海风把灯芯吹得忽亮忽暗，礁石上溅起的水珠像被时间打碎的玻璃。魏大砍着一根老渔叉，指节白茧像树瘤，嘴里哼着不成调的曲子。每一声撞击都敲在洞口的阴影上，像是在等候什么答案。

洞里坐着两个人：一个书生，衣袍还沾着夜露，手里夹着一支未点燃的烟杆；一个穿着简朴的女子，胳膊上有浅浅的缝合痕，眼神比海水要清，话语更薄。书生说话像河流，绕了半圈又回到起点；女子的字短，像礁石上的刮痕。

“那条请求，写好了？”魏的声音粗，带着海边的盐分，“说人话，别绕弯儿。”他把渔叉靠在腿上，指尖紧攥，关节咯吱作响。

书生抬头，烟杆在指间颤动：“言辞必须严谨。东海的契约——它不是口头的。”他把一叠旧纸摊在石上，边缘湿了，墨迹被潮气拉成了细长的齿。

女子伸手，手背触到那叠纸，指甲掠过一行小字，声音像针扎在帘布上：“他记名字很准。”

魏抽出一巴掌大的玉坠，黄泥色的绳子已经磨得发亮。他把坠子按在胸口，像在压住什么东西：“名字？我不信鬼神。但我信这个东西。”他用力过猛，绳子开始松。

书生轻了笑，笑里有条文人的礼貌：“名字是力量。若东海记上你的名字，你的日子就不再只是你的。”他抬眼看向女子，“苏音，你把当年那页找来吧。”

苏音没有回答。她从怀里拿出一块薄木盒，盒盖的缝隙里露出一点白色，像潮水挤出的贝壳。她的手指末端还有干燥的血痕，动作干净而冷静。

“你们别绕了。”魏把坠子放回，手有点颤。夜湿从洞口钻进来，带着远处的灯塔声。风把海面推成一张有纹的皮。

苏音打开木盒，里面是一页被盐雾侵蚀的薄纸和一只小小的牙齿，像是海里某种生物的断片。纸上，字是一笔一划，像刀割出的名字——魏允生。

魏的手指一下僵住，像被冷水抽住。那一瞬间，洞里的空气变得咸涩，比任何风都浓。他听见自己心跳的声音，像渔网摩挲石头的沙沙。

“这——”他的声音低到了无法再低。书生的指尖轻触那颗牙齿，声音软得出奇：“这是东海的记录。一旦名字被写上，就有个日期。你的孩子，三年前，‘葬于潮线’。”

魏的脸颊抽动，他的手抓着木盒的边缘，指甲几乎要掐进肉里。“葬于潮线？”他重复，像在咀嚼一个不认识的字。“我送过人到海边。那晚风大，灯坏了。他们说——”他忽然停住，嘴唇合拢，像被人缝上。

苏音把牙齿放在他掌心，指节发白。她的目光冷，声音只剩一根弦：“你曾许诺，把一个名写给东海，换取风平浪静。你写了名字，但你不知道——名字是有刺的。它们会长出根来，扎进你家的床板，扎在梦里。”

魏嗓子里发出一声笑，不像笑，更像呼出来的烟。他猛地把坠子摔在石上，玉碰石，发出清脆的破响。“我没答应那种事！我没——”他咬断了话，眼底突然出现一条细线，像被刀刻下的海潮。

书生合上纸，声音里带着学者的无奈：“你确实答应了。你笔下的字是你自己亲手写的。你用你的名换了他们的恩惠。东海从不抬价，它只收名。”他伸手，指尖擦过魏掌心的老茧，动作意外地温柔。

洞外的海浪一下子猛起来，像有人在远处把水桶倒扣过来，声音像成千上万只脚踩在一处。潮气涌进来，带着海藻和腥甜。那一刻，整座洞仿佛被一只看不见的手按下去了。

苏音盯着魏的眼睛，声音短促而干脆：“孩子的坟在潮线上翻了三回。东海把名字放回来了。你能找回来吗？”

魏的呼吸很重。他的肩膀颤一下，像一艘老船在大浪里晃动。他按着嘴唇，用尽最后一点力气把话挤出来，像把海水从网眼里挤走：“我去找。”

书生慢慢站起，披风带起一串潮湿的声音：“有两种寻找。一种是把名字从海上夺回，另外一种，是把自己名字从岸上挖出。东海喜欢后者。”

霍然，洞口的海面裂开一道黑。像有人在远处低语。风停了，所有的声音都被吸入那裂缝，洞里只剩下三双眼睛的呼吸。

苏音把那枚牙齿用力放回木盒，盖上时指尖托住，像是怕什么飞走。她看向魏，眼里没泪，也没怜悯，只有最冷的一句：“它问价了。”

海裂里升起蓝色的光，像从深处翻出来的冷焰。一个声音在光里低沉而清晰，既不像人也不像风，仿佛远远地念着他写在纸上的那个名字。魏的嘴角抽动，像被微小的电击。

最后一瞬，魏伸手摸了摸胸口的玉坠，像触到脉搏。他回头看了看洞里那两个人，目光很慢，就像把什么交还给世界：“那好。我去把名字讨回来。若是要我的一切，就拿去吧。”

他踏出洞口，脚步沉到沙里，像往里沉下了一座旧屋。海的蓝光照在他的背上，像刀口划过。

光灭之前，东海在风里又念了一遍他的名字，声音平平淡淡，却让魏的胸口被什么东西猛刺了一下——那里，原来早就没了回音。

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