渡口的橹声浅而规整，像人在反复咳嗽。柳絮站在马背上，短靴落在湿滑的木板上，裙摆被波光沾了半截。空气里有铁锈和河泥的味道，晚风把远处村庄的炊烟拂成一条暗线。她抬手指了指那只带着铜锁的镖箱，声音不高：“把箱子靠左，别撞着。”

老渡工的手粗糙，回答像敲木鱼般干脆：“姑娘慢些。夜色滑，别当自己是江湖剧里的人物。”他说这话时眼睛不曾离开柳絮，像是在量她的肩膀和刀柄之间的距离。

同行的镖头老洪扯着嗓子，带着泥泞口音：“今儿这条河不太安分。有人半夜偷过岸，别让人见了便动了想头。”他话尾像绷紧的弦，简单直接，像是习惯于用字眼敲打空气。

沈公子坐在箱角，扇子合着，声音缓而有礼：“夜行需谨，乡间流言不可尽信，但小心为上。”话语里带着书卷的平衡感，每个停顿都像是斟酌过的句脚。

没有人预料到袭击来的如此突然。黑影像裂帛一般从河岸蹿出，弯刀闪了白光。橹声中断，木板上溅起的水带着泥点。柳絮的手指先是僵住一瞬，随即收紧。她的动作简短：翻身下马，一脚踩碎一只火折，拔刀的那一刻，刀背上还有渡口灯影。

三下两下，短促。刀在近处喊着，刀在远处沉默。老洪咒骂着冲上去，粗壮的拳头像锤子，两个黑影倒下去时，木屑和血一起飞溅。沈公子靠在箱角，张了张嘴，像想说话却被风吞掉了。

战毕，河面又平了。只有木板上那两道长长的湿痕，像被人刻下的记号。柳絮蹲下，手指在一个倒下的黑衣人胸前摸索，摸到了一张旧纸。她没有急着看，先把刀尖插在地上，呼吸慢慢放平，像把心跳调回到节拍。

纸是通缉牌，墨迹被雨水冲得模糊。她的名字在上面，三个字被人勒得像个标签：烈女镖客。下面写着赏格。柳絮的手指发抖，纸的边角被人折过，背后贴着一张折叠得很细的便笺。她展开那便笺，字迹瘦而熟悉——是她曾经教过笔法的手迹，横竖间透着故乡的急促：

“柳儿，别回头。”

这几个字像刀子，从背后割过去。柳絮站起身，屁股贴着湿冷的木板，周围的人都静了。老洪的眼睛里有惊疑，他粗声道：“谁写的？有谁认识这笔？”

沈公子合上扇子，声音里忽然长了句：“若是熟识的人留的字，当是要么警示要么陷害。”他说得像在讲一段历史，平平淡淡却让人呼吸里有了沙。

柳絮没有回答。她将便笺折回，按在胸口那处旧疤上，像按住一个跳动的虫子。夜色里，她的脸没有表情，只有鼻翼下的呼吸在冒寒气。渡口的灯火在她眼里散成小碎银，河水把影子拉长又缩短。

她忽然笑了一声，很短。不是轻松的笑。像是在告诉自己一个秘密，又像在嘲笑被背叛的笨拙。老渡工看着她，像看着一匹被惊过的马。外面风吹来，带着另一岸的野草味。

柳絮把便笺折好，塞进怀里，指尖还残留着纸的凌乱边。她摸了摸刀柄，转身看向南去的河道，那里黑得像一张吞人的口。她说了第一句全本的话，声线冷而清楚：“若有人替我写了回避，那便让我去找答案。”

老洪想阻拦，话到嘴边化作一声长长的吸气。沈公子整理了下衣襟，眼里有算计的光，但他没再多说。柳絮上了马，马鬃被夜风刷着，像一面要卷走尘世的帛。她的身影在船灯下一横，像是要溶进那条回家的路，却又被怀里那句字牵着，瞬间凝住。

最后一声橹落下水，把一枚小小的圈子投进夜色。便笺里那行字在她心上砸出回音：别回头。柳絮的手在胸口一紧，像是要把什么东西揪出来。她没有回头，只有马鬃后面，灯色里，隐约飘起另一个人影，低低念了一句，听不清是警告还是嘲弄。

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