天光从百叶窗的缝隙钻进来，像被筛过的灰。灰尘在光柱里浮着，缓缓，像不愿惊动屋子的呼吸。林璃低着头，手套碰到木桌的旧漆，发出干涩的声响。她沿着抽屉的缝隙擦着，动作有节拍，像在整理一个不愿提起的顺序。

老王在厨房里翻着锅，油声粗糙。嗓音也一样——短促，带泥土味：“今儿院里来人多，你别磨叽，林嫂，忙快点。”他的话像刀，切到空气里，留下一点余温。林璃只抬眼，嘴角不动，声音也不多：“知道了。”字句像裁过的布，边缘干净。

她把抽屉拉到底，底层有层厚厚的灰，和一只被遗忘的纸盒。盒子被胶带缠得斑驳，贴着褪色的姓名贴：“茉茉。”手指在贴纸上停了一瞬，指尖感到一条冷意滑过去。她谨慎地割开胶带，纸盒里挤着几张彩色印相和一枚透明的医院手环，手环上有小小的字迹：林茉，出生日期，出院日期。字迹被某人的拇指压得泛油光。

照片在最下面。第一眼是色彩：淡粉的棉被，像褪色的糖果；一个小女孩抱着布偶朝相机笑，笑里露出一个缺了的门牙。笑是活的。活得让人怔住。林璃把照片捏住，指甲贴着边缘，纸张温，像刚从衣服里抽出来。

她翻开第二张。笑容不见了。有人把小刀划过了那双眼睛，黑色的痕迹粗糙，像用力刺进去又拔出来的声音。划痕浓得像墨。照片上的笑仍在，但眼睛成了两个空洞，空的地方反射着房间的光，和她手套的灰。

老王的脚步在门廊停了。空气被他踩碎成碎声：“哎？哪来的相片。”他来得近，眼神粗粝，想笑又不敢。林璃把照片往抽屉里塞，动作慢。手指在纸边蹭出一圈胶渍。她的声音平静，但每个字都像是量过重：“有人划过眼睛。”

老王沉了一秒，手掌搭在桌沿，他的笑掉了牙齿似的变钝：“这是什么闹事儿玩意儿，林嫂，别给自己添事。”他说话带着怜悯和不耐，像给孩子哄一个发了脾气的玩具。林璃没有解释。她把手环套回照片上，手指按住那小小的塑料圈，觉得圈里像装着一颗心跳，微微晃动。

从楼上传来孩子的笑声——轻得不真实，像风碰到风铃。声音停了一下，又响起更远。林璃的呼吸没有变，但手掌里多出一种重量，她想起早晨打开窗那盆兰花，花瓣上有一粒尚未融化的露珠，像是昨夜留下的证据。她放下照片，转身去开窗，想把空气换一换。

窗外是一条熟悉的后巷，洗衣绳上晒着一只小红围裙，围裙边缘有一处新缝的线头，像是匆忙。她伸手要把围裙抖一抖，指尖碰到了什么硬的东西——一只小木屐，躺在窗台下，覆着一层薄灰，鞋带打着结。林璃捡起那只木屐，鞋底还有泥，泥迹里压着一小片纸，纸上三个字被人用力刻出：别找她。

老王的背后沉下去，像被人抽走了木头。他眼里的粗糙退成纸灰。林璃没有立刻说话。窗外的风抬起衣角，吹过那只木屐，吹过照片里那个没了眼睛的笑。她把木屐攥在手里，指关节发白。然后，她放下，语气变得更冷，像冬天的水：“把门锁好。”

老王愣了一下，手抖着去捏门锁。楼梯那头，孩子的笑声又一次停住了，像被握住的羽毛。屋子里忽然安静，连钟都似乎忘了时间，指针挂在两点之间。林璃弯下腰，把照片放回盒底，用指尖抹去划痕边上的尘。她没有把那张纸展开。她把盒子合上，听到盖子合拢的声响里，像压住了什么东西。

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