雨像细沙一样从屋檐滑下，打在铁皮棚上发出一阵阵薄响。屋里只亮着一盏旧台灯，灯罩上有一圈燥黄的油渍，光被那圈油渍切成两半。何川用布片在车门把手上来回擦，布布带着机油的光。他的手指关节粗，指甲里嵌着黑色的颗粒，动起来却有一种习惯性的轻柔，像在处理某样会哭的东西。

门口的雨刷敲击玻璃的节奏在屋内被放大成心跳。他没有抬头，只是把擦净的把手在台灯下转了一圈，又把布往口袋里塞回去。沉默里传来外面的车门被摔上的声音；车进门的脚步急促，踏在积水里的声音像扯断的绳子。

女人把车钥匙扔到修车台上，指节白。她没等应答，就抬起头来看何川，眼里有雨点大小的光。她说话干净，不绕弯，像人把一根针直接插进布料里。"前座那边，能不能看看？"

何川先是看了看灯下那张老旧的行车证件，手指在上面停了一秒，然后慢慢伸向车门锁。他声音低，字短。"等一会儿。我先把罩子翻开。"他说话像磨盘，省力，不绕弯。

屋里又安静下来。台灯光线落在车座缝隙上，灰尘像微小的航帆被光拉出长长的影。何川从座位边缝里伸出手，指尖碰到一块纸，先是一点凉，接着是纸的纤维感。他把纸抽出来，纸上歪歪扭扭的蜡笔线条一格格挤在一角。

女人看过去，像是忘了怎么呼吸。线条下面有两三个大大的字体，笔迹稚嫩，字中间的某一笔被墨水擦掉又重写。"等你回来——"她把话吞回去，手指紧紧抓着钥匙，指节像木槌。

屋里的气温忽然收缩。何川托着那张纸，指尖有点发颤。他没有立即还回去，而是把纸摊在灯光下看了又看。他的视线慢慢地滑过那几笔稚拙的字，然后停在纸的背面，那儿有一串小小的油渍，像是孩子按过的小手。

林一靠在墙角，裤管上有汽油的淡味，语速慢而有条理，像在整理一段没头绪的陈述。"这车……你们什么时候把它开来的？记号还在。那孩子画的，年齡看着是五六岁。"他抬眼扫屋内，屋里的每一个灰尘都像被他的句子唤醒。

女人的眼眶开始湿，她把目光拽回到何川身上，声音收得更低。"三年了。三年了它就停在那条路上，开不了。每次听到类似的车声我就以为——"话到这儿，她停住，手抖得厉害，钥匙在指缝里响成细碎的铃。

何川把纸叠成更小的方块，放进他口袋里，像藏了什么不能说的东西。他的呼吸和手的动作不同步，像两列开在不同轨道上的火车。"修好就能开。"他把这句话说得短促，像敲定一个账目。

女人低声道谢，声音里有刀割的平静。她在车门边踮了脚，像怕惊动什么。林一走过去，帮她合上车门，动作轻得像在盖一个婴儿的眼皮。雨打在车顶上，发出均匀的鼓点。

何川没有马上去动引擎。他往外面走，站在那盏灯下，背影被灯光拉长。灯光在他脊背上堆了层又一层的灰。他从口袋里把那张折叠的纸掏出来，透过薄薄的纸能看到孩子粗糙的笔迹。

他在纸的背面写了一行字，字很小也很匆忙，然后重新折好，放回口袋。这动作像一个旧的仪式，做完就不再说话。女人坐进车里，发动机转了一下，像不习惯被唤醒的兽。车子慢慢向门口挪动，灯光在湿泥上拖出一条细细的亮。

就在车子要出门的那一刻，何川没有挥手，也没有叫住。他站在门口，看着车的尾灯慢慢消失在空旷的夜色里。雨继续下，像是擦不掉的记号。等到尾灯完全没了，何川把手插进口袋，指尖碰到那张纸的边角——纸上，能摸到一段新写的字迹，斜斜的，像被雨水拉长。

他没有跟上去。屋里的灯还亮着，但光好像被抽走了一半。何川闭了闭眼，嘴里只出了一句低得听不清的话："等着吧。"他不知道自己是对车说，还是对纸上的名字。

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