门框上的白漆剥落，像一道旧日的伤口。余指尖摸着那道裂纹，指甲缝里捻出几片潮湿的灰。屋里有海风，带着铁锈和被晒开的纸张的味道，窗玻璃上结着一圈盐迹，像忘在眼角的泪。余把钥匙甩回到口袋，脚步小心，生怕踩出什么声音把记忆惊醒。

厨房的台面上还放着一只干了的茶杯，杯沿有一道发黑的痕。余伸手去抹，手背僵了一下，像触到别人的温度。他没有说话。唇下抽动，像是努力把话吞回肚里。屋里只有钟，机械地跳，声音瘦小。

旧柜门一推就开了。里面全是叠得不整齐的衣服和一堆黄得发脆的信。余抽出一封，纸角卷着盐锈——来自海的字。字迹歪歪扭扭，是小孩子的笔迹：余，别回头。三个字，笔尖压得很重，纸上留下了两个小圆洞，像被指甲戳过。余的手抖了。他把信折好，像在把一个活物慢慢放回笼子。

门外有脚步，粗哑的声音先开口。老梁站在门槛，外套上挂着海雾。雨没下，但他的头发还是潮的。他敲了敲衣袖，吐出两声烟圈，指着那堆信说：“你妈放这儿有年头了，别翻那些旧账。越看越难受。”

余看着他。没有辩解。声音像埋在泥里：“她走了，我得把东西整理了。”短句。实在。老梁的眼睛眯成一条缝，嘴里一字一顿：“人老了，东西多。别把自己往里搁。”

余没有把信再放回。他翻到一个木盒，盒盖松了，里面包着一只小鞋。灰尘覆盖，只能看出鞋的形状，鞋面裂开一道像是笑口。余捧起鞋，指尖贴着裂缝，感觉到一条细线，那是干了的盐，像人的呼吸停滞在布料里。他把鞋翻到背面，那里用细针在皮底穿出几个小洞，洞里塞着一张小纸片，纸片上一行歪斜的字：我把船给弄沉了，对不起。署名只是一个名字，像被水冲淡的墨。

老梁的声音变了，不再粗糙：“这是谁的？”他靠近，但没有伸手。余看着小鞋，嘴角收紧。他想起一个夏天，一个小人儿将鞋脱了，单脚跳进了水里，笑成一朵突兀的浪。那笑声像石头，沉在胸口。

余用拇指擦去那行字，纸屑在指间碎成盐。他的喉结滚动，像被人用手轻轻按住。他没有说：“我记得那条船。”一句话出错会把所有细节撕开。老梁咕哝着：“有些事，忘不了就别动它。”声音里有警告，也有怕。余把小鞋放回盒子，动作慢得像是把东西埋回土里。

窗外海面闪了一下白光，像遗失的眼睛被人一巴掌拍醒。余站起身，脚碰到地上的一页报纸，纸上有一张小小的照片，照片里的人被剪得只剩轮廓，嘴被划掉。余弯腰捡起，用指尖沿着被划开的嘴划一遍，像在为她缝合。他的指甲下有黑色的海沙，像错误一直藏在里面。

老梁转身要走，门口停了一下，声音缩短：“你要是想知道，就去码头。我替你看着东西三日。三日以后别怪我乱了。”他走出门，雨点忽然落下，砸在门檐上，敲成一串短句。

余把盒子抱紧，像抱着最后一条未定的船。他把纸片夹进鞋底，像把伤口缝上又盖上一层布。门合上时，屋里的光缩成一条细缝。余靠在门背，肩膀开始抽动——不是哭声，更像是被潮水推搡的胸。外面的风把盐的味道塞进来，也把什么东西带走了。

他终于抬头，眼睛沿着墙壁往上。墙上的一行字，是用黑色铅笔孩子一样写的：余，不要回头。直白，像一把刀。余伸手，指尖触到字，字下有新鲜的指痕，一个名字从纸里跳出来，血色很淡，但看得见。他的手收回，那指痕像一个人，慢慢站起来，站在门后，悄无声息。海浪把门外的脚印冲得干净，房间里只剩下一个名字和一个要去码头的夜。

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