雨声在衙门的瓦檐上扯出细长的节拍，灯盏里油的光贴着桌面往外爬。柴大官人把一摞文书压得平整，手指关节还留着昨夜未拭的墨迹。他的眉眼动了一下，像有人在窗外敲了不肯停的锣。

门外的脚步小而急，带着泥。随之进来的是一个身上缝了补丁的男人，肩上搭着一个哆嗦的孩子。男人一边跪下，一边把脸埋低，声音像碎石滚下坡："大官人，求个便宜。"

柴看他一眼，目光很平。不急着问来源，不急着定调。他抬起手掌，手背有旧伤的白线在灯下细碎地动。他的声音低，像把裁纸刀转了一圈再落回桌面："说。"

男人的方言粗涩，话像短矛："我孩儿，被人占了地，吵的没路走。衙里说要拿他当个例子。大官人，是你这些年公道有名，能不能——"

柴没有立刻回话，只是把目光移向那个孩子。孩子大概七八岁，脸在烛光下半明半暗，手里紧攥着一只磨得光亮的木笛。笛子的一侧，刻着几个小字，字迹模糊：柴——阿三。

那三个字像一记冷锤，敲在他胸口的某处。柴的手指突然僵住，指节上的青筋跳动。屋里的气瞬间凝了。角落里的小吏吞了口口水，笔也掉了半截墨。

男人看见了他脸上的变化，急得更厉："大官人，这不是儿子的错，求你，求你不准那家人把他押走——"

孩子轻咳一声，声音像是从布袋里挤出来的。然后，他把笛子举得高高的，小手在笛面上抚过那三个字，像在摸自己的名字。声音干净得让人心突一震："爹，是你给我刻的。"

屋里静得能听到油滴落进盘里的声音。柴的眼皮抖了抖，手指把桌沿抠出一道细小的白印。他喉咙里有东西滚了又滚，却没有出来。外头的雨把街灯揉成一片流动的黄。

小吏想劝，说着官话："回大人，案子——"话到嘴边，他看到那木笛上的刻字，声音立即生硬，换用同情："这事，回大人，可要细查。"

男人像是抓住了救命草，泪顺着脸颊流下来，声音断成块儿："孩儿说爹是你，娘在世上只说过一次你的名……她临死前把这笛子交给我，说若有一日，寻柴大官人……"

这句话像把冰刀递到柴手里，刃口光冷。他抬手，指尖触到笛子，木头的温度发凉，刻字里还藏着旧日的口水印。所有年光在那一刻压在他掌心，沉得要把手掐碎。

柴终于开口，声音平，但每个字都有重量："把笛子放桌上，起来。你们都起来。"他站得慢，背脊像紧绷的弓。屋里的人都动了。雨声像是临界的呼吸，外头的街口有人喊了一句不知来由的话，消失在夜色里。柴的手没有离开桌面，指腹压着那三个字，像是在压住一条活着的线。

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