洗衣店的灯管发出薄薄的白光，像没有睡醒的眼。雨沿着玻璃往下走，车水马龙的声音在街尾被拉成一条长长的低音。安然站在角落，外套上的水珠还在颤，她把手机夹在耳朵和肩上，指尖在口袋里摸到那枚已经磨圆的钥匙圈，像是在抓住一根稻草。

门被推开时，风把湿冷塞进来，带着洗衣粉的甘腻和人的体温。一个中年男人坐在自动投币机旁，手臂上挂着一块旧表，指节粗硬，像是长期搬运的痕迹。他不抬头，声音先是粗哑再变得平静：“来晚了啊，姑娘。”

安然把包放在身前，动作收紧，无声地把包兜翻了个面，用眼睛测量那人脸上的褶子。她的声音短而干练，像切肉刀：“你就是阿福？”

阿福笑，笑里有点护短。他吐出两个字，带着南方小镇的口音：“差不多。”

空气里有机器转动的小嗡，洗衣机里传来衣物撞击金属桶的节奏。安然跨前一步，这步让地板的瓷砖发出细响。她的手缝合着一张旧照片，指甲缝里还有洗过的泥。照片边缘卷着，孩子躺在毯子上，闭着眼，嘴角有一点奶渍。安然把照片往前一推，声音放平：“这是小羽？”

阿福看照片，眼里先是闪过惊讶，然后像把什么压下去。他抬起下巴，语速慢得像磨木头：“你是不是想听个好听的故事，姑娘？”

安然的手微微一颤，照片上的孩子是她记忆里被时间揉碎的脸。她没有哭，只是把呼吸压成短句：“别绕弯。你把他带到哪儿了？”

阿福的肩膀动了动，他站起来，裤腿摩擦瓷砖发出声音。他伸手去他那包里摸，拿出来的是一只小小的袜子，边缘已经磨薄，颜色褪到像是灰。阿福把袜子递过来，手指颤得厉害。他的声音变了，像是隔着玻璃在说话：“他叫乖乖。我抚他睡，听他笑，就像听到风吹过稻田。”

安然看着袜子，手指碰到那块布时突地觉得一阵寒。她的唇动了动，几个字没能顺出来。洗衣店里机器的节奏像心跳，越靠近越清楚。她突然听见自己的心声是尖的，像被什么东西撞了一下：“乖乖？”

阿福低下头，像避光一样。他从包里掏出一张折得很整齐的纸，展开给安然。纸上只有几笔稚拙的字，墨迹快要被揉掉了：妈妈别来。纸的最后一个字下面还有一颗小小的叉，像是孩子按得太用力，留下的黑点。

那一瞬，安然的世界里出现了一个裂缝。她的手开始抖，但声音却冷得像刀割：“谁教你写这个的？”

阿福的眼圈里湿了，话怯得像快要碎：“他自己学的。有时候半夜醒来就写几笔，怕夜里的怪物。”他的声音又粗又温，像在哄个孩子。安然觉得嗓子里有什么被按住，像被人用手掌覆盖。

外面雨停下来了。街灯下，水洼里倒出两个人的影子，一个拉长，一个缩短。安然忽然明白自己等了这么久，不是为了一个答案，而是怕这个答案来到时，她会像被雨淋透的布，立刻散成碎片。

她把纸折回去，放进自己的包里，动作稳到几乎无声。她没有把照片收回。安然抬头看向阿福，眼神清冷，像把整间洗衣店照透：“你愿意带我去见他吗？”

阿福站了两秒，像是在衡量一个人能背负的重。然后他点了点头，声音极其小：“走吧。你来得太晚了。”

这句话像钢钉，钉进安然的胸口。门口的风又吹起，把照片的边角掀了一下，露出孩子睡着时嘴角那一点未干的奶渍。安然把照片夹在指间，指腹冰冷。她踏出门，脚步是短促的，每一步都像是在逼自己不回头看那张纸上写的最后一句话。

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