雾像一层湿布，缠在山腰，缝隙里挤出冷得透明的光。大王的影子先到了村口，慢慢拉长，又慢慢收拢，像一把伸出然后又收回的勺子。脚步声不多，却把房檐下的猫吓醒，猫跳下去，爪子在瓦片上敲出两下清脆的响声。

阿枝站在自家门槛上，手里的菜篮子贴着肚子，指尖磨着藤把。她的嘴唇干得发白，眼睛在那里抖，像被冻著的灯芯。乡音从她口里出来，带着快而扯的节奏：“大王来了？咱——咱家……我这就去——”她吞回半句，篮子沉了一下，像要把话压回去。

大王走得慢。他的步子里没有威风，只有习惯。雨水和泥巴在靴底里卷成小团，掉在石板上又碎成暗色的星子。近了，人能看清他的脸：不宽，也不瘦，苍白里带着一道老伤的颜色。他停下，目光在屋檐下的影子里搜索，像是在认名字。

老李从屋里钻出来，手里还拽着一件不合时宜的旧外套。乡人见了他的样子，声音都变得更低，像害怕打碎一件薄玻璃器皿。老李磕着巴子，话里带着拉长的音，“大王，山里……山里昨晚又不安生，咱……咱求您过目一番。”

大王听着，像是数着字。他的口音不重不轻，语气像刀子磨平了棱角：“带我去那条路。”

老李的舌头打着转，结成老疙瘩：“那是娘们和孩子去的那条，夜里风大，咱们又——”

王点点头，不插话。他的手在篮边碰了碰，指尖卷过一枚米粒大小的泥斑。阿枝的呼吸急促，像有人在胸口上捏了一把冰块。

他们一起沿着山路走。路狭窄，石缝里长着雌黄色的小草，草尖上粘着水滴，像被人悄悄放大的泪眼。风把远处的树梢吹得发出挤压空气的声音，像有人在山里低声歌唱。村子的人挤在屋后，影子堆叠成一片黑殷，他们的嘴巴动，但没人敢把声音交给空气。

路口有一块破木板，板边被踩出一个小玻璃般的光斑。阿枝停下，篮子差点抽出手，食物在里面晃了晃。大王弯身，手伸进篮子里。那动作没有任何仪式感，就像有人在桌上拿起盐罐。他抽出一样东西，捧到白光里。

是个小木偶。稚嫩的漆被磨成了髓，眼睛只剩两点暗色。木偶胸口用红线缝着一块布，是阿枝家的布花。阿枝的手抖了一下，豆大的汗珠从发际滑下来，落在篮边。她的脚趾在木屐里挪动，像想要退，却没有力气。

“这是——”她声音像被拉长的破布，颤着，夹着乡音，词儿卡在喉里。

大王把玩木偶，手指很轻。他没有把木偶递回去，也没有开口多说，只说了一句，像在宣告，也像在交代：“它会记路。”

阿枝听到这句话，眼眶热得像要溢出雾来。她的脚在石头上划出一个细微的响声，那是人控制不住的抽动。老李的脸色变了，像烧红了的铁片上一抹冷漆。

突然，一阵更大的风把山道上的雾往后卷。一个小东西从屋角滚进他们的脚边——一只泥巴鞋，鞋面裂着，鞋尖朝着山。阿枝看见那鞋子，整个人僵住了。她记起了夜的碎碎声，记起了孩子睡着前把鞋脱在窗台的样子，记起那晚门没反锁的声音。

村里瞬间安静得像被掏空。大王蹲下，伸手指了指鞋底的泥印，然后慢慢抬头，眼里有中国古井一样的沉静。他的声音这回更轻了，却像铁锤敲进了每个人的胸口：“有人穿着它走进山里，踏着别人的梦。”

阿枝的身体突然往前一倾，几乎扑到那只鞋上，手指触到鞋尖的刹那像被电过，她的声音断成了两截：“她……她怎么会——”哭词被吞回，湿湿的气息把话吃掉。

大王站起来，把木偶夹在袖里。他的背影在雾里拉长，像一根针，穿透了村子的夜色。他没有看阿枝第二眼，只对老李说了句分量很重的话：“等我回来。”

这句话像门板被关上前的最后一声叩击，不缓不急，却在每个人的胸腔里敲出一个空洞。山道远处，雾又聚了。脚步延伸成一个窄长的黑线，消失在浓雾里。鞋子静静地躺在石板上，鞋尖还朝着那条看不见的路。

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