窗外剩下最后一夜的冷。屋子里像被按住了呼吸——暖气循环的声音薄而有节奏，杯沿上结了一圈雾。林箐站在厨房门口，手里握着那只被洗得发白的玻璃杯，水滴顺着指缝滚落到木地板上，发出沉闷的敲击声。

她弯下腰，伸手去关掉台灯。灯光熄灭时，墙上的影子叠成一团，像某个人背过身去。她没有关上厨房的抽屉，抽屉里散乱着票据、发夹和一张被折了四角的照片。照片背面，有一行熟悉的字，笔锋轻快——"别怕，我回来。"笔迹像是平常写购物清单时的手。

门铃响。不是短促的敲门，是连着三下，像是在确认又在犹豫。林箐把照片塞回抽屉，手指沿着抽屉的木纹摸过，像在摸一条旧伤的轮廓。

门外是章节的冷。进来的是简的身影，肩膀硬，声音像刮过纸板："把门开开，我带了东西。"他语速慢，像磨刀，话里带着不合时宜的责备。

林箐站在门口，手上还有水渍。她把门一推，门框压出一条细长的阴影。简把帽子往后抖，屋里落下几片干枯的黑发，他的嘴角没有笑："别站着看我像个罪人。你要的东西都在我手里。"

林箐的声音更平，像测量温度："哪样的东西？"一句话很短，像是把空气分开。简把一个塑料袋放在桌上，袋子里有几本账本、一副眼镜，还有一只他那天出门时穿的破旧手套。

"他常把这些东西放错地方。"简把手套摊在桌上，手指拂过缝线，动作生硬。"今天早上我去他单位，保安给我一堆材料。我看着他留下的东西，就想到……你应该收着。"声音收住，像是把话咬回去。

林箐蹲下，把手套拿到鼻梁附近闻了一下。是烟与咖啡混合的味道，熟悉得让胸口一紧。她的指尖抠住手套的内衬，那里被缝了一小块布，布里鼓起了一个不应存在的硬物。她伸手去掏，指尖触到的是一团软软的东西，有线头、还有一片微黄的纸屑。

简见状，立刻凑过来，语气里却没有温度："别翻那些东西。收起来就行。"他的声音突然短了，像刀刃。

林箐没有听从。他们都明白那种"不听从"是怎么来的。她把纸片展开，纸上用铅笔写着几行稚嫩的字：小小的圆圈里，有两个歪歪的太阳。最后一句，是一个更熟悉也更陌生的字：爸爸。

简的肩膀僵了一下，手背抹过眼角，动作像摸不着自己的脸。"这是谁写的？"他问，像问一个可以用逻辑解决的问题。

林箐握着纸，声音很轻："不是写给我的。"她抬头看向墙角的相框，相框里那张照片里没有第三个人，只有两张靠得太近的脸。屋子里的空气像是被抽走了一层，指间的纸片发抖。

时间变得缓慢。简站着，脚沿木地板划出几声细小的挪动。他的嘴唇动了三下，最后只吐出一个字，干净利落："孩子？"

林箐把纸对折，折成一个更小的矩形，像是在把事情收进衣兜里。"不知道。"她的声音里没有哭，也没有平静，有的只是某种耗尽的清醒。厨房钟走到下一分钟，指针像是用力在摆。

窗外云很低，像压在屋檐上的毛毯。林箐走到窗边，把窗帘掀开一条缝，光线斜斜地切过她的脸。尘埃在光里游动，像小小的船在静止的湖面上打圈。

简忽然说了句毫不连贯的话："他昨天晚饭还说，想再去买那双运动鞋……说要跟你去看颜色。"声音越说越低，像是发现自己在说一个不该说的梦。

林箐的手停在窗框上，她的指关节清楚可见，像是地图上的折痕。她回头看向那只手套，手套里的布包不见了。简的动作太快，把它揉成一团塞进口袋，像是怕她看见什么。

空气骤然紧。林箐步子不快也不慢地走过去，从简伸出的手里把那只手套夺过来，顺手把口袋翻了出来。口袋底下，露出一只小小的布靴，针脚稀疏，线头还没收。

林箐的呼吸在胸腔里撞击。布靴像一把小刀，平静地划开了所有的缝隙。简后退一步，像是被声响推着。"你……"他松了口，像要说出更多指控或解释，却没有。

林箐把布靴举到眼前，光在布面上跳跃。她没有笑，也没有哭，唇角是一个干燥的弯。她把布靴贴在胸口，像贴一封未拆的信。屋外的冷风从窗缝里挤进来，把窗簾吹出一个口子，尘埃在那道光里停住，好像时间在那一瞬结了霜。

简的声音从后面挤出来，带着自责也带着无处安放的惊恐："我不知道，箐，我真的不知道他会——"他的话被打断，像被生生刮去了一半。

林箐把布靴攥成拳，指节发白。她把它放回手套的口袋里，动作平静得像仪式："收好了。不要丢了。"一句话，简单得像下了最后一票宣判。她没有再看简。窗外有车灯掠过，带起一道短暂的光。

灯光淡去，屋子里的影子又掺成一片。林箐低头，手在口袋里摸到那张小纸片的边角，纸的纹理贴着她的指腹。她把纸片塞进胸口的衬衫里，像藏了一段不能示人的秘密。她听见自己的心，像是被谁按了一下，随后停住。

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