雨沿着窗玻璃下坠成一道浅浅的路，外面的霓虹被水撕成条状。门缝里钻进一股湿泥和旧烟的味道，钥匙在掌心里冷得像一枚硬币。她停在门口，手指在锁眼上悬了两秒，像拉动一个记忆的阀门。

房间里的灯并不亮，台灯的光在沙发一角抠出一个不安分的圆。灰色的毯子半搭在沙发背上，杯架上有两只杯子，一只还留着唇印。窗台上，几张照片被透明胶带粘得歪七扭八，角落处有几滴干了的茶渍。

他站在窗边，背影像一根被凝固的影子。烟蒂夹在手指间，手指随后磨磨蹭蹭地把烟掐灭在花盆的土里。声音粗而低，他侧过头，没有收紧肩膀，也没有迎上她的目光。“你回来了。”

她把门放一条缝，外面的走廊灯光挤进来像刀。她的声音平静，有节奏，像把每个词都放在秤上称过。“我回来了。你怎么在这儿？”

他笑了一声，不好听。笑声里有老旧的铁器碰撞感：“我等你呗。你总是走得快，我就慢点儿跟着。”话里的“我”短促，像兜里扔出的硬币，碰到地板的声音清脆。

她没有立刻进去。脚边有一只小布鞋，灰蒙蒙的，鞋舌里塞着一张折得皱巴巴的小纸条。纸条边缘被水浸过，字迹歪斜。她弯腰，手指碰到布鞋，指节僵住了一下。房间里的温度像被抽走了一层。

他把一只手撑在门框上，呼吸没那么急促，但眼底有东西在翻动。他往桌上推一个透明的塑料袋，里面有一只越来越缩小的毛巾和一块褪色的婴儿毯。他说得慢，像在拼凑一段旧录音：“我把她留下的都带回来了。”

她不动，指尖把那纸条摳出一半，字迹清晰起来，是她自己写过的字，只是末尾多了一个未完的句号。房间里突然安静下来，电表的嗡嗡声也变得刺耳。她的舌尖抬了抬，本想把话收进喉咙里，结果从嘴里脱落出一句：“是谁？”

他的手微微颤了一下，像有人在他背后拔掉了一根支柱。他把手机放到桌上，点了阅读。短短的声音从喇叭里滚出来，带着房间里所有的回声——小小的、干涩的孩子声，压得像闷棉花：“妈——妈，你别走……”

那声音是七八年前的录音，时光被折回来，像针扎在她的胸口。她的眼皮跳了一下，呼吸截成几段。她想要说不是真的，想要说这是个把戏，但嘴里只剩下一种干咽的空洞，像吞了碎玻璃。

他没有再说话。他把那只小布鞋放在桌面中央，指尖在鞋面上画了一个不起眼的圆。灯光下，鞋尖的绒线松开一撮。她伸手去拿，指甲触到布料的瞬间，房门在背后轻轻关上，像一把锁扣上了最后一声。

她看见鞋里缝着一行小字，用那种幼稚到不可思议的笔迹钩出两个字：江——澈。她的手一松，鞋滑回到桌上，发出微响，像是有人在心口上摔了一只碎碗。雨停了，窗外的水珠停止坠落，整个世界只剩下那两个字在回声里颤抖。

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