雨在玻璃上敲出散乱的节拍，窗台上的花泥还温着热。苏沫把一簇淡紫色的花瓣一瓣一瓣地摆好，指尖残留着土的潮湿，像是没干的旧伤。门铃响得轻，像有人在很远的地方试探着敲门。

来客把雨水甩在门廊，站定在门口的那个人把帽檐抬了抬。顾夕的衣角没有落土的味道，话也总是干净的，像他整理的书页。他把手里一只小纸盒放在柜台上，纸盒角上有被雨水揉皱的痕迹。

“回来了。”他把这两个字像交代一样放下。语气低，字字不拖，但并没有压迫感。苏沫抬眼，手还搭在花枝上，指节白了一半。她冷得像是从冬天里走出来的人，声音裁得很短：“你回来了就好。”

柜后一旁的老程吸了口烟，声音像砂砾：“哟，回来带礼了啊？别告诉我这次是来认错的。”话里没笑。

顾夕抬眼看老程一眼，嘴角微动，但没回嘴。他把纸盒推近一步，像放下一枚不该揭开的印章：“我把她带来了。”

这句话像是把门框钉实。苏沫的呼吸在胸口撞了两下。她伸手去打开盒盖，指尖却先碰到了一张折得很整齐的医院腕带，白底红字，上面有一个名字——“苏念”。字迹是印刷的，像冷水泼过外衣。旁边，一片褪色的花瓣躺成弯弯的笑。

老程嗓子里发出不应景的咳：“念？你给个空壳起名？”粗糙的话像拳头，但顾夕没有骂回去。他把手放在柜台上，手心的纹路深得像被刻了年轮，“那天她在第一百零八次吸气的时候，花瓣是你放在我手心的。你说——宝贝的花瓣好甜。”他说这句的时候，声音终于有了一点颤，像有人用针在藏着的地方点了一下。

苏沫的手猛地收回，花枝摔在木板上，发出低而锐的响声。她眼里起了热，像被拧开的水龙头；话却像被锁进了棺材里：“你走了就是走了，回来做什么？”

顾夕合上眼，像是在把什么东西放回抽屉里。他伸手摸那只腕带，动作很慢：“我留着她的味道。我怕忘。我怕你忘。你不在的那两年，每到开花的时候，我就把花瓣放进这盒子里，等着……等着你回来听我念她的名字。”他把声音压到只剩空气能听见的分贝。

苏沫的唇颤了两下，像被人轻敲的钟。外头雨重了，玻璃上成行的水珠合并又分离。她看着那枚小小的腕带，看着被压在纸盒里的花瓣，忽然笑起来，笑里有刀。声音很轻：“你知道她从没哭过吗？”话落，人像是等着答案。

顾夕的视线一闪，像书页被翻过的瞬间，“她从没哭，是因为午夜福利视频没给她机会。”他把手背在身后，手指弯曲成一个不全本的环。空气在两个人之间沉了又沉。

苏沫把腕带抓在手里，指甲把纸糟糟裂开一道白。她把它贴到耳边，听不到心跳，只有雨。然后她把腕带撕成两半，撕得很快，像要把时间撕开。

纸片掉在木地板上，边缘像被刀削过。顾夕弯腰捡起其中一半，指尖碰到血丝一样的墨渍。他抬头，眼神有种叫不出名字的求，像小孩想把没吃完的糖递过去。

苏沫没有接。他站在那里，像夜里的一盏灯，光冷却不灭。她转身走到窗前，指尖沿着雾气画了一个圈。圈外，雨里，一个塑料袋被风吹得在电线杆上颤动，发出像婴儿呜咽的声音。

她把盒盖盖好，按得很紧。声音像终止符。顾夕伸出手，手伸得那么直，像是最后一次尝试。苏沫没有看他，手却在翻动。她从盒子里掏出一只小小的奶嘴，奶嘴上有被吻过的痕迹。

她把奶嘴举到嘴边，像试探着呼吸。然后把它放回盒子里，手动了一下——把盒子钉得更紧。这一刻，雨开始停，天边一条光线像刀子割过云，冷得让人清醒。

顾夕的眼里闪过一丝绝望，他低声说：“你可以不带她走，但我不能再等。”

苏沫闭上眼，像是把什么东西放下了。她的手抬起，指尖按在盒盖上，指甲沿着纸边刻出一道细缝，一直刻到盒子露出里头最深处的影子。她没有说话，只有指尖继续刻。外头的风把最后一声雨推走，留下屋里，那个小小奶嘴，和一片还余温的花瓣。

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