屋里凉得像个旧信箱。木地板薄薄的灰尘在脚步下碎开，发出细小的沙声。李梅把被子一掀，手指碰到床沿的一圈干褐色，像是长年的汗水。她坐起来，肩膀没有完全伸直，像个机械回位后的暂停。

窗外的公鸡不急不慢。院子里传来炊烟的气味，夹着葱和辣椒的生涩。她下床，脚尖触到凉地的粗糙，脚趾用力，像是在试探这一天能承受多少。

厨房很窄，灶台上搁着一个用了很多年的水壶，盖子边缘有钙斑。李梅先用手背试了试水温，皱了皱眉，动作像量词：缓慢、精准。她把柴火拨开一条小口，火苗张了一下，立刻安静下来。火的声音很小，像人呼吸里夹着的紧张。

“阿梅，茶要淡点儿。”孙阿姨从里屋探出头，声音像土墙上滚落的小石子，短促，有沙哑的舌音。她的眉毛浓而不修，手臂上有针眼大小的老茧。

李梅笑得很轻。“我知道，阿姨，您回头尝尝。”她说话的节拍慢，像在做标注，每个词都放在应有的位置，声音里带着城市里习惯的圆润。

小Jun在门口踢着一只铲土的小铁桶，踢得不稳，铁桶翻了又翻，发出尖利的撞击声。他的句子短，口音里带着泥土味：“你们哪个来着？”

“李梅。”她蹲下，视线平行，“今天你要带我去河边捞鱼吗？”她把问题当作交易说明，语气里有一种自带的条理感。

小Jun看了看她，眼里没什么情绪，像是在读一个陌生人的标签。“不是我妈。你会不会捞鱼？”他把脚背擦了擦手，动作干净利落。

孙阿姨在灶边翻动汤勺，手背上的血管像老藤，突起又沉默。“你先把桌子擦干净。”她的命令没什么温度，像乡间的石头一样直接。

李梅抬手，袖口摩挲过桌角，桌面有一圈浅浅的蜡渍。指甲在木头上来回，带起细小的白屑。她开始擦，动作有节奏，像是在清理自己带来的城市噪音。

抽屉里有信纸和折叠得不很平整的儿童画。颜色被光晒得黯淡：两个并排的圆圈，下面写着“妈妈”“爸爸”，笔迹歪斜。爸爸名字被涂了又涂，像一遍又一遍地试图遮住什么。李梅的手停在半空，指尖沾到了一块干硬的黑色——那是胶泥的残留。

她把画摊开，后面塞着一张褪色的照片，边角卷得像旧书页。照片上是一个小男孩，笑得很大，牙龈里还剩两颗狼牙。照片背面，用很小很小的字写着：还有三年。

那几个字像是针尖。李梅读了又读，心口有东西被轻轻刺了一下。时间的意外。她把照片贴在掌心，纸的温度冷了下来。

厨房的声音继续：水壶在颤，汤在咕嘟，窗外的风把竹帘吹得拍打着窗框。孙阿姨没有再说话，动作更快了，像是在加剧一种不愿被问的沉默。

“三年？”小Jun忽然瞪大眼，像被提到嗓子眼的问题，“那是谁说的？”他的话脱口而出，短促中带着惶惑。

李梅抬头，眼神在孙阿姨和小Jun之间来回衡量。她没有直接回答。她把照片又放回抽屉，盖上时指尖在木板上停了会儿，指甲压出一个细小的白印。

屋外太阳正好。光从窗缝里挤进来，落在抽屉上，照片的一角被照亮，像被强行点名。空气里有一种等待的味道，像是深吸一口之后勉强憋住不出的泪。

孙阿姨把汤端上桌，手里有一条新绷的旧毛巾，布料磨得发亮。她放下碗，直视李梅，声音沉到最低：“梅子，有些事，早晚得有人知道。”

李梅的手握住碗沿，指关节绷白。她没有立刻说话。厨房里只有呼吸声和汤面轻微的波纹。她抬眼，尽量把语速放慢成陈述句：“那三年，是对谁说的，阿姨？”

孙阿姨闭了闭眼，像把一个早就起了霜的东西从心里拿出来，声音里终于带上裂痕：“不是你们城里能猜的。也许，等你在这儿久一点，你自己就知道了。”

门外有人走近，脚步由远及近，拖着不规则的节拍。院门的影子斜斜地进来，拉长了屋内每个人的脊背。李梅把抽屉轻轻一推，照片没有放回原处，只露出一点点角。

门把动了。一个熟悉而又陌生的嗓音在门外停住，像是把什么还没说完的话重新揣起。李梅的手在桌下不自觉地攥紧，指节发出小声。

那声音里有风，也有来路未明的重量。李梅看着门缝里挤进的光，像是在等一个声明，也像是在等一个结论。她把手上的照片按得更紧了，纸在掌心微微发凉。

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