落日像一把慢慢熔化的铜，沿着海面往码头淌。木桩被晒得发鳞，缆绳在手里磨出盐的味道。沈栩站在最后一块破旧的甲板上，手指绕着船舷的裂缝转了又转，像在理一根解不开的线。

老周来了，步子沉，鞋底带着海泥。他把一只旧布包放到沈栩面前，包角已经被海风磨得发白。老周没有先开口，只是用手指敲了敲包，敲声像海浪撞岸，匀匀的。沈栩抬头，眼光在老周脸上的皱纹和海盐斑点间来回寻找答案。

“这是什么？”沈栩问，声音像把冷水泼进锅里，清冷而有重量。

老周咧嘴一笑，像割了一刀又缩回去，“别急，先看看夕阳。”他说话短促，带着海腔，像把话生生切成块儿。“这日头好，就是知道人心难看清。”

沈栩没再看夕阳，他抽了抽包角，解开绳扣。布里有一只小鞋，皮面被咸水泡得起了皮，鞋舌里塞着一个黄旧的手绢。手绢上绣着两个小小的字，针脚歪斜，像有人急匆匆写下又后悔。沈栩认得那字，一下僵住，指缝里传来湿冷。

“这是……”他喉头动了一下，像想把话咽回去。老周的眼里没有怜悯，只有海风里打磨出来的实在。“她的。”老周说，字粗糙，“你妹的。那天船上落下的，就这只鞋。”

沈栩的手突然有了劲，像要把布撕碎来找出更多证据，但手指只抓住了鞋舌的线头。他的声音慢，像在翻旧账，“那天到底怎样？”

老周的眼神飘到海面，像是要把过去放在那里让浪吞掉。他清了清嗓子，吐字像捡贝壳，“风起得快，浪也反。有人吵架，有人在甲板上摔东西。你知道的，海上没几句真话，只有浪。”他停下，踢了踢木板，声音低。

“谁摔了东西？”沈栩抓着这根线索，像抓住漂在水上的稻草。

“有人推了人。”老周说出这四个字时，声音粗到像被刮破。甲板上突然安静，只剩下风把船帆吹动的咝咝。沈栩觉得胃里被人揪了一把，他没有立刻回应，手指压着那只鞋，鞋底的盐结成白花。

“你说什么？”沈栩终于挤出声音，像用很久不用的喉咙。

老周抬头，那一刻他的眼里有光，但不是安慰，是老旧的铁器闪着的冷光，“我说，有人把她推下去的。你听我说完，听我把名字说清。”他停了一下，像在找回一块被海扯开的记忆，“是他——文书那小子。他拿着瓶子，嘴里还骂着旧账。你妹抱着栏杆，笑着——笑得像没事人似的，然后就不笑了。”

那句话像尖石子砸进水面，圈圈涟漪里都是寒。沈栩的眼睛猛地干了，像被太阳烤干的海藻。他想要发火，想要喊着把人揪出来，但胸口像被海水锁住，没有空气。

“你在骗我。”他低下头，尽量平稳，“你在骗我，老周，你是在骗我。”

老周耸肩，手搭在包上，手背的刀疤里藏着盐痕，“骗你？我有啥好骗的？你自己不在那儿，谁知道真相？我只记得她鞋掉了，手绢湿了，嘴角有泡沫。海水冷，人冷。你爸回去哭了三天三夜，村里没人敢说。”

沈栩猛地把手绢摊开，手绢的边缘还粘着细小的沙粒和一缕头发，头发的颜色在落日下像一条黑线。那根头发在他指间一颤，像心跳。记忆从底下涌出来：她在码头上跳跃的影子，她把头发夹成耳后那一刻的玩笑，她说要去看远方有没太阳新的颜色。

“你为啥现在说？”他问，声音里有裂缝。

老周把视线移向夕阳，那边的光渐渐被海吞噬，他的声音压得更低，“他回来了。说是欠账要还。说要把当年的账算清楚。”老周的手指在包上画了个圈，“我怕他先动手，就先把东西藏起来。想等你回来，想等你来收拾。”

空气里有一种东西被割开，像布被撕的声音，细小、刺耳。沈栩站起来，鞋跟在甲板上刮出一声短促的刺。他把布包塞回老周手里，动作很慢，但每一步都像敲击。他抬头看向海，落日最后一块光被浪吃掉，海里没了光，只有黑色反射着天的余温。

“带我去见他说的那人。”他平静下来的声音是命令，不容置疑。

老周咧开嘴，露出一口断牙，“你还想见？晚上冷，可别冻着心。”

沈栩没有回答。他把那只小鞋夹在胳膊里，像抱着一个未完的指令。夕阳的最后一道红像刀口一样从海平线裂开，斜斜照在他们两个身上，把影子拉得长长，直指码头另一端暗影里一个人影正在走来，脚步稳，像带着故意的节拍。

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