雨像刀，切在瓦檐上。庙前的小摊灯笼摇晃，纸糊的红斑在水汽里翻卷。她的手熨在布袋上，指尖还有昨夜没干的泥土味，像一根细线，把她和过去拴着。

老罗站在香炉旁，背影瘦得像一把旧耙子。他把一把竹签倒进木筒，牙缝里还含着未嚼完的槟榔，话简短，像砍柴：“抽签啊？莫图太好。”

她抬脚，靴帮溅起一圈浅泥，声音里有点干：“我抽。”说完，动作整齐，像把所有可能的慌乱收进袖子里。手伸进桶，指关节冰凉。

木签撞击的声音清脆。老罗微微一笑，笑得像个没什么牙的老人：“上上签可不好解，人心最坏。”

签卡掉在桌上，纸片边缘被雨浸得发软。她不敢先看，视线在字间游移，像找熟悉的船桅。旁边的少年僧，抿着嘴，眼睛亮得像刚洗过的铜钱，声音平静而有少许书卷气：“别急，慢点念。”

她用指甲撬开折口，纸上字很小，一行：上上，来者有归。又一行，字迹变得歪斜，像孩子写错了的名字。她的心脏猛地收紧，呼吸被雨声挤到喉头，只剩下冷的空。

老罗低头看了，忽然沉了气：“这署名……”他把脸抬起来，眼睛里有光，像被打翻的酒杯透出底色。声音突变粗糙：“这是小宝写的字。”

她的手指抽回，纸滑出指缝，落在泥水里，雨水立刻把墨晕成两片。那名字半个字被冲掉，只剩下“宝”字残影。她记得那张被夜灯照得发白的脸，记得他在门缝里塞下的纸飞机，上面歪歪扭扭写着“回家”。

周围的人都静了。摊贩的喧哗被雨吞了，连香炉里的一撮烟也显得呆滞。少年的声音像铁砂掉进碗里：“他死在十年前的今天。”

这句话像烧红的针，刺进她胸口。她的脑子里滚出一个画面：小小的手，扣着被子边角。她嗫嚅着，声音低而生硬：“我记得……那一夜他喊我的名字。”

老罗的手伸过来，粗茧摩挲着纸角，动作慢得像磨刀的人的手。他没有安慰，只说：“签不是消息，是证据。有时候早知道，不如看不见。”

她的眼角突然热，雨水混进泪里。那热像火炸开，又像钝刀。她把纸揉成一团，想把名字挤出来，像挤掉一个刺。手在抖，声音更细：“他当时不用我。”

少年僧倚着檐柱，手指轻敲檐口，像是在数节拍：“有些话，只能留给风。风会带走，也会记住。”他的话平静，却有沉甸甸的锋利，像匕首上包了布。

她笑，一声短促而没有温度：“抽签是拿来赌明天的，人却在赌过去。”这话像把雨打断，周围的世界忽然有了裂缝，她能看到裂缝里深而冷的水。

老罗把那纸团拾起，抖了抖，露出剩下的半行字：归去迟，莫留泪。字下面，有一道拙劣的弯钩——像是孩子最后一次想把名字写全本的努力。她看着那弯钩，像看见了一只未完成的手。身边的人都低下了头，雨继续，像什么也没发生。

她把签重新塞进布袋，扣上扣子。手指在布面摩挲，像是想把一切抚平，却摸出一根小小的纸边，边角黏着泥，像被谁匆匆撕下的便条。她伸手，指甲划过那一截字迹，念出一个名字，声音干得像纸：“宝。”

风拂过灯笼，灯影碎了一地。她站在雨里，脚下是泥，是纸，是被冲刷得看不清的曾经。老罗没有再说话；少年僧的眼神里有光，但更像是被火烧过的灰。

她抬头望天，雨带着过去的重量落下。那一句话在她胸里翻腾，不停地敲，像有人在门外敲门——又像在她里面，敲得更深。

门没开。

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