梨树下落满了半透明的花瓣，像一层薄雪铺在泥路上。风从远处的山坳里挤过来，带着凉意，把花瓣吹得在棺木周围打圈。棺木是旧的，木纹里浸了雨水，边角处还粘着昨夜的泥。人们站成一圈，像树根绕着树干，沉默里有呼吸。

梅站在最靠近棺木的地方，手心里有一股冷。她不记得自己什么时候站上去的，只知道鞋底粘着梨花粉，像是走在别人的梦里。她低头看着那张被布包着的脸——布的褶子里透出一缕黑发，湿了边。

“别挤，留点空给人上香。”老罗的声音粗，像磨过的木头。他的手指粗糙，指甲缝里还有煤灰，动作却恰到好处，把棺木扶正。说话像敲钉子，不多，不累赘。

“停。”梅的声音细得像被压住的线，瞬间把人群拉紧。她伸手，指尖在棺盖上摸出一道浅浅的划痕，木屑掉进她掌心，像灰色的羽毛。那道划痕不是偶然；它横着，像是在某种急促里被刻下来的。

医生许博士蹲下，戴着手套，眼睛里有灯光的反射，语速均匀：“死亡时间在三十六小时到五十小时之间。无明显外伤致命，舌体略带紫色，给人的感觉像是呼吸被慢慢抽走。”他的话像给一个解剖图上色，冷静且不留余温。

梅不看他。她的视线被棺内的一只手牵住——手指佝着，指节白，指甲里嵌着细细的泥条。她俯身，能闻到从布缝里透出来的气味，像熟梨被压碎后的甜腥。她伸指想拨开布，但手心颤得厉害，像被冻的枝条。

老罗咳了一声，声音里有条绳索被拉紧的颤动：“别摸，顺序有的。死人别折腾。要安稳。”他的词很少，却能把场面捏住。话里没有安慰，只有规则。

梅的指尖碰到一物——不是骨，不是布，而是纸的质地。她忍不住把布掀开一条缝，伸手在黑暗里摸到一角小小的折纸。纸上有被压扁的印痕，像一枚小小的脸。她把纸抽出来，抬头看见周围人都把呼吸收短了，像怕打碎一个玻璃罩。

那是一张旧照片，边角被折成了波浪。照片里两个孩子站在梨树下，笑得很大——皮肤被阳光晒成同一种颜色，眼睛眯成弯。孩子右手里握着一把小刀，刀柄上有深色的印记。梅的手一下发凉，照片在她掌心里像一块冰。

她记得那把刀。小时候他们偷摘梨，被村头的男人赶，刀是他们的赌气玩具。她记得那天姐姐摔在地上，哭着把刀递给她，说：“你拿着，别丢。”记忆像被倒带，快而刺痛。

“是谁放进去的？”梅的声音不高，但像石子投入湖心，荡起一圈又一圈。许博士的眉头动了动，不再像之前那样平静；老罗的手攥紧了绳索，指节白了又红。

老罗摇头，嘴里塞出一句乡音：“人多，手多。谁也说不清。埋了再问也晚。”他的语气像关门的铁锁，干净利落。

梅把照片贴在胸口，用力，像是要把热量从里面偷出来。梨花又落了一片，轻飘飘地落在她手背上，冷得像一片被剥离的皮。她想起姐姐最后一次看她的眼神，不是恳求，也不是恐慌，像是有话没来得及说，像一扇门被半掩着。

棺木开始被抬起。板子吱呀，像老屋梁上终于受不了的声音。泥土等待着它的纹路，像人等待一个名字。梅跟着抬，步子短，像被绳子拴住。她听见自己的呼吸变成两拍、三拍，像乐句里的休止。

当棺木被安到坟边，一切声音都收进了梨树的根里。梅慢慢把手伸进棺沿里，像是摸索一种确定。她的指尖碰到了什么——不是木头，不是布，而是一块小小的东西，冰凉而硌手。她拇指一挫，把它挑出来。

那是一片被压成透明的梨花，花瓣中间夹着一枚小小的指甲碎屑，像被压成了记号。梅的胸口猛地收紧，像被什么东西绞了一圈。她知道那不是自然的留存。她垂下头，眼泪没有滚出来，只是让视线模糊成了两道白线。

许博士低声说：“有人在她死后，放了这东西。”他的话简短，是诊断也是宣判。老罗不再说话，手指松了又紧，他的下巴颤了两下，像咽了一块硬话。

梅把花瓣放回棺中，像把一封未寄出的信放回抽屉。她不哭，像是把疼痛放进一个房间，关上门。她对着棺木说了一句话，声音细到几乎被风吞掉，但梨树听见了，花瓣在枝头抖了一下：

“你先等着，我把名字都找回来。”

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