早晨的雾像旧布，贴在河堤和瓦屋上。乐可站在门槛，手里握着一只白瓷杯，杯缘有一道细小的裂痕。裂痕里积了点茶渍，像某个没能说完的名字。她把杯子放回桌上，指节有力却无意识地不住抖。

屋里的人围着父亲的木床，声线低而粘。弟弟李航靠着门框，嘴角挂着未干的泥土，声音像石子撞墙：“走吧，别影响人家瞑目。”他说话快，词也短，像是省着力气的捶打。

乐可没有回头。她把手伸进父亲的衣袋，摸到了一个折得褶皱的信封。信封上没有名字，纸还留着饭菜的味道。她的手指在上面刮过，像在刮开一层硬皮。屋里的光从窗棂斜进来，尘埃在光里慢慢掉。

外头有脚步声，粗糙的，带着刚修好自行车的油味。是村里的殡葬队长，年纪大，但说话像条直线，直到不容分叉：“时间到了，别拖。”他把一盒香递过去，手背上有老茧。语气平淡，没有安慰的余地。

门又开了，进来的是沈北——十年前离开小镇，带着西装和一摞看不见的远方信条回来的人。他的衣袖卷得整整齐齐，领口下是一条仍能闻到淡淡汗水的领带。说话时，他的每一句都像在摆放一个证据：“我回来的理由很简单，乐可。我欠你一个解释。”

李航抬眼，像是在评估那根细长的领带能撑起多少重量：“解释？你们城里人最会用词。”他说出这话，没等对方回嗓，眼神已经落到床上那张平静而冷的脸。

乐可打开了信。纸摺的声音很轻，但在屋里像风铃一样清亮。信里只有一行字，孩子气的笔迹：妈妈，你什么时候回来？下边还有一条注记，像是父亲的手写，字歪歪扭扭：“等你回来，我就告诉你是谁的孩子。”

房间突然静了，像被一只手扯掉了音符。乐可的指尖被纸刺了一下，鲜红渗出。她没有擦，只把血滴在信的边角，像把某些东西封住。沈北的眼睛里有光，不像平日里的城市灯火，更像一盏被人轻轻摇曳的油灯。

“是谁的孩子？”李航声调突然变了，像绷断的弦。“父亲一直说你别问，别找麻烦。”语句末尾塞进了几分怨恨，像早年被关在煤仓里的灰。

沈北放下行李箱，打开了一张旧照片。照片里是小镇的河堤，一群孩子赤着脚，正把纸船放入水中。乐可在其中，头发还缠着泥草，眼睛看着镜头的姿势像在做承诺。另一边，站着的男人，不是父亲。

乐可把照片拿近身，冷风从门缝里钻进来。她的手臂收紧，像是要把某个重量收进身体里。屋里的香烟冒出一圈圈，慢慢散开，像在计时。她没有立刻说话，只是把照片塞进父亲的手里，动作缓慢而确切。

“他知道。”她终于说，声音极低，像把某个被锁的房间钥匙扭开。李航的脸变了，眼睛里有血丝，他扑上去，想从床上把照片抢回，但手在父亲胸口停住了，像触到了一块冰。

床单下面，父亲的手指松了一下，露出一只旧指环。指环里刻着一个名字，不是父亲的。乐可的喉咙紧了一下，像被人用绳系住。她弯下身，把指环从父亲手里取出，攥成了拳。

窗外的河水在阳光下闪，像有刀片在移动。乐可站起来，向门口走去，动作很慢。她没有回头看父亲的脸，只把那封信和指环一起塞回了棺材里。钉子敲下去的声音不大，但在她耳里像一只鼓，敲的是心。

门外的风把信纸吹起一点角，像有人没完全关上的秘密被撩动。乐可推开门，河面上漂着无数纸船，顺流而去。她站在门槛上，影子被拉长，像两条人影分开，一个往前走，一个留在原地。她抬手，把拳头松开，让纸船中的一只滑进指缝，落入水中。

水面并没有回头。

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