夜色像一张粗糙的布，压在断瓦残垣上。叶枫坐在一块被雨打得发黏的石碑边，手指反复擦拭着一把裂了半截的长剑。雨点在剑身上跳出碎碎的响声，像是数不清的脚步落入泥里。月光透过云缝，冷得像刀。叶枫的背脊贴着冷石，肩膀慢慢塌下，又倔强地坐直。眼里没有光，却有动静——瞳孔外侧微微颤动，好像在听见过去的声音。

“还没碎透。”一道声音从坡上下来，缓慢却不带温度。说话的人先用手抚了抚佩剑的裂口，像是在确认脉络。话多了，像是学过书的。那人一步一步，脚下的碎石咯吱作响，像老树上的虫鸣。

“师兄。”叶枫抬起头，声音很低，像是压在喉咙里的灰。短促，绝不多说。那几个字弹出去，不去招呼周围的风，却让对方停了一下。

来人皱眉，目光在剑身和叶枫脸上来回掠过，停留到他左手的老茧上。手指有些瘦，像是常年握笔的。语气里带着习惯性的解释，“这剑，裂得深。过去还能靠意念弥合，现在连宗门都有人退步，人心也跟着凉了。”

不远处，一名粗壮的侍卫叼着半根没嚼完的烟，像只不耐烦的狗。他咧开嘴，粗声道：“别唱经了，雨大，回去温酒。你们这些书生，越夜越想事。”他的字句里夹着北地的口音，短促，带砂砾。

叶枫的手在剑柄上划出一道浅浅的血线，动作无声。血珠滚到裂口，像是要把剑缝粘合，也像是把旧事缝回他胸口。侍卫咳了一声，转身去踢那堆废瓦。瓦片碎了，像是心里某处被人用脚踏了。

话题像沉重的石子落下，溅起一圈静默。夜又深了，风带来山谷里人的笑声，他却听得分明，那笑声里有女人的低唤，有小孩的惊叫，也有木床上衣带被扯开的声响。叶枫的指尖收紧，指甲里嵌着白白的碎土。

那学究式的师兄忽然从衣襟里抽出一条小布条，布条已经褪色，边缘还沾着陈旧的泥斑。他的手停在半空，像是忐忑在触碰一枚旧硬币。叶枫的眼里闪出一种复杂的光，像是结冰的湖面下的暗流。布条被摊开，月光落在上面，红色的线头还留着一截细小的金丝。

“这是……”侍卫的声音也变了，粗糙里泛起了戒备。叶枫伸手，手背微微颤动，但没有接过。布条上有熟悉的味道，夹着旧香水和铁的腥，这是他十年前记住的味道，一个人曾经把它系在他发端，笑得像夏日午后的阳光。

师兄的声音忽然软了，像是书页被拢起，“你妹妹的。”三字落下，像冰层裂开。风猛地刮过，把布条吹得颤抖，露出一枚掉色的木梳齿，齿上带着干裂的血痕。叶枫吸了一口气，声音像刀片剜出，“她……什么时候——”话未完，喉头像被人扼住。

侍卫转身，眼里有光，像一缕炽热的钢，“是我族人带来的。说是在北岭的屠村里找到的，死得不成样子，口里还咬着一缕红线。”他说得粗鲁，却把细节掷地有声。叶枫的手颤了，布条从指间坠下，贴在剑裂上，像是把刀口重新系回一段旧伤。

雨变大了，声音里带着劈啪的急促。叶枫慢慢站起，腰背挺直如弓，眼神却没有怒或恨，只有一种沉得像岩的决绝。他蹲下，把那条布条紧紧抚在掌心，指腹下压着那枚木梳齿，牙缝里传来金属的凉。他把手一翻，刀口对天，像是在向整个世界索命也像是在祈求一个名字回响。

“她叫枫。”叶枫说得很近，声音滑过雨中的石头，落得很重。“我叫叶枫。”话落，一阵风把月光撕开一条缝，剑身上的裂纹像一道白线，直刺夜空。

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