雨在檐下敲出碎布般的节奏。灯油晃着，影子被扯长又缩回。众家夫人把茶几上的杯沿抹了一遍又一遍，手指甲里攒着细黑色的煤灰，像老旧账本的边角。

门被粗暴一推，泥水带进来的味道猛地填满屋子。带头的男人脱下斗笠，肩膀上的棉衣还挂着几滴雨珠。他的脸侧有一道浅疤，言词像石子一样硬。"借住一宿。"他放下声音，不带礼貌，也不问理由。

夫人抬头，眼里先是冷，像窗外的雨。声音薄而平静："屋里只有茶，不留陌客。"她的话像合页，缓缓转动。

粗汉笑了一半，硬生生地点了点头，问候里带着山里的口音，字句短促，像劈柴。"咱不惹事。只想暖和一晚。"他的手指在碗沿上敲出节拍，像在算什么。

佣人站在门口，手背抹着围裙，眼神像要从地缝里把词拽上来。夫人没有叫他走，她的目光从粗汉的手背滑到他的腰带，那里夹着一块破旧的木符。木符虽然被磨得光滑，但雕刻的纹路仍清楚——一半的图腾。

夫人伸出手，指尖碰触到木符的边角。她的动作没有温度，像是在点验古物。他抽回手，却不急。"这东西，小时候见过。"他突然说，声音变得慢。山风把话缝里多出来的尘土吹成碎屑。

众家夫人的手背上有一道浅浅的弧形疤痕，皮肉里藏着暗色的线。她垂下眼，像是第一次看那条线。屋里安静到能听见茶汤敲杯沿的回音。

粗汉把半个木符放在桌上，木纹相对，像两片失散的壳。"我留着这半片，"他把手指搁在那儿，指尖颤得出声，"你那疤，是配合的。"他把话放低，又放重，每个字都撞在气氛里。

夫人吸一口气，像压住一团火。她的声音更薄了，像刀背刮过杯沿的声音："配合？"不是质问，是在听她自己再一次被命名。她的语言像银行里的账册，条目分明。

粗汉抬起眼，目光忽然收成一把刀。"有人给了你名字，也有人把名字收回。"他把半个木符推到她面前，指节白出血色。"这半片，一直等着另一半把债算清。"他说完，握紧了拳，掌心里木屑嵌进了皮肉。

这一刻，雨停了。窗外的树叶合拢，像屏息。夫人的手指摩挲着桌角，指甲下有新剥落的皮。她的脸上没有表情，像一面已经磨平年数的镜子，但镜子里的光，慢慢裂开一条缝。她伸出手，掌心翻开，把那个残缺的木符扣在自己那道疤上，指尖压得几乎要出血。

粗汉看着，眼里闪过一种不被言语住的痛。他没有笑，也不再粗俗。只有一句，出了喉咙，穿透了灯光，砸在她心里："你欠的，不只是名字。"他把剩下的话吞进雨后的空气，像留下一记最后通牒。

屋里突然冷得像刀。众家夫人合上了手，木符在掌心里凉得像墓碑。她的唇动了一下，最后只吐出三个字，声音像扳动了锁："你想要什么？"外面，夜色像黑布被扯紧，连声音都被拉扁了。

粗汉没有回答。他从怀里掏出一条布，包起另一半木符，递给她，动作像是交付契约，也像是发出邀请。手指与手指短暂接触时，竟带着熟悉的温度。屋内的灯光一瞬间，像被吹灭了一根火柴。

夫人合上手，掌心里是两段木头的碰撞声。她看向窗外，雨后的远山轮廓模糊，像一张被撕开的地图。她放低声音，像是自言自语，也像是在签字："若要取回名字，得还得起代价。"话落，像钉子钉进胸口。

粗汉站起身来，斗笠压低到眉眼。他的影子在地上拉长，像伸出的手。门在他身后开着，门外有两匹马在泥里喘着。男人的声音没有回头，冷得像山顶的霜："代价，你今晚就开始还。"他走出门，雨后的风带起木符的余香，把那三个字抽成了空白。

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