教室在午后的热里呼吸得粗重。风扇的叶片在空中划出圆弧，但屏幕般的灯光忽然一暗，像被手掌钳住了呼吸。投影的白幕垂下一片不真实的影子，粉笔的灰尘在半空细碎地落下，像被撕开的一声小惊愕。

有人“哎”了一声，随即又是叽哩喳喳。老师往门边走了两步，手里摸索着手机的屏幕，脸上的笑被黑暗削成了棱角。门外的走廊像一条没被摸过的鱼，静而滑。然后，门开了。

门缝里进来一小股黄光，像从旧书里抽出来的页边。影子先是长长的，随后收拢成一个人。她的脚步轻，不像新来的一般仓促，像是在和黑暗商量着什么。身后是一只纸盒，边角磨得软塌塌的，纸上有褪色的胶带。

“这是插班生？”周围有人压低声，但抑制不住的好奇像水溢出碗。周浩的声音粗，夹着惯常的讥笑：“哟，漂亮吗？黑灯里看得清？”

她停在讲台前，伸手抬起盒盖，灯光放在桌面，纸盒里有一束褐色的干花，和一张被揉得皱巴巴的折纸。折纸上有一幅孩子笔下的画：一条小船，两个人，船舷画得倾斜。她的指尖扶着纸，动作缓慢却认得那条线条的每一个歪斜。

老师的声音突然变得规范：“出示证件，插班手续——”话还没说完，她低头看了一眼那人，半句话被吞进空气。新来的抬头了，眼睛在黄光里是一潭干净的黑。声音没有波澜，但字字落地：“我叫顾浅。来这个班级。”

说完，她把折纸递过去，递给最近的那个桌角。桌角是我。我的手在那一刻像被绳子牵着，僵了。我认得那幅画。小时候，我在河边把一只泥做的小船推进水里，旁边有一个戴红丝带的小姑娘，她也画过同样的船。名字我记得模糊，却像被白灰盖过。

周浩笑得更大声了，带着章体的热闹：“顾浅？名字好像有点古风。你爸是写小说的？”他以为这是笑话。她没有笑，手指捻了捻折边，像是在确认折纸还在；然后她说了一句，声音里藏着一把刀：“我等了十年。”

教室像被锤了一下。短短四个字像石子，投进每个人的肋骨。有人咳了一下，老师的笔掉在地上，发出一声细碎的金属声。顾浅把折纸稳稳地按在我手心，纸上的船边缘粘着一片很淡的泥渍，像是河水留下来的痕迹。

我几乎不能呼吸。记忆像一张旧相片被逆光照出裂纹——那天阳光像刀，河水冷。她的手在纸上留下的指纹和小时候一模一样湿润。我想起来了，不是名字，而是一个被压在衣领里的小绒球，和那句只说过一次的昵称：小船。

我抬头，她的眼里没有等待的虚构。她把手抽回，纸折得更紧，她的嘴角沉默得像关上了船舱。教室外头，走廊的应急灯忽闪，像是要把这个冬日搬到夏天来验证。

“小船。”她忽然叫出两个字，不高也不低，却像在宣布一场不被同意的审判。所有人的视线像铁钩一样钉住我。我想否认，想笑着推开，想把折纸塞回她手里，假装从来不认识她。但记忆不允许我撒谎。它在我指尖，一点一点沁出湿来。

最后一个声音是老师，他的嗓门突然变成了孩子般的柔软：“顾浅——你确定？”黑暗里，那几个字像落在脆薄的玻璃上。顾浅没有回答。她把头微微侧向窗外，窗外的梧桐叶在风里碰撞出小声响。她的影子在墙上被拉长，像一只错位的手，伸向我的胸口。

灯终于在这一刻回来了，像一刀切断了夜的延长线。白光铺了满地的灰尘，也铺开了顾浅脸上的疲惫。她站起身，纸盒落在桌上，干花像一张迟到的车票，静静地摊着。她的视线越过喧闹的人群，定在我身上，像定在一个很久以前欠了她的债。

她说了一句我听不清的话，但我清楚得像被热水浇过：那句话像是一把钥匙，打开了我从前以为已经上了锁的门。教室里的笑声停住了，像小说的刻槽。最终，只有纸上的小船在我的手心里，慢慢软成了湿。

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