雪瘦了屋檐，风把破瓦里的灰土刮成细小的刀片，连声都被刮碎了。残梁下，影子断断续续，像是被人用手慢慢撕开的画布。楚枫的脚步很轻，靴底的旧皮带发出干涩的吱响，却在这寂静里像枪声一样亮。

他停在门槛，手按上冰冷的门框，指节白了。手背上的旧疤被雪水浸亮，像一条暗河在皮肤下流动。他没有看风雪，目光在屋内一排一排的影子里扫过，像是用刀在切东西——每一次落刀都精准而无情。

“这儿有人。”外头的粗嗓子像碎石子被扔进井里，音节短促，带着北方人的硬朗和不耐烦。声音里夹着酒气，话语像没磨平的刀刃。

楚枫只是转了转脖子，冷声道：“站着。”他的声音不高，却像是放在冰面上的石头，听到的人都会往后退半步。

一盏破旧的油灯被人提进来，黄光在屋里拉出一圈污渍。中央的木桌上，摆着一个小小的木马，像被忘记的罪证。木马表面磨得光滑，一撮细发在马尾处紧紧绑着，发丝缠着陈旧的血迹，像被时间缝了口的伤。

楚枫伸手去摸，动作慢得像在摸一段活着的历史。手指触到那撮发的一瞬，脑中翻出一段断裂的旋律，母亲曾哼过的歌，短短两个音符，像铁刺一样扎进胸口。他的指甲无意识地用力，木马在他掌心里发出一声小响，像孩子低声的哭。

粗人哼了一声，“这玩意儿值不得几个铜板，枫少爷，你别傻了，走的好好的——”他话音未落，屋角有个身影咳了一声，嗓音低而有条理，像茶壶里透出来的蒸汽。

“不错，别急。”那声音饱含礼数，却带着不动声色的冷意。说话的人从暗处走出，步子不急不慢，衣袖擦出细细的灰屑。他的目光在楚枫的脸上掠过，像是翻阅一本做旧的名册。

楚枫的视线回到木马，回到那撮发。他把发丝松开，指尖沾了些干血，血里有种铁锈跟泥土混合的味道——这是他多年练剑后第一次在自己手上闻到的味道，熟悉到几乎像故人的呼吸。

那声音笑了，像刀口轻轻划过布，“你以为她死了？他们总是这样，把活的东西丢在你眼前，等看你的脸变成什么样子。”语气里没有愤怒，只有算计和一种优雅的残忍。

楚枫抬头，眼里没有火光，只有冷冷的计数：“你们要她？”字短得像交货时的收据。

对方把玩着袖口，语速像倒茶，缓慢又精准：“她在城内，有人在照看。换一换位置，换一把刀，也许你还能换回你的旧日子。”他说“旧日子”像是说一件别人送他的礼物。

墙角，一只旧鞋被猛地踢出，踢在门口，画出一条雪白的弧线。那只鞋小得像孩子穿过的，鞋面磨破的地方，踩出一个被反复踏过的印痕。空气像被拉断的弦，颤得厉害。

楚枫弯下身，手指碰到鞋跟的一瞬，指腹传来一阵熟悉的温度记忆——曾经有个小手在他指尖搭着，一下又一下地敲过他的掌心，像是在记号。他的呼吸忽然浅了起来，像是被绳子勒住。

粗人咕哝着，“这下你总该有点动作了吧？”他话里带笑，像是在等收场的掌声。

楚枫抓起那撮发，冷冷地把它握在手里。发丝在他掌心里细微地动着，像是还剩一口气。他把头微微抬起，目光穿过对面冷酷的笑容，声音很低，但每个字都像刀：“留她一分，我便给你五分死的恐怖。带她来。”

话音落下，屋内的灯火晃了晃，像有人在背后把帷幕掀开。对方没有立刻回答，只是伸手从怀里摸出一枚小小的铜铃，放在桌上，铜铃滚动了一下，发出清亮的声响。

那铃声像母亲最后一次哼的旋律，短短的两拍，清得像破碎的杯沿。楚枫的手指在握着那撮发时，微微颤了一下——那不是疲惫，是被撕裂后的疼。屋外的雪声停了，世界像被这声铃凿成了两个截然不同的地方。

门在这一刻被稳稳推开，一个小小的影子站在门后，瘦得像纸，却抬头看向楚枫，眼里有光。他们之间的空气瞬间掉了秤，两个人的呼吸占满了屋子。

楚枫看见了她的脸，嘴角的线条未曾改变，只是眼里多了些乱。我不能走的字像刀片一样斜落在屋内。对方的笑从平静变得缓慢，“带不来，换个条件如何？”

楚枫的手收紧，指节嵌进掌心，疼得清晰。他把那撮发放回桌上，发丝撒出一地黑影，像夜色被切成碎片。他的声音像是最后一把钥匙，“说。”

外头的风突然压住了声响，灯光在桌上摇曳，铜铃又轻轻响了一下，声音像是命令，也像是告别。楚枫的目光没有离开门口的小影子，像是一条线被绷得紧紧的，随时可能断掉。

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