走廊的灯像一根疲惫的针，瘦长而晃。梅站在门外，指尖按着那枚冷得不真实的门铃。楼下有人扔烟头，灰烬在水泥缝里拱着小小的白山。她把钥匙掐得有些透白，呼吸慢下来，像是为了一场长跑做热身。

门开得并不声张，里头是昏黄的灯，半张旧沙发，一台老式留声机在角落里吐着断断续续的爵士。空气里有一点酒精和没洗干净的杯子的橡皮味，像旧日子里的客厅。有人把手肘搭在吧台，发出小小的响声。梅把外套扔在椅背上，动作整齐，像做了无数次排练。

“第一次？”吧台后的人用平静的腔调问。声音像把剪刀，边缘锋利。那人穿白衬衣，眼神像翻书的指节。梅点点头，没立刻回答。她把手指放在桌面上，指腹能摸到杯缘微微的油渍，这一刻她知道自己站在一个需要勇气的边界上。

一个男人笑了，声音粗，带着未脱的乡音：“来夜里就是为图个热闹，别当真。你不介意吧？”他抛出半句话，像扔下了个烟蒂。梅没有接话。她的笑很小，像被风吹过的蜡烛，眼睛却在搜寻每一处可以给她信息的缝隙。

吧台后的人没有笑。他从抽屉里抽出一本账本，翻到一页。翻书的动作干净利落，像是在解一道很老的题。那页上密密麻麻的名字与时间。墨迹有的浓，有的淡，像是很多夜晚里不同人的手指压过同一页纸的温度。梅靠近了一点，头发落在肩上，影子投在纸上。

她看见一个名字。是她熟悉的字迹：陈希。字迹右下角有个小小的斜线，像他每次写完签字会有的习惯性的收尾。她认识这个斜线，像认识他打灯泡时的那个声音。时间在名字旁边，是昨晚。她的手指滑过去，触到纸的纹理，突然手心热了一下，却没有泪水。

“这就是所有的人？”她的声音细，像是被切薄了。吧台后的人合上账本，眼里没有同情也没有戏谑，只有一种职业的清明：“不止。只是陈希来得勤。你要的是证据，还是解释？”

空气里安静了。碎玻璃杯在盘子里发出细碎的唱名声，像远处的钟。有人在沙发那头起身，杯子蹭到了桌沿，声音割破了短暂的平静。这一刻梅觉得世界极近，像一幅被放大了的老照片，连针孔里的灰都能分辨。她的脑子里突然蹦出一个细节——那个男人领带上的小蓝点，结婚那年他特意买来的那条。

门口响起脚步。他的笑声先进来，像拉开窗帘的第一缕光，熟悉而残忍。帽子摘下，雨水还挂在发顶，衣领上一点沙土。他看见梅，停了一秒，像有人让他摁了暂停键。然后他把帽子挂在椅背上，声音平静得几乎温柔：“你怎么会来这里，梅？”这句话像一扇门砰然关上，房间里的空气仿佛被抽走了一半，余下的都成了回音。

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