雨从屋檐边先是细细地垂下来，像有人悄悄在记账。柳无邪站在院里，鞋面上的泥还热着，脚步却是冷的。他把斗笠往后推了半寸，头发贴在耳际，月色在发尖划出一道冷光。他听到油灯里有纸张翻动的声音，比雨更清晰。

屋内的桌子上，一只茶杯裂了一道细缝，茶水在灯光里晃出两个心形。小翠把手里的布包攥成拳，指节发白，声音低得像被刀割过：“公子，信……信是这早上送来的，没人敢拆。”

柳无邪蹲下，伸手接过那封信。信的封口有一道浅浅的指纹印——不是他的。指尖触到纸，纸的温度像从别处借来的记忆。他没有急着拆，只把信folded拿到灯下，灯芯在风吹过时舔了几下，把人的影子拉长。

老叶在门槛上咳了一声，声音里带着砂砾。他说话没有圆润，像被磨过的刀柄：“瞧你们这慌样，是要把人嚇破了？有封信就拆。”

柳无邪慢慢把封口撕开，动作像在剥洋葱皮，既小心又不可避免地留下一道伤口。纸里折着一小撮东西，一条红线，和一张折得太久的纸条。红线的末端还有微微的白色粉末，像是灰，也像是骨。

小翠咽了口气，声音几乎是在抽回去：“这是什么？”她的眼睛里涨满水，像要溢出来给地面铺一层薄雾。

柳无邪拿起那纸条，字迹像是孩子的手在硬地上刻的，歪歪扭扭，却没有一处撒谎。四个字，横着读，像刀口一样平静：不是你杀的。

话还没落，屋里像被抽掉了空气。老叶的手指一直敲着拐杖，节奏急促，像有人在屋顶上敲锣。他问：“谁写的？！”他的话里有愤怒，也有恐慌，但更像是不信任自己的听觉。

柳无邪把纸条抬得更近，灯光照出他的眼睛——那不是惊，更多的是衡量。他沉声说话，句子简短且陈述性强：“人还在城里。她写了这句。”声音像放下了一把刀，刀在桌上还在颤。

小翠的身体突然弓了一下，像被人从背后抽了弦。她抓住柳无邪的袖口，指甲压入布里，声音变得低而急促：“她……她怎么会在城里？上个月不是那边的火……”她吞了口口水，像怕把余烬吸进喉咙。

老叶干笑一声，嗓子里带出灰尘味：“你们这些人，总把话说得像结局。柳少爷，你该不会——”他停了，话像断了线的风筝，落在地上。

柳无邪把那撮红线放在掌心，红线细而温，像是还残留着别人的体温。他的手指微微颤，动作却无比准确：把线绕在无名指上，绕了三圈。屋里沉默成了一张不能起身的床垫。

他抬头，声音冷却如冬夜的井水：“她说，等我回家。”那句话出来时，连灯芯都似乎不敢摇。老叶想要反驳，喉头却抽动成一节节绳结。小翠哭出声来，像瓶子裂开。

柳无邪站起，灯光拉长他的影子，影子里有一个小小的缺口。门外雨声突然变得喧闹，像有人在街上喊名字。但柳无邪没有马上出去。他把纸条折好，放进口袋，口袋里的红线轻轻磨着他的骨节。雨打在窗棂，声音里带血腥味，或许只是泥土混着风。

他转身的那一刻，窗外的一根柳枝被风抽得猛地向窗户敲去，留下两道细长的刮痕。柳无邪的手指停在空气里，像按住了什么。然后他没有看小翠，也没有看老叶，只是走到门口，披上斗笠，声音低而定：“等着。”

门关上的声音很轻，可是那一声关门，把屋里剩下的话都压进木头里，夜又安静了一层。柳无邪的背影消失在雨幕里，红线在他袖口外露出一个小小的弧，像一颗悬着的心。

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