雨在窗外打出密密的节拍。库房里的灯光低而黄，像一只疲倦的眼睛。绷架上，一卷卷绢布像睡着的动物，呼吸细碎。顾青把手伸进去，指尖碰到热的旧绢，绢上还有陈年的胶香和灰尘的苦味。

老郑站在门口，背影硬朗，像用油漆刷过一样亮。"别弄坏了，别—"话没说完就截住了，短句，像钉子。

"知道。"顾青答得快，声音平静。她有检验员的习惯：先确认材质，再看针脚，再闻味道。手指在龙纹卷边缘沿着一圈细针脚移动，触到一个不合常理的突起。

突起是线团。线并非普通丝线，像是人发，却拧得太匀。顾青先是想把它剪掉，手指停在那儿，像踩在弦上。她的呼吸轻了几分，灯光把线影拉长成条，像蛇。

学者许岸进来，衣袖整齐，步子慢。他看着那卷绢，像读一本有页码的古书："明末，江南绣匠常以入魂缝法固定纹样，目的保祐。此法存续极少，常伴民间禁忌。"他说话有条理，每个词都摆放好。

老郑嗤声："保谁的祐？"他蹲下，手掌粗糙，指甲里有黑色细纹。他的声音短，带着南方口音："看着像儿女的东西。"这一句像石子入水，激起小圈。

顾青把绢慢慢摊开。龙的身段延展，鳞片针法精密，每一片都像被压了一点光。龙眼处，刺绣用的是墨色与赭石的混线。她以为只是线的深浅不同。她凑近，灯光下，那眼里藏着另外的缝。

她用镊子挑开那道缝。缝隙里有东西，狭小，白里带青。她以为会是骨灰、会是小纸片，刀尖轻轻一掠，拉出了一小撮。有人喘了一口气，几乎听得到。

那是一根小小的手指。

不是骨。是被绢和线紧裹的，肉色里带着皮，像被时间压扁的果实。顾青的手抖了一下，手背的细毛竖起，灯光在她指甲缝里投下冷光。老郑的白眼眶微泛红，许岸的嘴角动了，但没有发声。

"这是..."许岸用书卷气低声说，声音像街角老钟的回响："人祭，并非传说。用血肉做随身护符，系于龙纹，以祈安抚。"他的话是解释，也像判词。

顾青把那根手指摊在白纸上，细小而全本，指甲边缘有一道似乎未愈合的横痕。她想起小时候夜里梦到过一只龙，梦里有手抓过她的脚踝，然后放开。那种从胃里往上攀的冷，让她的胸口嗡了一下。

老郑咳了一声，像想把什么干掉。"谁做的？"他简短。

"谁做的我不知道。"顾青的声音慢了。她看着绢上的针迹，再看那根手指。缝法里有个细节——所有绣线的尾端，都被一根半透明的线贯穿，终点处结了一个微小的结。结的中央，有一滴深褐色，像树胶，也像干了很久的血。

许岸忽然伸手，指尖在那滴褐色上轻触了一下，按着，不动。没有学者的矫情，只有本能的想确认。"这不是普通的墨。"他压低了声音，像说自己的病症："这是人血。经过处理，但还是血。"他说完，空气变得更冷。

顾青把那滴褐色举向灯下。灯光穿过，像把一只小火焰点在掌心。她看见那颜色里，有纤维顺着渗出，像是从某处牵来的一缕。她沿着那缕线顺着看去，指尖触到卷轴的内层，一处小小的补缀在角落里。补缀上，有一个缩小的刺绣，像一只极小的龙，形态半成，眼睛处用棕褐点了两针。

那两针的方向，和她手上的旧伤一致。她伸出左手，掌心向上，那个旧伤在月光下一条薄痕，像一把刀曾从里头划过去。她的呼吸停了半拍。记忆像倒映的碎片，一下子组合成一幅不愿相信的图。

"这东西来自哪儿，我要去问。"顾青说。语气不再平静，像绷紧的弦。老郑站起，粗声道："找镇上的老婆子，找祠堂的账本，快。"许岸却只是看着卷轴，像看一张没有注解的脸。

灯光下，龙的眼睛像有一点湿。顾青伸手，指尖触到绢的那一刻，缝隙里有一根细线滑出，像是一根舌头。那根线粘在她的指节上，凉，黏。她想甩开它，手却僵住，像被何物牵住了根。

她低声说："是谁，给了它名字？"话落，库房里只剩雨声。线头在她的指间，微微颤着。像是在回应。

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