天一亮，院子里的被子像一张张翻开的书，晒出一页页生活的褶皱。屋顶上晾着几件旧衬衫，布料被阳光割出薄薄的白线。梅指尖在玻璃瓶口绕圈，手背的皮肤起了细小的鸡皮疙瘩，像被冷风挑了一下。

梁伯坐在瓦片边，背靠着矮墙，桌上放着一只生锈的饭盒，盒盖上有人用指甲刻了一个方框，像字，也像日历的格子。他用一块干布擦着，动作慢而有力，每一次擦拭都压低了屋顶上的声音。

“别弄坏了那玩意儿，晒得够本了。”邻居王大娘隔着阳台喊，声音里有早起的辣味和熟悉的事儿。梁伯只吭了一声，眼角的皱纹跟着笑出了褶。

梅把瓶子递到梁伯跟前，声音比屋檐下的风还细，像是在问一个很旧的问题：“这是你的？”他停了两秒，手指收紧，指甲缝里带着褐色的粉末。

“是。”一句话，像把门插上了。没有解释，也没有不耐烦。梁伯的声音低糙，像旧门铰链，简单却能把空气里的东西压下去。

梅片刻想要再说些什么，嘴里翻来覆去的是几个字，却一点也不听她的命令。她伸手比了个笨拙的动作，把瓶口拧开。里面有一张对折得很平的纸，边角泛黄，像是被太阳拍了很多年。

她把纸展开，字小而歪：爸爸别走。笔迹像孩子，也像成年人在糊涂时学孩子的笔法。梅的指尖抖了一下，纸就在掌心里颤了。梁伯的眼睛突然变得没有了温度，他盯着那行字，看得像是要把字吃进肚子里。

“是谁写的？”梅问，声音意外地干。邻居王大娘从旁边探头，嘴里还挂着半句家常，眼睛却被那张纸钉住了。

梁伯把袖子挽得更高，露出前臂上那块淡淡的瘢痕——四四方方，中央比周围白一圈，肌理像被火烫过后的纸。光线把那块皮肤切成了两种颜色，冷的和更冷的。他用拇指在上面轻弹了一下，像敲门，也像把过去再检测一遍。

“工厂里。”他说这话就像交了税，平静而最终。梅想要说，他应该是记错了，是别人的回忆，但她张开的口里只有空气，像一片被人提走的白纸。

她把那张写着“爸爸别走”的纸紧紧捏在手心，纸边割进肉里，带出一点热。梁伯看着她，眼皮轻颤了一下，像是有东西在他心里落下，但他没有弯腰去捡。

“你当年走的时候，我在这个顶上等了一整年。”他的声音忽然软了，像破了的瓷碗里倒出来的水，声音细碎而滑。他把饭盒盖扣好，指尖按在盖缝处，按得白了一圈。

梅的呼吸在胸腔里撞击。她记得外婆从不提那年，记得空椅子上有晚饭的冷气，记得她把所有问题都折成小小的纸船，塞进书页里。现在船被潮气掀开，湿了边。

梁伯伸手去口袋，掏出一枚发黄的照片，照片边缘破了几道小口子，像从来不被翻看的书页。他把照片贴到梅面前，像把证据递给法官。照片里是一个男孩，笑得很不稳，阳光把他的额头照成一条亮的地带，像是被刻意留白。

梅听见自己在屋顶上的鞋尖嗒嗒响，像钟表漏出的几声错位。她的视线回到照片，那里有一笔晦涩的墨迹，和照片背后的另一行小字：等我。字迹是歪的，墨色里有点褐，像老伤口。

梁伯把瓶子推给她，手掌没有颤，但他的拇指边上渗出一丝血，顺着指缝流到瓶盖上，落下一点红，落在那张写着“爸爸别走”的纸上，像是被重新写了一遍。梅眼里一热，想哭也想笑，眼泪在喉咙里调头。

“留着。”梁伯只说了两个字，声音里没有指令，只有最后的请求。他站起来，脚步小心地绕过晒衣绳，像是在避开旧日的陷阱。天光把他的影子拉长，影子在瓦片上裂成一格格的日子。

梅把瓶子抱得更紧，纸角上的血渗开了一点，染成了一个小小的圆。她看着那圆，像是看到了整个屋顶突然安静下来，像是整个早晨的声音都退到了墙里。她想问一句为什么，却发现语言全都堵在了嘴里。

梁伯走到瓦边，手扶着矮墙，背朝着院子。阳光从他的肩缝间爬进来，照在那块旧瘢痕上，把它分成了两条明线。他没有回头。梅听见他的呼吸里夹带着一种被压住的笑声，像有人在旧信里轻轻叩门。

他最后说的那句话轻得像灰，但却把屋顶上的空气彻底压住了：“别把太阳丢了。”然后他把身子往下一靠，阳光瞬间把他的影子吞下去，只留下他那只握成拳的手，缝隙里有纸的边角和一点干了的血。

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