雪像碎纸一样沿屋檐掉落，院子里只有两道脚印，一个稀松，一个深浅参差。门缝里漏出的灯光在雪上拉长，像两根慵懒的指头。二哈一脚踹开门，靴子里带着湿气，他把外套甩到炕沿上，声音里带着一股没压住的兴奋：“师尊，回来啦——你不会把我当外人吧？”

屋内的炉子低着，火光把师尊的侧脸刻成了硬币的边。师尊没有回头，指尖在一支毛笔上转着墨，动作慢得像在算账。他的声音清冷，像水从瓦缝里滴下：“回来了就好，书桌别乱放。”二哈笑着溜到桌旁，手肘把一张纸推到地上，纸角卷着黑色的印记。

二哈的笑停在半句，他蹲下看纸。那是一个用细字小心写的封条，用红线系着，封口处被熏得发暗。二哈伸手，指腹试图挑起红线。师尊的手比他的动作更快，盖住了那根线，只是手掌没有用力，却有一种阻止的耐心。

“这东西……”二哈的声音不稳，他本想耍嘴皮子，结果说出来的话像没拆完的包袱，重重地垮下。他的指关节白了又红，像被冷风推着。师尊把红线放回桌上，手指顺着线走了一圈，像是在回忆路标。

“他寄过来过两次。”师尊说，语速不快，每个字里都沉着余温，他的口气里没有征求，也不需要。二哈哼了一声，故作轻松：“哦？是哪个老弟过来投亲了？”

师尊没有笑。他把毛笔竖在砚台，指节敲了敲木桌，敲出清脆的点：“他走了很久。”

二哈翻手把信抓了过来，像要把光亮搂住。他的手颤得厉害，纸在指间发出薄薄的声响。信里是一页小纸片，旁边压着一枚褪了色的铜扣。纸上有几道歪歪扭扭的字，像是小孩子学着大人的笔触写出来：“师尊，我要走了。路很远，你别等我。”

纸落在炉火旁，火苗舔着它的边。师尊的手指往前迈了半步，迟疑就像冬天里的门把手，冷了又热。他没有接过纸，而是把视线收得很紧。二哈的笑突然崩塌，像被人抽去的毯子，露出下面褴褛的木板。

“为什么他要走？”二哈的声音突兀地软了，带着一点不可描述的急促，他像是寻找借口卸下愧疚。师尊闭了闭眼，手指在袍袖上摩挲，像在数一个已遗失的数字：“因为我还年轻，那年我说了太多不能兑现的话。话说得漂亮，日子还是一样寂寞。”

二哈的手攥着纸，纸上的字被汗浸得有些模糊。他想把纸撕了，想把那句话据为己有，又怕连够不着的承诺也被撕成碎片。他的声音低得不像平时：“那你等吗？”

师尊的视线扫过窗外的影子，停在摇曳的一株枯竹上，竹叶上有雪，雪上有太阳还没来的光。他伸手取下那枚褪色的铜扣，指尖按着金属的温度，像按东西以保留形状。忽然，屋里只剩下纸在指缝里颤的声音。

“等，”他说，字短，像收起的一口气，但里头有东西滑出去，生出裂痕：“等，是件没有人教的方法活着的事。”

二哈的笑声在那句话后全失了形，他把纸片折好，像把一个脆弱的东西放回原处，然后把它塞进自己的怀里，用衣角擦了擦眼角。门外的雪继续落下，落在两人的影子上，像是在替他们数着岁月。师尊站起，袖摆摩挲出几粒灰尘，他的背影在灯下拉长，像一座不肯倾斜的桥。

门把手轻响，二哈跨出一步，又收回半步，最后没有说话，只把手按在门上。他的手上带着从外面带进来的湿冷，贴在门板上像是在摸一张旧照片。师尊看着他那只手，眼里终于有了动摇，像玻璃被温差拉开了一道细缝。

“别叫我师尊。”师尊低声说，这回他的话里没有锋芒，只有一片空洞被填上了名字。他把那枚铜扣递过去，动作小心翼翼，仿佛怕碰碎了什么。二哈接过，手指触到冰冷的金属，突然像被抽了一下，笑又掉进嗓子里。

雪落进门槛，融成一圈圈水纹，一点一点往房间里扩散。屋灯里，两个人的影子靠得比他们的身体近。师尊的嘴角弯了，弯得不甚明显，但那一弯让人想起了多年以前一个孩子把手伸到火盆边的样子。门在他们身后慢慢合上，扣上的不是房门，而是一段不能回头的时间。

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