工作室里只剩下白炽灯低沉的嗡声，墨味还温着。安芷用旧布在绘桌上一圈一圈擦，布带起浅浅的光。桌角堆着未装订的稿页，有一张折得像口袋的纸，缝隙里渗着新鲜的黑点。她伸手，指尖碰到的是冰凉的墨痕——不像昨天画的线条，更像是刚从别处带来的图。

纸上画着一条小运河，运河边站着一个绑着红布带的女孩，笔触细小到像呼吸。安芷眯眼，眼角轻动，记忆像潮水挤到下巴。她翻下一页，那里是同一条运河，但有一格空白，空白里贴着一只折纸船，折得边缘锋利。

阿坤推门进来，鞋底带着街口夜色的泥。声音像旧收音机，粗且带笑：“老安，你还在捡别人丢的好东西？”他蹲下，手指点了点那页纸，指腹蹭过折纸船，纸边微微翻起。

“这是谁的？”阿坤问，话里有怀疑，有想占为己有的习惯性热情。安芷没有立刻回答，她的手已经把那只小船托到掌心。纸的折痕传来细碎的响——像有人在掌心里低声话语。

小船忽然动了一下。不是风。安芷的呼吸停了半拍。阿坤的笑从嗓子里折断，换成手指发紧的声音：“你别闹。”他的眼里有城市里长年累月的怀疑——很实在，不会被一张纸骗过去。

船尾钩出一条细线，像墨，像血。那条线在她的掌心里延展，柔软，但却冷得像冬天的螺丝。安芷想抽手，手指却被那条线缠住了。她低头——线在她皮肤上写字，字小得像蚂蚁的脚印：小葵。

阿坤瞪了她一眼，嘴里又咕哝：“什么鬼名字，像哪来的花名。”但他没有伸手去拉。工作室的光像被抽走了一角，墙上的湿海报影子拖长了。安芷的心开始拼命敲门——不是为了离开，而是想听见入来的脚步把屋子压实。

那纸船轻轻颤了一下，像呼吸，又像一把手指敲在移动的窗框上。一个声音从纸面里来了，清得像新割的绳子：“我把那天画出来了，芷。”声音没有音调，只有轮廓。安芷的胸口被碰了一下，疼得像被人在肋下刻了个小口子，湿乎乎的记忆涌上来——河水、夜、红布带被水吞进黑里。

阿坤退了一步，鞋跟在旧木地板上留下两道浅浅的刮痕。他的嗓门收回，变得短促：“你别吓我。”像对陌生人也像对自己。安芷抬起头，目光里有一种慢慢结起来的东西，硬而透明。她指着纸上的那格空白，说：“这不是别人画的。这是——”她话停了，像漏了气球。

纸船又动了。它把那条名字的线轻放到安芷手腕上，墨线冷而干。安芷看见自己的手腕上多了一道像旧照片里被水泡开的发迹，细小却清楚，是她小时候戴过的那串旧绳子的印记。她记得那串绳子，记得绳子断在运河边，记得有人说“她可能还在车站睡着了”。

声音再来一次，这次更轻，像有东西从纸缝里挤出来：“她一直在那里。”四个字像冰屑，落进安芷的胸里。她的嘴唇干涩，笑不出来也闭不上。阿坤在一旁握紧拳头，呼吸像被石头压着。

工作室的白炽灯闪了一下，像灯泡里有心跳。安芷把纸船摁回到桌上，手指颤着。她看着那页空白的格子，格子里现在有影子——一个小小的背影，和她记忆里的背影一模一样，赤脚踩在运河边。影子微微颤动，像是风，像是呼唤。

安芷把手缩回，指尖沾了墨。她抬手抹到脸颊，脸上留下两道黑色的弧。她不说话，只把那页纸对折，又对折，像是在把一个结绑紧。阿坤看着她，眼里有不信任，但也有一种被推着前进的好奇。

屋外，一辆出租车停在马路边，发动机怠速，灯光把纸窗照成一片塑料的黄。安芷把那折好的纸放进抽屉，抽屉里有旧信和没寄出的画稿。她合上抽屉的手指，能感觉到纸底下有什么在翻动。

她抬头，对着两个人的沉默说了一句，声音低而坚定：“明天我去运河。”话落下，像最后一枚螺丝拧紧。空气在她胸口怔住，像被钩住了一瞬。工作室的钟表走了一拍，像有人在窗外把夜色合上。

白炽灯在那一刻彻底熄了，房间只剩下纸页里浅浅的发光，像有东西在黑里等着被看见。

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