雨细得像针，落在门廊的金属椅背上发出刺耳的节拍。乔梁把伞甩在门口，水顺着伞面滴在鞋尖，黑色反光像一条浅浅的裂缝。楼道里只有他和电表箱的灯，灯光黄得快要掉色。

他按下了三楼的门铃。指尖在冷铜按键上停了半秒，像是想把什么按回去。门开了，是叶心仪。她没有撑伞，发梢上有水，黑色的外套还湿着一圈。脸上没有表情，但眉眼间有熟悉的折痕，像旧书里翻破的一页。

“来了。”乔梁的声音很低，平平的，像那道被雨敲打了很多次的窗。

叶心仪把门侧开得更大一点，让他进来。屋里灯光柔和，茶几上放着一只半喝的杯子，杯沿有淡淡的红色印。窗台上，一排书的侧面被雨雾泡得发软。她把手伸进厨房，顺手拧了个水龙头，水声小而连续。

“你还留着这个。”乔梁从口袋里摸出一本小册子，边角卷着。他的手没有颤，但手心的温度冷得像刚拿出冰箱的东西。

叶心仪抬眼，看了一眼那本子。声音比较平静，节奏慢得像她整理书页时的手指动作。“拿来吧。我一直以为你会来取。”

他说：“放这儿。”话短。她没有接过，手指在杯子边上转了一圈，指尖带起一个水渍。

厨房的时钟走着，声音像有心事的虫。叶心仪伸手从抽屉里拿出一个小方盒，动作干脆，像切断一根线。她把盒子放在茶几中央，指尖离盒盖不到两公分就停了。乔梁觉得时间在那一刻倒退了，他只看到盒子上那层薄薄的绒，和绒下面闪出的金属反光。

她轻轻合上手，再放平，“明天。”说这个字时，像是递给他一句日程安排，而不是告别。

乔梁的手僵在那里。他忽然意识到房间里所有的声音都收敛了，连窗外的雨都像是被某根看不见的线牵住。他问：“明天？”

她点头，像确认一件常规的事，“明天结婚。办得很简单，就两家人。你不来也没关系。”她说完这句话，手上动作回到那只杯子，拇指在杯沿刻圈，动作清晰，像在划定界限。

那一刻，乔梁的胃里像被一只手突然后扣。不是震惊——他清楚地记得两年前她在街角对他说的每一句话，不是现在才开始迷失——是疼，简单而尖锐，像刀子从未见过的角度割进来。声音从喉咙挤出，“你为什么不早说。”

叶心仪的眼神沉了两秒，然后又回到平静，“我怕你会来，怕你会听了就不走。怕你留下来，午夜福利视频都输。”她说完这句话，屋里像缩了一下，灯的光好像往心口压了几下。

乔梁把书扔在茶几上，声音干燥。“所以你就决定一个人受？”他的话里有不甘，也有责备，但嘴角没有火苗。叶心仪没有回击，她的手伸向那只方盒，指尖掀开绒盖，露出一枚素净的戒指。戒指在灯下光滑，像一片被水抚平的石头。

他看见戒指里侧刻着一行极小的字——两个字，清晰得像刀法：“心仪”。那不是他的名字，但却像是一种宣告。叶心仪把戒指放进掌心，声音冷而远，“这名字我想了很久。够稳，不会再反复。”

乔梁忽然笑了一声，笑里没有温度，只剩回声。他转身去抓伞，但伞一碰到门框，门外的雨水溅了进来，在地板上开了一个湿圈。他站在那圈外，像被圈住的野兽。

叶心仪走到窗边，光从外面挤进来，照在她修长的脖颈上。她把戒指带上，动作很慢，像是在给自己穿上一件不会再褪色的外套。窗玻璃后面，雨化成一层细密的网。她没有回头。

乔梁听见自己的呼吸，他想说些能把时间拉回的话，想把那些未说完的念头塞进她指缝里。他站了一会儿，然后把伞倒扣在脚边，雨沿着伞边往下流，最后汇成一个看不见的弧线。门没关上，缝里透着温暖的灯光和一枚被置放好的戒指。

他转身下楼，脚步声在楼道里逐级掉落。身后，门缓缓摆着，像没合上的眼皮。雨把那两个字冲淡了又冲亮，直到他听不清。下一秒，他离开到雨里，伞下只剩一个人的影子，像被拉长的旧日。

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