夜雨把街灯拉成一摞稀薄的光，糖心小饼干的橱窗里只剩黄灯和几片散落的糖粉。桃子站在工作台前，手指习惯性地按着擀面杖，指尖还有面团的温度，她听到自己呼吸，听到烤箱里最后一个托盘的轻声叹息。

门被轻推开，风带着冷和湿，夹着外面夜市油烟的气味。进来的是个男人，外套湿了个角，头发贴在额头上。灯光下他脸上有斑驳的胡茬，眼睛像被揉碎的玻璃。桃子抬眼，不笑，只把围裙下一角擦了擦手。

“余朗。”他脱口地说，声音粗，像门轴。说完，他把手里一个小纸包放在柜台上，动作干净，像把工具放回盒里。

桃子伸手接过，纸包温的。她没立刻打开，只着了灯，把手背靠在额头，眼皮短促颤了两下。话从嘴里挤不出来，她先放下了擀面杖。

“你怎么会——”她的声音很轻，字短。每个字像是小刀按着边缘，不敢用力。

余朗摇摇头，像想把雨水从头上甩掉，“别把事儿抖出来难看。我来晚了。”他说话一直有种直来直去的稀松，可这句话里有比稀松更多的硬。说到“晚”字时，他的下巴微微颤了一下。

桃子把包裹打开，里面是一只小小的饼干，边缘被巧克力微烤成深褐。饼干上压着一张更小的纸，纸边被油浸得透明，字是湿的黑色——一个孩子写的字，歪歪扭扭，像拐角处拿着蜡笔的手。

“这是——？”桃子看着字，声音更轻，像怕惊醒什么。她往前凑头，灯光在纸上颤了两下。

余朗的手翻了翻口袋，摸出了一个更小的东西，像是布片。那是只婴儿的小袜子，白底上有一颗被啃掉一角的蓝星。袜口已经被洗得发毛，缝着一个淡淡的名字：桃桃。

桃子的呼吸似乎在那一刻漏了气。她没有说话，手指触到袜子，像触到一条旧伤。她记起三年前自己在后厨给孩子做过的那种饼干，夹层里塞着她手写的折纸故事，现实里却没有孩子的笑声。

“他叫我三岁的时候就会把你名字念成歌。”余朗把话抛过来，干巴巴的，像没把情绪揉进来。话说完，他眼眶一下红了，眸子里有一条深线，好像潮水回来了。

桃子有个习惯，遇到不能面对的事会把舌尖抵在上齿后。此刻，她舌尖死死抵着，几乎能尝到牙缝里的甜。她抬头，眼睛不稳，“你为什么带这个来？”她把话拆得干净，没有往回看。

余朗咬了咬嘴唇，像在啃硬物，“我来过很多次，晚上。你不知道。我每次都站在窗外，看你裹糖，做那些小纸条。我...他说这些很好吃。”他说到这里，声音断成了几段，像当年许多次半说的话。

屋子里忽然安静，只有烤箱里残留的热气在空气里慢慢垂落成一层薄雾。桃子的手指开始颤，纸上的字像被风吹皱。她伸手去摸那只袜子，触感比记忆里的更真实，却也更刺疼。

“你有家了？”这是她第一次直问，话里没有绕弯，少了回音。

余朗点点头，像是在交代案情，“有。她——带着孩子。”他说“她”的时候，声音像把东西推下了阶梯，不回头看。然后他看着桃子，好像要把柜台当成桥，越过这桥，他却又停住了脚。

桃子突然笑了，是一个没有温度的笑，像把糖粉吹散，“你带来的是孩子的饼干，不是你的歉意。”她说得平静，每个字都是冰刀。余朗的喉结动了动。

他把手伸向饼干，轻轻把那张孩子的纸折好，放回纸包里，动作像放回自己的某段往事。“不是所有东西都能被拿回去。”他说，声音里藏着粗糙的遗憾。他的手指在纸边停了很久，像在数着离别的褶子。

桃子用力吸了一口气，眼眶里的湿光被灯拉成线。她把饼干放在炉台上，抬手关了灯。店里只剩下烤箱的橘黄色，像一颗即将熄灭的心脏。门口的雨声把两人的影子拉长，重叠又分开。

余朗站起身，像做完一件必须做却不愿再做的事，他把那只洗旧的小袜子放在桃子掌心里，手指的温度还在。桃子握着袜子，手掌出汗，棉线的纹路像刻着别人的名字。

他走到门边，停下脚步，回头只看了一眼，说了一句没有声音的告别，像被夜色吞进喉咙里。门关上的时候，店里只剩下那只小袜子，灯下的影子像一条新的裂缝。

桃子把袜子放进了面粉盒里，手指抖得厉害，粉末洒出一层白灰，像下雪。她伸出指尖，抚过名字，舌尖顶在上齿后——那是一种她从未放过也无法抽离的疼。她闭上眼，听见烤箱里的最后一声叹息，然后在抽屉里摸到一封早已记不清写给谁的信，信封边缘，是另一个名字。

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