夜风从残碑之间穿过，带起灰烬和被遗忘的香气。石阶上，足印一道接一道，像是时间被踩扁的声响。长生君低头看那道印，脚背的靴底还沾着新近的血泥，他没有收回视线，手沿着冷石摸去，指节白了又暗，像在计数什么欠账。

老将站在一旁，肩膀像两块旧盾，一直没挪步。他的声音是粗糙的，像磨过的铁器：“主上，封印已年久。拿了那东西，路就开了。别多想。”

文士的灯笼在风里颤，光像个盘算的眼。他把灯举高，语速缓且有条理，每个字都像在往纸上钉：“诸天之门，开一寸，便要偿一寸；开一尺，便要偿一尺。此处所求非命，可是名——主上若以自身名义换取天启，后果可控；若以他人之名，归于无可挽回。”

长生君抬手打断了话，他的声音不高。短促。没有回避：“名？谁的名？”那句话没有问，是一把刀。文士停了一瞬，灯光在他眼里转了一个圈，像是想把答案放回去。

老将蹲下，从袍袖里摸出一个小木牌，手指有摇晃。木牌被时间啃过边角，正面刻着两个字，字迹是孩子写的，笔划歪斜，却干净得像没沾过尘。长生君的手指触到木牌时，手心的温度突兀变得低，他看了很久，像在和旧日欠条对账。

“瑶。”长生君吐出这个字，像是把一个人从地下叫出来。风停了一瞬，远处的灯笼里的油像被抽走了一半。老将咳了一声，粗声里带着急促：“主上——这木牌……”

文士伸手拿过木牌，指尖很轻，像是碰到玻璃。他的声音柔，却有链条般的冷：“这是供品，亦是验券。若以此名填入封印，诸天会接纳；若不……会把名从凡间抹去，那人连被记起的权利都没有。主上，您知晓这意味着什么。”

长生君的眼底有一处颜色在移动，不常见的柔软。他没有说话，只把木牌凑到鼻端，闭了闭眼。那一刻，他的肩膀塌了。十年、二十年，一下子像一堆废纸被风翻过，听得见碎裂的声音。他的唇动了，是声音先流出来，才是话：“她还会笑吗？”

老将的手抽了一下，像是要把那笑声打掉。他声音分明，短句，像刀口：“笑不笑的，你又能如何？主上，你不能这么心软。你若退，万千生灵谁护？”

灯下，文士叹了一口气，字重且慢：“笑与否，是她的权利；保与弃，是主上的选择。诸天不问怜悯，只要名字。只要一个得偿的名。”

长生君把木牌贴在额头上，闭着眼，掌心的纹路贴合着刻字的轮廓。他的声音低得像从井里爬出来：“她叫瑶，是我许下给世界的诺言，也是我亲手拆掉的护符。”那句话像是把手里的刀往心上推去。老将的脸抽动，文士的眉也塌下去。

木牌在他指间转动，吱呀的声音被风吞进了庭院。长生君睁开眼，眼里有些东西准确地碎了一声，他把木牌放进封印的缝隙里，用手掌盖上。石缝里传来冰冷的回声，像人应声而眠。

长生君站起的时候，脸上没有眼泪，只有一条干的痕迹在下巴和喉结之间，像个被刻意留着的句点。他把手伸向剑柄，手的动作很慢，像是在把一个名字从体内抽出，交到外头去。步子迈出，地面应声，石门裂开了一道缝，黑里有光进来，但那光里，先是传出一个孩子的笑声——是很近的笑，又像是从很远被拖来的。

长生君的肩膀塌下，声音像在裂缝里重整：“回来吧。”

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