雨细碎地打在宫墙上，像有人在石阶上用指甲慢慢刮过。走廊的灯笼摇得慌，光把两人的影子拉长又撕裂，像两张纸在风里互相靠近又错开。太子妃脚步轻得几不可闻，衣襟边沾着几粒雨珠，银簪在暗处碰着金链，发出细碎的声响。

皇上从南侧的偏殿出来，衣袍还带着烛火的暖味，脚步敲在石面上很准。两人撞上，是无声的撞上——不是肩膀的碰撞，而是时间里的。太子妃的手里拢着一张小纸，纸边被湿气软了，纸上有几笔稚嫩的墨迹。她倒退一步，眼神没有退。

皇上低头看见那张纸。只一个角，透出一小片孩子画的太阳，太阳里用不成器的线条画了两个人。他抬手，手背在灯光下有细微的颤。声音像刀割过布：“这是给谁的？”字很重，没留余地。

太子妃指尖磨了磨纸边，像是在把什么东西藏回去，又像是在把它递出来给命运裁决。她的声音平静，却带着经年累月磨出的棱角：“是太子——的孩子画的。昨夜，他又偷偷画了。”每个字都放得分明，像砌墙。

他眯眼，灯光把瞳孔里的一点亮拉长，像一把针。他的手伸过去，不客气，也不粗暴，像专门习惯命令却忘了温度。纸被他捏住时，雨声似乎更响了。皇上说话短，条条是旨意：“把纸给我。”

太子妃的嘴角有一瞬抽动，那不是习惯的笑。她把纸放进他的掌里，指关节白了。她提醒得很冷静：“这不是违礼的东西，陛下。只是家常。”声音里带着一种长期陈列于心的疲倦，像老旧的丝绸起了褶。

他翻开纸，看见不止太阳与两人，还有一个微小的弧线——像是给一个孩子系上的红线。那个弧线把他的胸口戳了个小洞。沉默被灯与雨填满，像要把人淹没。皇上把纸放到怀里，指节用力，纸发出被折断的声音。

外面一声犬吠穿过院落，短暂得像宣判。皇上转身，脚步沉得像把夜色压低：“朝有事。”这是告辞，也是审判的前奏。太子妃站在原地，雨点打在她发间，像是有人在给她戴上透明的枷锁。

他停了一步，回头，声音更冷但不失清晰：“你可知，位置是恭维不了情分的。”话语里没有怒斥，只有事实陈述。太子妃将视线收回她那被雨打湿的袖口，那里有一圈未干的暗红，像被烟火灼过的织物。

她轻轻一笑，笑得像被压扁的纸片：“陛下从未给过我情分，何来恭维？”她的词调里没有怨恨，只有一条细小而清晰的距离。那一句话像是一根针，扎在皇上的胸口，比任何刀剑都干净利落。

他垂目半晌，手里捏着那张孩子的太阳，像捏住了一个日子。然后他把纸折成一角，放进怀里，像放进了什么该丢弃的记忆。回头时，他的笑没有温度，但很决绝：“明日诏下。”

太子妃吐出一口气，声音低得像有人从深井里丢出东西：“陛下若只以诏书衡心，我也不必留在此处等候。”她的手指在袖中摸到一只小小的玉珮，那是昨日才收到的，边缘有被磨光的痕迹，是孩子常常把玩的样子。

皇上看见她伸手摸玉，眼底闪过一丝复杂。他的手抬起，伸向那只玉珮，却又在半空停住。最终，他没有去触碰，只把口中的话咽了回去。雨越下越紧，灯籠的光被拉扯成几束细线。

他转身离去时，脚步声是长的，像滚石。太子妃站在雨里，雨水沿着发丝滑入衣领，冰凉。她把玉珮贴在胸口，闭了眼，嘴里低念着不成句的词，像是在给一个可能离去的人念一段不能上诉的告别。

灯火背后，皇上的身影渐行渐小，直到被拐角吞没。太子妃的手指还按着那块玉，指甲压出白痕。她没有哭，只有一阵像针扎的疼，从心口一直延到嗓子。雨把纸上的太阳冲淡了半截，太阳里的两个人，渐渐只有一个影子。

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