雨沿着楼外的广告牌滴下，三楼的窗玻璃上拉出一条条疲惫的水痕。门里有灯，黄色，像旧小说里的色调。林谊站在门口，外套还湿着，手心有雨珠，像想要把什么握紧又松开的样子。他把钥匙推进门缝，声音被屋内的电风扇和打印机的低鸣吞没。

房间里堆着未完成的分镜，桌角插着两个咖啡杯，一只杯沿裂开，像人的笑里有裂。宋叔坐在靠窗的转椅上，手里翻着一叠塑料套的老稿，指尖黑得都发亮。他听到脚步声，头没有抬，只是用拇指拂去指甲缝的一条墨线，缓慢地说：“回来了。”语气像旧时的钟，沉下去又不太响。

林谊把外套摔在椅背，湿气扑出来，和厂房里的油墨味混在一起。他嗓子有点干，声音像被滤过，“宋叔，导演找我吗？还是——我来拿早先的试镜带。”话里有个急促的缺口，像一条没缝好的线。

门外传来陈导的步子，快，带着敲门板的节奏。他进来，脸上有昨夜没睡好的褶子，眼神直接，像刀子但不喜欢拖沓。“别绕圈。你要什么带就拿走，别让午夜福利视频忙活。”话短，字切得很准。林谊应了声好，声音瘦。

宋叔把一摞稿放在台灯下，灯光把纸张压出一层薄薄的黄。手摸到一个信封，停了一下。那信封已经软了，角落处压着一小撮灰。宋叔轻咧嘴，不是笑，是回忆里咬着的东西松动了。他把信封推给林谊，手指不经意地摩挲信封上的字迹。

林谊接过，指尖先触到的是油墨的凉。他认出那字——稚嫩，歪歪扭扭。他的心口就像被人按住。信封里有三张纸：一张是小孩画的角色，线条笨拙但眼睛画得太认真；一张是导演的场记，字迹工整；第三张，是一行短句，像遗忘被折叠后的边角，写的是：“等我回来——乐可。”

空气里突然静了。陈导走近一步，手里的烟蒂忽然断了，像他也被一句话割了一下。他的声音低了，“这是当年项目的残稿，你父亲……他留下了这句。”他说“父亲”两个字的时候，像是在拿别人家的事叙述。他的声音一板一眼，没带一点感情去润饰。

林谊的手开始颤。他只记得小时候在这儿晃来晃去，记得在午饭盒里偷吃画笔头，也记得有一次醒来，怀里多了一个贴着胶带的小袋子。那袋子里是一张照片——他抱着一只布偶，旁边站着一个男人，背后就是这间工作室的老门面。照片角落压着一个指纹，已经模糊。

宋叔把一枚小录音带放在台上，带身上写着林谊的名字，墨水褪了，但字还是能认出来。他的手指在带子上轻敲，像在数着过去的节拍。林谊伸手却又缩回，像要把什么从自己体内拉出来。他吞了口唾沫，问得很小声，“这……我妈知道吗？”

陈导沉了一会儿，嘴里吐出几颗字，“她走的时候，留下了这带子和一个名为‘乐可’的草案。说等有天，你能听懂就好了。”他说完，像把一盘旧碟放到桌上，声音冷静得近乎陌生。

林谊按下阅读键，录音里传出小时候的笑声，有被雨打湿的塑料味在声波里摇晃。随后是一个女人的声音，低而急促：“谊，你要乖，等我回来，不要随便跟陌生人走。”声音里的每个字都被时间抻长，像被方糖慢慢溶在茶里。然后是一声关门和，然后是一种突兀的沉默，像录音带被突然割断。

录音里断裂的那一刻，室内的风扇刮过一片纸，落在林谊脚边的那张孩子画上。他蹲下，指尖触到纸的折痕，是十年前他自己也会折的样子。记忆的缝隙像被现在的光照出灰尘。宋叔的眼角湿了，陈导却看向窗外，那里的霓虹灯正好把“乐可”两字反射成一对不对称的影子。

林谊把录音带揣进外套兜里，像把一把刀插进肚子又塞回去。门被推开，楼道里湿滑，雨还在，像什么也没有改变。他在门槛上停住了脚，看了一眼室内那盏黄色的台灯，它把桌上摊开的稿影子拉得细长。林谊没有回头，只是把手伸进口袋，攥着那带子，像攥着一条没有出口的线。

身后，室内的灯一盏一盏熄灭。最后只剩下一块屏幕还是亮着，里头静静地放着一帧一帧的画面：一个小男孩在雨天被一个女人抱着，女人的手指夹着一张写着“等我回来”的纸。画面定格，画外是一阵风，带走了窗边最后一条水痕。

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