灯油在铁灯碗里颤了三下又沉下去，像有人在屋檐下反复叹息。石室的空气临近没入——潮湿，带着纸张和陈旧药粉的味道。陈洛把手伸进那堆散乱的卷轴，指尖触到一枚薄薄的书签，冷得像刀。

“别急。”门口的守卫把手倚在剑柄上，声音像磨过砂的铜：“赶紧看看，拿出来就赶快走。再被人看见，免不了要你们兄弟几个陪葬。”他的话并不多，字字像石块落地，稳而重。

陈洛没有答话，只是把灯推近些，灯光把纸页边缘烤出微黄的光。卷轴被绷得紧紧的，像有呼吸。翻开时，一行字在第一张页面上跳出来——并不是古体，而是他自己的笔迹，瘦长有力，去年深夜写过的，没想到出现在这里。

“你又弄伤了手。”那行字写得整整齐齐，像是给自己下的诊断。

陈洛的手指僵在半空，手背上一处旧疤像被风吹动，微微抽痛。他记得那夜的刀光，记得手掌里冻僵的血，也记得自己把字贴在枕边，企图把恐惧变成可控的事物。现在，这些字却静静地躺在别人的典籍里，好像在嘲弄他。

“怎么会是你的字？”守卫的眼睛瞪大了，他的语速突然快了起来，像粗糙的轴承被猛地推进——“你丢的东西，还是你抄的？或者——被人冒名了？”

陈洛笑了，是一种干燥的笑。他把另一页揭开，书页间夹着一枚薄薄的发簪，黑檀木做的，端头刻着一只半闭的莲花。莲花上有一条发丝缠绕，细得像蛛丝，但在灯下闪着不属于夜的光。

记忆像裂缝里爬出的冷海水，瞬间淹没了他。那发簪——是姐姐离开时留下的。她走得急，衣襟扯破，没来得及收拾，屋里只剩下一把簪子和她留在枕底的折扇。陈洛记得他当时抓住了那簪子，记得他承诺不会丢掉。

“她没……”话到嘴边，像被布塞住。守卫的肩膀耸了耸，粗粝的声音带着不耐烦：“你们家变得够古怪的。”

陈洛的指尖颤动着，终于抬起簪子，挡在灯光下。那发丝并不灰，不像是尘埃堆积将近十年。发丝里隐藏着一种微弱的温度，像刚从别人的掌心回来。

书页再翻——一个名字，清晰而不可思议。不是别人的，而是她的名字，连笔画的习惯都一模一样。旁边，有一行小字：等我回来。

屋里忽然静得可以听见铁灯碗里的油在滴答。守卫的喉结滚动了一下，他挪了挪脚，像是在找回从前放下的勇气。“这不是……不可能。”他低声念出，声音像被掐住了。

陈洛站起来，房间里的空气变得更冷。他的影子被灯拉长，投在墙上像一把破碎的尺子，量不出这个世界还能剩多少对错。他把簪子握得更紧，指节发白。每一寸握紧，像是在抵抗一个无形的推力。

他想问为什么，想质问那些离去的和留下的，想把每一个谜都摊在面前。但喉咙里只剩下一句话，沉默的重量像铁盖砸下。

门外，有脚步。不是远处幸灾乐祸的回声，而是那种熟悉得让人窒息的脚步，带着一种已经被磨得发亮的节奏。陈洛把簪子放回胸口，手背的旧疤像被寒风拧了一下。

脚步停在门口，门只开了一条缝。门缝里，来人低低一笑，声音不大，却像锥子一样抠进了心底——“你还读我的信，洛弟？”

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