楼道里风从破窗缝里钻进来，带着湿泥和油渍的味道。电表箱的灯忽明忽暗，铁皮发出低低的嗡。李安把雨衣的水滴甩在地上，鞋底留下一道弯曲的影子。他站在门口，手指在钥匙圈上敲出急促的节拍，像在数着什么该发生的事。

“你回来了？”门里传出沙哑的声音，带着北方口音，像是冬天里搓干的手。王婶把门开了一条缝，手背的青筋跳动。她的房间里堆着报纸和塑料袋，收音机裹着一层油污还在低声播着晚间新闻。

“回来了。”李安把声音压低，放慢。不是委屈，也不是借口，只是时间和光线被他按成了相同的长度。王婶侧过头看他，目光绕着他的领口、眼镜边框，最后停在他没系好的领带结上。她说话像是分账，“桥那边还顺么？听说又封了。”

“顺。”他答得短。说完，他伸手想进门，却被一道目光钉住——屋角那台旧式录音机，外壳裂了一道细纹，录带仓里有半盘纸屑似的东西。李安的手指忽然收回来，像被什么牵住。

王婶叹了一口气，声音里有拐点，颤得像旧窗扇，“你这走得急，饭都没吃。你这孩子，怎么就放着这行不干呢？”她的词迟疑又带着惯性，像习惯了的秤砣。

门缝外雨拍打得更厉害了，像人在试图用手指翻动一页又一页的纸。李安回过头，看见电梯口贴着一张小告示：有声小说征稿。字被水打模糊，像是别人用指甲在柔软的泥上刻字。他的胸口一紧，為了压下来，他做了一个从容的动作：把随身带的录音笔按了按，屏幕上跳了一个红点。

“你真来干这行？”王婶的声音里忽然有了好奇，也有点嗔怪。她的句子短而斩断，像斧子口。李安没有立刻回答，他走过去，指尖沿着录音机的边缘摸去，灰尘在指缝里磨出细小的声响。

他放下包，包里的纸张摩挲。那是今天早上从档案馆借出的磁带清单。名字一个个像列车站牌。最早的那盘上写着三个字：顾南楼。李安的手停住了。顾南楼是一个他尽量不去想的名字，像灯下掉落的一层头发，不疼，却总能被看见。

“他不是死了吗？”王婶的声音带了刺。不是问。是把一个旧事掏出来让它落在地上。“听说他那年出车祸，从此……”她用手指勾了勾屋檐的方向，动作像把话缝合。

李安抬头，屋里的光线把他的影子拉长，投在那台录音机上。空气里一瞬间僵。终于，他坐下来，双手把那盘磁带放进机器，按下阅读键。机械的吸入声像咽下一口水。

磁带开始转，底栏里传出嘶嘶的噪音，然后有人清了清嗓子，声音很近，像是站在李安耳边，低而具体：“你回来吧。”声音平平，语速慢。李安的脊背像被针扎了一下，手指颤得快要松开按钮。

他听着，像听别人的心跳。声音又说了一句，像是补了一句账：“别回来了。”音节里没有夸张，没有怒号，只有沉重的陈述，就像夜里关上门后楼下传来的水声。王婶的嘴唇动了下，眼里有水光，但她的声音始终没变，还是那种从门缝里飘出的北方腔。

李安的手猛地一缩，录音机的指针跳了一下。房间里只剩下磁带的回音，像在空盆里敲出回声。他把手放到录音机上，指关节白了一节又一节。窗外雨停了，楼道上传来鞋跟与地板的空响，像是在计时。

“你听见了吗？”王婶低声问，像是在怕打扰到什么。李安没有回答。他把录音带又反过来，想找到一处可以不听的空白，结果只是听见自己的呼吸变得浅而快。最后，他把机器关掉，屋子立刻掉进一种沉重的黑。

他站起身，动作很慢，但每一步都带着目的。他的手指在门框上留下一个新鲜的印。离开时，他没有说话，门在身后合上，房门上一点灯光跳动了一下，像有人在屋里突然放下了一只空杯。

门“啪”地关上了。录音机里的声音在他耳朵里残留，像一枚小石子在心口滚了一圈又停住。他才记起，那盘带子上，他自己的名字也在名单里。

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