天浅灰，院里寒声像撒在瓦上的碎铜。顾若瑶站在门槛外，手里还攥着驿站给的新鞋纸包。脚下是从屋檐滴落的水珠，敲在青石上，有节奏地溅起细小的漆黑。她听见自己的呼吸，听见远处厨灶里木柴翻动的沙沙，像是在给这一切编个节拍，让她的心跟着慢慢走近。

门一掀，阿婢就在灯下，一把手帕架在肩膀，脸上带着些火，话像秋风刮落的霜叶，短促而硬。“来了就来了，别在门口矫情。众家夫人，不是风景，是活路。”她把话丢给顾若瑶，手已经伸来抢过纸包，摔到桌上，如同把一件外来物粗暴地收进家务里。

顾若瑶伸手去要，薄薄的指关节微白。她没有早先想象的羞怯，也没有惊喜。只是把包摊开，按进掌心，好像按住一颗跳动的心。阿婢翻看鞋子，鼻子里哼了一声：“不好，昨夜又湿了。你在这屋里，别指望有人给你缝补到耐用。”

脚步声从楼道上下来，稳重而有节制。顾衡的袖袍擦过门框，落下一阵淡淡的书墨味。他在灯光下站着，像一页展开的宣纸，线条分明，声音慢而干净：“若瑶，到了就好。这里的规矩，你慢慢熟。”他不带太多表情，语气却把每一句话绕成了绳，放在她面前。

她看着他，眼中有光，但不急不燥。“规矩很多吗？”她问。话短。像是提问，又像是在确认自己的方位。顾衡笑得很小，像是掐了一小块灯油：“规矩多，是因为人多。多了，名字才不会乱。名份安稳，日子才好走。”

阿婢把顾若瑶领到后堂，后堂里排着一排鞋柜，柜门半掩，里面叠着层层相似的布包。灯光低沉，布包上压着描金的小牌，牌子上刻的是名字。每个名字都像雕刻在木头上的呼吸，整齐、冰冷。她的手在这些牌子上摸了一圈，指尖碰到一个角，微微回缩——那一块木头的温度，比别处低。

她把自己的牌子推了出来，牌背有一行小字：众家夫人·第三房。字迹疏朗，像是有人做了很多遍才停笔。顾若瑶笑了一下，笑声里有骤然的轻松，也有突兀的刺痛。第三房。这名字像个房梁，把她的重心定在某个位置上。

阿婢转过身，嘴里又来了句不太礼貌的话：“夫人别太早高兴，这里的人会盯着你的牌子看。你要守好它。”她的眼睛在灯光下带着潮气，像是日子长期泡在水里的布，她的声音是砍柴时常有的硬。

顾若瑶进了自己的闺房，屋里只放了一张矮床和一柄旧梳妆台，镜子里映出她半边脸的影子，轮廓有点模糊。她抬手，手腕上还有驿站绷带留下的浅浅红印，像被某些规矩无声地刻上去。她摸到枕边，一张小纸条滑出来，边角被烟熏得发黑。纸上只有一句字，字迹的手势像孩子写的：“别让她看见。”

那句话像铁钉直钉进心。顾若瑶坐在床沿，灯影把她的影子拉长，像是有人在旁边站着观察。她把纸条摊开，按住的手暖，松开时竟有些颤。屋外的风穿过房梁，带来院子里孩童追逐的喊声；但在她胸口，那个纸条像一块石头，沉得让呼吸不自然。

她起身，走到床下，伸手去摸，指尖触到一个小小的东西——不是鞋，不是玩具，而是一枚铁形的钥匙，生了些锈，链子上还挂着一缕短短的黑丝。那丝发出陈旧的体温气味，像人的颈项长年没有风吹过。阿婢在门外听见动静，推门探头进来，眼神闪了一下，比她自己更快反应过来：“那是旧房的钥匙，别拿出来惹事。”

顾若瑶把钥匙放在掌心，闭了闭眼。她想起一张枯黄的照片，照片里有人靠在一起笑，笑得目光稀薄而易碎。她忽然听见楼上传来小小的脚步声，像东西滑落时的轻响。声音停在她头顶，像是有人把手心压在屋顶，静待着什么。

顾若瑶把那枚钥匙捏紧，手背的静脉鼓起。她抬头看向门缝里漏出的光，光里有人的影子在动。她说了一句话，声音静但冷：“告诉她们，房子里若有秘密，就从今夜开始，轮到我来守。”门外的脚步立刻僵住。灯下，阿婢的手微微抖了一下，像是在翻旧账。门“咔嗒”一声被关上，像一把判决。房门后的黑，忽然沉得能吞噬名字。

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