雨顺着教室外的走廊屋檐落下，像人迟疑的脚步。走廊的荧光灯在频闪，窗外的梧桐被雨敲成细密的节拍。教室里只亮着一盏台灯，光圈落在讲台的旧木纹上，像被磨薄的地图。

江老师在黑板前站着，背影比白天矮了一些。她手里翻着一本笔记，指尖有些泛白。每一次翻页，纸张的干响都像小心翼翼的叹息。她没有关门，门缝里透进来冷湿的空气，带着雨与铁轨远处汽笛的低鸣。

门开得轻。阿青站在门口，外衣湿了一半，头发贴着太阳穴。她的脚步像是被人按了刹车，停在门边，又退了一步。说话先是快，后是哽咽，像断线的算盘珠子一颗颗落下。

"江老师……我可以坐会儿吗？"她的声音短促，不像请求，更像是把时间扯开一条口子。

江老师抬头，眼里有灯光的倒影，平静得像下午讲课时的板书。"来吧。外面冷。"她的句子很整，像备课时的分段，语速慢却不迟疑。

两个人相对而坐。桌上有一只老式缝纫机的零件，像个被遗忘的玩意儿。阿青靠着椅背，双手抓着雨衣的边缘，拇指用力压着布料，指尖发白。她的呼吸在那张小桌上投下不规则的影子。

"我来是想问——"阿青咬住下唇，话到嘴边又缩回，像反复试探的刻度。"关于九七届，有个人的名字……我找不到他。"

江老师的手停在笔记上。她没有立刻回答，只是用指节抹了抹黑板上残留的粉笔灰，灰粉在指缝间洒落，像细小的横幅。"九七届？你是——"她问，语气里有职业的判断力，也有迟来的怀疑。

"我是小青。"阿青的名字像一把锥子，直接扎进了两个字。"我小时候叫小白，是九七年那群学生之一。我有一张照片，上面有一行字——‘小白，送走的孩子’。我想知道那行字是谁写的。"

江老师的背脊突然弯了弯，她没有掩饰地闭上了眼。桌上的台灯投来干净的光，把她脸上的细纹与泪线都照得清楚。她的声音变了，缓慢，但没有碎开。"你还记得那张照片？"

阿青把手伸进背包，摸索到一个被雨打湿的信封，手颤得像抽风。信封边缘沾着旧胶带的痕迹。她把它推出去，放在桌上，像放下一块沉甸甸的石头。江老师没有挪动，手像被麻线拴着。

信封里有一张小小的黑白照片，纸被时间揉出褶子。照片里一个孩子坐在课桌上，眼睛往上一瞥，那样子阿青记得——像她镜中时不经意的角度。照片背面，字迹瘦小，斜蜓在纸上："送走的孩子，小白，城东医院生。"

江老师的手在桌上一犁一犁，最后摸到了什么。然后她伸出手，把东西放到照片旁边——一双袖珍的布鞋，黄线断处还有血锈的印子。布鞋已经陈旧，针眼里还有毛絮。阿青看到那一刻，心头像被人从脖颈掐了一把，胳膊一软，声音被堵在嗓子里。

"这是……"她的声音像裂开的瓷片，碎成两段。"这不是我妈妈的字。可是——"她抬头，眼睛湿润得几乎透明，盯着江老师。

江老师把手按在布鞋上，手指微微颤抖，但尽力让声音保持平衡："当年学校里有人把孩子送到午夜福利视频这儿……说是寄养。没人知道去向。那双鞋，是我从那间小屋的床下找到的。你说的是名字？"她停顿，像在把过往剥开，露出鲜红的部分。

教室外的雨声忽然变得更大，像是在听他们俩的呼吸。阿青抓住了江老师的手，力道不大，但像是要把过去的绷带揭开。"如果那孩子……如果她回来了呢？"她低声说，词尾像断掉的电线。

江老师的脸上出现一个动作：她用力吸了一口气，肩膀微微耸起，眼圈的红色更深了。然后她把那张照片推向阿青，照片的边角被指甲压得泛白，像是刚被某种决心压下去。"如果她回来了，你要先问一件事。那天夜里，我在走廊听到了一句话，是我一辈子都记得的。她的声音，像是枯叶在火上。"她停了，声音里带着一丝笑，笑里全部是苦涩。"她说：‘别告诉他，我不要他知道。’"

阿青的手在照片上颤了两下，像要捏碎什么。胸口像被火箍住，一个字也呼不出来。雨点敲窗的节奏里，她听见自己心里掉进一个空洞，那句话突然清晰得像被放大。"别告诉他，我不要他知道。"

教室里静了几秒。台灯下面，两个人的影子挤在一起，像两张旧纸被贴合。江老师把手从布鞋上慢慢收回，指尖带着淡淡的泥土味和洗不掉的旧茶渍。"我藏了很多东西，阿青。不是为了忘，是为了记得。可有些记忆，会把人拆成碎片。你想知道，我会告诉你。但有一件事，你要决定要不要继续找下去。"她的眼神像切口，冷而清晰。

阿青低下头，雨在窗外不再像脚步，像一条河。她的回答很轻，像把自己投进水里的声音："我要知道她在哪儿。"江老师看了看那双小鞋，然后把它们轻放回信封，指节收紧成一个答案。"那就拿着它，去问院子里那扇老门。"

阿青站起来，拿起照片和信封。临出门时，她在门把上停了一下，听见江老师在她身后说："有些秘密，是为了保护人；有些秘密，是在等待被掏空。你要做好被掏空的准备。"门关上时，雨声吞没了余韵，留下一瞬的静默，像是有东西被锁在了教室里。

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