窗外下着雨，像针掉进铜盆，叮成一片碎声。月光从格子斜进来，落在竹席上，拉出一道冷的长影。云嫣把小笼子贴在胸口，手背渗着汗，笼里的麻雀缩在角落，羽毛湿得亮。她指关节抖得厉害，却不敢出声。每一声呼吸都尽量浅，像怕惊碎屋檐下的滴水。

梯子靠着墙，木头泛着油，脚步由远而近，压着雨声。来人先是影子，影子靠近了，影子有刀柄的硬。云嫣听到皮靴在木板上划出一条冷音，她放下笼子，手指在笼顶的环子上绕了两圈，像是在缝补一个秘密。

“站住。”声音出来，短得像捅了一下门。不是宫里的教条话，不绕弯。云嫣抬头，看见肩上落着雨珠的人影。他站在门口，披着薄雨衣，帽檐低低压着，眼里却是干的。脸上有几道刀疤，唇角有旧烟灰的暗沉。

他没先上来，梯子吱了两下，像在想。云嫣把笼子举高一点，以为那能把她和地面隔开。他走近，手伸过来不碰笼，只碰到她的袖口。手指粗，指甲里带着土，按在那处缝合处，像读一页旧书。

“你从哪里偷来这缎？”他问。声音平静，但每个字都重在节拍里。云嫣合上眼，喉头有东西向上顶，但她没说谎。她的声音低得象倒影，“小姐们做针线时，常常会有碎缎送来。我做了个护身袋。”

他伸手，拂开她袖口的补丁。缎子露出来，是暗褐底，密密绣着凤凰——针脚细密到像活着。雨在外面打出更多叩问。男人的指腹沿着绣线摸过，没惊声音，像是在听心跳。他忽然把缎子抓进掌心，目光里有一条冰线。

“这缎子，只有宫里用的。”他说，字冷得像从井里捞出来的水。“不是谁家的零头，不是市井的碎料。”他的声音变得更短了，“你知不知道这是什么意思？”

云嫣的耳朵里全是自己的血声。她记不起父亲的脸，母亲教她的是绣花针和藏名字的方法。她把手缩回去，手心里小小的一圈疤，像记号。她没有回答。呼吸在房里拉长，像要把屋顶撑开。

他把缎子摊在膝上，灯光切过，那凤凰的线条里竟藏着一只更暗的印记——细小的扣眼被绣成了龙爪的形状，那是朝里为数不多的信号。男人没有先笑，也没有先怒，只把缎子折好，放进她手里。“你知道你是谁吗，嫣儿？”他说这个名字，像承诺，也像判断。

云嫣想把“知道”送出去，舌头像被冰封。她只听见雨打着另一片屋檐，屋檐下却更像一口将要合上的器械。她摇头，轻得像风吹断的草。

他抬手，从内袖掏出一枚小小的印玺，铜色的边缘磨圆，印面被包了一层薄薄的油，阳光才能看出上面的龙纹。他将印玺按在她掌心，冷硬锋利，马上有一道浅浅的血线顺着掌心流开来。云嫣闭上眼，血和雨同时往下。

“皇上有句话：凡是带着宫里缎者，皆有来处。”他放低声音，几乎没有表情，“你是皇上的血。”

她想笑，却发不出声。苍白的月光爬上她的手背，映出那枚印玺在她掌心里滚动的影子。屋里一瞬间像被拔掉了底，从心里往下空。她的世界像竹笼里那只麻雀，被一只手攥住羽翎的根。

男人起身，脚步不急。梯子在他手下又一次吱响。他看了她一眼，那眼里有种没有名字的东西——既不是怜惜也不是狠。他收起印玺，扣在自己的腰间，转身在门口停了两呼吸，帽檐下面吐出一句话，“跟我下去吧，别叫。外头的人会给你新的名字，新的衣服，新的疼。若你还想记得旧事，记得这缎，记得这血。”

云嫣的指尖还攥着笼子的铁环，笼里的麻雀忽然发出一声微小的哀鸣，像是为着她也为着那句话。男人的影子走过门槛，把屋门拉上了半截，门缝里还流出一线月光，像被刀割开的口子。

他没有回头。这是最后一声，冷得突兀：“天亮以前，没人能替你算清你的来处。”门在雨声里关上，留下一间屋，一把湿了的笼子，和掌心里那枚印着龙的冷印。云嫣伸手去摸，指尖碰到的只有自己忽然陌生的皮肤。

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