雨一直在敲檐，像有人在算账。殿前的灯笼被风撩得一半明一半暗，光影碎成鱼鳞般贴在湿润的石阶上。石阶上有一道浅浅的印——不是人走过留下的，是摩擦过的轨迹，像有人曾经在这里跪了很久，手指磨亮了台阶的边缘。

守庙的是个瘦削的老头，嘴里叼着半截草，声音像磨刀：“又来晚了。天不吝早来的人，偏喜欢拖到这失礼的时辰才登门。”他的句子短，像一把剁刀，落在空气里留出硬朗的缝隙。

门廊的影子里，来人慢慢走出。他脚步不惊，衣服干净而不奢华，像是别处穿不惯的平常。他眯着眼看了老头一会儿，笑声很轻，像在翻旧账：“你倒是记得我模样。也罢，记不住的人多了，忘了的人才省心。”说话的音节柔和，像绢布擦在铜镜上。

老头冷笑：“记你干什么？记你就要分担麻烦。”他伸手，指尖钩住了门上金属环的尘，指甲下有黑线，动作里带着一股颤：“你当年走得干净，带走了什么，留了什么，这庙还该算账。”

来人抬头，雨滴落进他睫毛间，形成小小的黑点。他的声音忽然短了几分，像有人把绳索猛地拉紧：“我当年带的，都是应当带的。你的算账，是向天还是向人？”

老头的手一抖，草塞得更深，牙关咬着，话像砧板上的刀：“向这墙，向这条街。向那晚哭得像死了的孩子。你当时冷着脸，我替她抱着堆着的白布，城里人都说你是神——神就该有规矩！”他吐出最后一句，像把苦水泼向地面。

来人的脸色没有太大变化，但鼻前的一个细小动作——吞口唾沫，掐紧下唇——被灯影放大成一记刀刃。他弯下腰，从怀里摸出一条布带，布带旧得发软，边缘还缝着针脚。布带一伸，灯光撕出颜色：红，曾浓现在褪，只剩半截。

老头的眼里先是惊，然后退去，他用一个粗重的呼吸把声音压成碎片：“这……这不是她的发带。”

来人抬得更直，布带在他指间颤微微。指尖有一道旧疤，像一条干涸的河床。他把布带放到台阶上，指腹合着布的边：“是的。你不必惊讶。你们都说，神的手上不会有血痕。可那夜好几个人看见我把她抱回殿，说她还在喘。这不是谎，是你们不愿意承认的转身。”他的语速忽然加快，字字敲得清晰而冷，像铁锤落地：“她的发带缝上我的指纹，也缝上了你的沉默。”

雨声像被抽紧了，门廊的檐滴落一串长而清的水珠，像计时器。老头的手蘸了水，水顺着指缝滑下，带着石灰的味道。他的眼睛突然湿了，但声音依旧是粗的：“你说这些做甚？神也会这样耍脾气？”

来人转过头，看向城外被雨打得发暗的街。远处的灯一盏一盏地亮又灭，像有人在背后抽烟。“我不耍脾气。”他把布带叠好，动作简单而干净，“我来，是要把名字从牌上撕下。让你们好好活。或是——让你们都记住这件事，不再说是风，是鬼，是你们说了算的命运。”他说到最后，声音又回到最初的柔软，像一条线被拉断后留下的余震。

老头的手抖了，最终没有伸过去。雨刷在灯面上，灯光碎成碎玻璃。他站了很久，像要用整个背影去遮住什么。来人却先一步迈向牌匾，指尖触及那金色的字。风翻了匾额的边，带走了血色的最后一抹。

忽然，来人没有拔刀，没有惊天一呼。他只是把手贴在字上一秒，然后闭上了眼。那一刻，殿里的风像被抽空，连空气都吓得屏住了呼吸。老头听见布带在石阶上滑出细碎的响声，像有人在数最后一枚硬币。

来人转身，目光像雨后的镜子，冷得透明：“你们欠她一个告别。我欠她一个名字。”他说完，脚步踏向黑夜，背影把灯光拉长，像一道无声的宣判。老头盯着那条褪色的红带，手里的草掉到了台阶上，溅起一圈小小的水花。

夜又深了。只有一盏灯，摇曳在没有名字的牌额旁，像个守候的心脏在努力跳动。屏息里，老头哼出一句不成调的咒语，声音低得像被吞掉：“天也有眼，只是不常睁开。”来人已经走远，雨把他的脚印一点一点抹平，最后一处，停在了那条半截红带边上——像是他在离开前，又折回去轻轻摸了摸它。那一抹触碰，恰好落在老头胸口一处未愈的旧伤上。

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