街灯像旧唱片机的滴答声，不断在雨后的柏油上打着小鼓。李文把车挡进小巷，发动机在夜里像猫的呼吸，轻得几乎听不见。他掏出钥匙，指尖沾着葬仪社用的松香粉，嗅上去带着洗不掉的油腻和纸墨气。

门口站着三个影子。一个瘦小的女人抱着一件湿透的外套，眼角像磨损的布；一个年轻人两肩耷拉，手里握着烟头，指节白；还有那人，葬仪社的老张，像一张旧票子，平整，折痕里藏着习惯的冷静。

“放这儿。”老张的声音低而有规矩，像是早年教书的语气。每个词间都留白。他不看李文，只把棺木平放在车尾，慢慢把布抻平，动作像做手术。

女人缓慢把盖子上最后一块布压实，手背在路灯下泛着青光。“他想早点回去。”她的声音里没有哭，却有一种把自己细密拆散的耐心。年轻人抽了一口烟，鼻翼震了下，像是想把某个东西从里头挤出来。

李文伸手，摸了摸棺木的漆面。漆没那么新，边缘处有个小小的缺口，露出干燥的木屑。指尖带回来一丝松香和旧伤疤的气味——他努力不让呼吸急促。

老张合上盖子前，用指甲沿着棺头刻了几个字，动作很轻，像在对一件脆弱的器物下注视。“从前的名字，别忘了。”他说。

李文觉得喉咙发紧。他抬头，街巷里响起隔壁楼里婴儿的哭声，清裂得像透明玻璃。那哭声像是对夜的试探，又像是把某种旧念头敲开了口子。

车子沿着窄巷往里开。窗外的广告牌霓虹一闪一暗，色块被雨打碎，像要从黑夜里掉落出来的鱼。李文握方向的手开始出汗，汗珠在掌心形成小小的镜子，映出一行字：封面上布满了他小时候常写的涂鸦。

到楼下，门廊的灯闪成断句。女人递给李文一张纸条，字迹连绵，像不是刻意写成的，而是被疼痛写出来的。“别打开，”她说，声音比街上任何喇叭都小，却有力。年轻人咽下一声，手背撕扯着烟头。

李文没有立刻收纸。他把纸折成极小的方块，放在了口袋。进屋时，木板吱呀像隐约的叹息。室内的空气里有热水壶生响的金属音，和一股被时间压扁的甜味——葡萄干、旧报纸、还有胶带的黏性。

他们把棺木抬上楼。每一步都如同把某个秘密的一部分从外界移入静物。老张脚步稳，像是在数着节拍；女人的肩膀微颤，嘴唇干裂得能听见。年轻人低声骂了句粗话，声音短促，像剃刀。

在一间狭长的卧室里，他们把棺木放在床上。灯光瘦削，投在墙上像刀划。李文弯腰，按住盖子的边缘，感觉木头传来的温度比夜还冷。他记得小时候父亲把他从柜子里拉出来时的那种手心——突然间湿润，像要替什么掩饰。

老张伸手，拇指轻轻掀起一角布。动作像拆信。他没有说话，但眼睛往李文那儿瞟了一下，那一瞟像个判定。李文心口腾地收缩，像被绳子勒到。

布被掀开。黑色的衬里里放着一个小小的纸包，外面绑着红线，已经因潮湿而松散。李文的手指抖了一下，把包拿起来。包里是一支旧小口琴，嘴边的铜环磨得亮，像是被日常反复亲了许多次。

李文的眼里突然有东西破裂。他记得那口琴——他五岁时偷拿过，后来因打闹而散在河底。他把口琴贴在鼻子下，铜冷得能把呼吸切成碎片。空气里那个婴儿的哭声又响起来，这次更靠近了。

“你们怎么……”年轻人话还没说完，女人先合上了眼，手按在胸口像按着什么不能让它跑出来。老张把手搭在李文肩上，力道温和，却像是在给某种仪式盖章。

李文突然想起了父亲在他没回家那年写的一封字很乱的信，信里只有一句话：如果你不回头，黑夜会替你回头。他的指尖在口琴的缝隙里找到一张照片，照片角已卷。那是他小的时候，脸被泥巴抹得一半，眼里有光，可眼角还沾着一粒被蚊咬的红点。

他把照片摊开，看见背面有人用铅笔潦草写了四个字——“回来看看”。笔触里的不确定像是个陷阱，立刻把他的胃抽出一个空洞。

门外的婴儿哭声停止了。屋子里骤然安静，连老张的呼吸都有了节拍。裂开的安静里，李文听到自己的心跳，像有人在枯叶堆里敲了一下铜钱。

他抬头，想要说什么，话在喉咙里打成了结。女人忽然笑了，笑声细而猛，一瞬像把夜撕开一条口子。她的笑里没有快乐，只有一种几乎透明的决绝。

“他不是你，”她低声说，像是在念念有词，也像是在斩断一段旧梦，“他只是把你忘不了的东西带走了。”

李文的手在口袋里摸到那张折成小方的纸条，热度从纸上传来，像被火柴划过。他展开它，字迹在灯光下歪斜：回家，看最后一眼。纸条下面，有一行更小的字，是他熟悉的笔迹——不是父亲，也不是别人的，是他很久以前写给自己的地址。

他知道那地址。他知道那间屋子。他知道明天凌晨之前，自己必须做出选择。空气像被针扎了一下，疼痛立刻清楚。

他把口琴放回纸包里，手指迟疑地抚过红线。老张的手依旧压在他的肩上，像一座已经习惯的山。女人退开一步，目光固执得像钉子。

门外，雨又开始下了，贯穿了每一层声音。李文把纸条重新折好，放回口袋，转身走向门口。楼梯间的灯在他脚步下抖了两下，像在计数。

在楼梯间，他停下。回头望了一眼床上的棺木，灯光在棺面上擦出一条细长的亮线。那亮线像人的目光——直直盯着他的背脊，直到他转身出门。

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