床头灯在七点整跳了一下又灭了。苏瑶听见自己翻身的声音像有人在玻璃杯里扔了一枚硬币——沉闷，清脆。她伸手摸到脸，一阵冷。手指触到的是一个柔软的壁垒，唇像热了的面团，失去弹性。

镜子里的人有点不配合。早晨的光从窗帘缝里挤进来，像刀锋，切在她下巴上。她低头，嘴唇肿得不对称，右下角有一小块暗红，像被压烫过。苏瑶抿嘴，手心黏了一点草莓味的唇膏。她的动作很小，像是怕惊动什么，唇边的红晕被她的指腹抹开，留下一条浅浅的血迹。

厨房里水龙头有滴答声。她从那边取了一面小茶匙，对着嘴照——倒映里有一双眼眶浮着倦意。苏瑶轻轻用舌尖探，味道是铁，像刚洗过刀具的盘子。她忽然想到昨晚的衣服还放在沙发上，衣兜里或许有东西，于是转身去摸那件外套，动作又轻又急。

外套口袋里有一个烟盒，几张零钱和一张小小的照片，边缘被随手折过。她没有认出照片上的人，只有暗色的条纹，那是床单。心里一紧，像被人用手指掐了一下。她把照片塞回口袋，决定去医院——不是为了诊断，而是为了把思绪按在一个冷冰冰的座标上。

候诊室里暖气像机器人的呼吸。小说里在播牙膏广告，演员笑得干净。隔壁坐着一位抱着塑料袋的老人，袋子里露出半个青苹果，他咬了一口，声音粗糙，像磨砂纸。苏瑶坐直了背，把围巾拧成一圈，像给脖子做了个栓。

“卡片给我。”前台小赵的声音带着不耐烦，像门被敲了一下。她递上身份证，手指在指尖上颤了两下。小赵看了一眼，没看出什么，翻号。空调里夹着消毒水的味道，像医院特有的夏天。

高医生比照片上更瘦，白袍上的口袋里插着一支剥过的铅笔。他没有笑，眼神像很会分贝的秤。检查的时候他让她张嘴，然后用棉签轻压肿处。苏瑶闭着眼，声音像落叶，“很痛。”

高医生的手指有力但不急。他没有立刻说“过敏”或“疱”，他看着那处皮肤，像在读一本对他而言应当熟悉却意外有错字的书。“这里像是一处外力造成的局部损伤，”他说，语速平稳，“并不是单纯的过敏反应。”

他的话像一只冰冷的勺子在心底刮。苏瑶的脑海里是一片模糊，她想起了昨晚断断续续的片段：楼下有脚步声，门被反锁的感觉，李墨留给她的烟味在衣服上挥之不去。她想说“没有”，却发现声音被筛子过——细碎，漏了气。

手机在口袋里震了三下，像是为了赶走房间里的沉默。她看见屏幕上跳出一个陌生号码，消息只有一张照片：是她的卧室，床上一个人侧睡，灯光很暗。照片的角落有时间标记，凌晨三点零八分。下面是一行字，冷得像被冰水浇过——“别装不知道。”

高医生抬头，眼里闪过一丝不易察觉的厌恶。“你有没有被拍过被逼着喝东西，或者……有人在你不清醒的时候进来？”他问。这个问题像一把小刀，既直又稳，切开了她努力修补的记忆。

她的手指捏着手机，屏幕的光把她的指节照成半透明。眼前的世界瞬间塌陷：门锁怎么会在半夜自动开——她记得自己锁门的时候按得很用力——有人坐在床沿，看她睡觉，拍照，再发来这样一条信息。吐字像一片湿纸，“谁发的？”

高医生的目光变得更冷。他说，“先做个记录，然后报警。还有，别把照片删了。”

空调停了一下，候诊室的灯噼里啪啦地响。她把手机夹在耳边，母亲在另一头急切地问，“瑶儿，你在哪儿？怎么了？”苏瑶抬头看了看窗外，窗棂上的阳光像刀割，斜斜地打在高楼的裂缝里。她把手机屏幕推给医生，手还在微微发抖。

母亲的声音在电话那头哽咽成两个词，“快回来。”

照片在手机里发出一圈冷光，那画面像一条船在黑水里漂着，慢慢靠近岸。她站起来的时候，唇上的痛像被人又掐了一下，更清了。门口的风铃晃了，发出清冷的碰撞声，就像有人在门外用指甲画圈，等着她去开。

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