窗外还在下小雨，雨点敲着铁窗，像人在用指节敲桌。厨房里只有火声和铜锅跟瓷勺的碰撞。锅里炖着肉，咕嘟声像呼吸，稳而沉重。

他背着身子站在炉前，袖口卷得高高的，露出一条条淡淡的老茧。手里握着一把木勺，动作有节奏，像在算账。灯光把他的侧脸拉长，嘴角塌得像冬天的窗台。

门开时她站在门口，雨衣湿了半边，发梢滴着水。她把包放在椅子上，手指无意识地绕着拉链，像是先要把什么锁好。她的声音没用力，像是把自己放到一个灯罩下，光被过滤了：“我回来了。”

他没有看她，搅了一下，勺子里带起一圈油花。油光在勺心跳动，倒像一片旧照片在水里晃。停了几秒，他只回一句，声音低并且短：“回来了就好。”

她跨进来，脚步声小，鞋底压出一条水痕。她靠近炉台，闻到汤的香气，眼底有一层不敢明说的期待。她伸手去拿那把空着的勺子，指尖触到他的手背，手背温却没有余温。“你挺会炖的。”她说，话里有想要夸奖的断点。

他把勺递给她，指节碰到她手腕的瞬间像有小小电流。然后他从围裙口袋里摸出一个小东西——一枚戒指，金色的边缘已经不再亮。没有开口解释，他看都不看就把戒指放在勺里，像是在称盐。

她听见金属碰瓷器的声响，有一点清脆。戒指在勺里转了一个圈，他把勺伸向锅心，戒指在油面上闪了一下，随即被汤水吞没。她眼里一紧，手僵了一瞬。

“你……”话到嘴边，却像被热汤烫了一下倒退。她盯着正冒着热气的锅盖，蒸汽在空气里卷起小小的图案，窗上的雾汽随着呼吸一寸寸抹开。厨房的光线变得稀薄，像有人把日子从里头慢慢挖走。

他放下勺子，声音仍旧沉闷：“别拿那个出手。”说话很直接，像砍柴的人分树枝，没余地。口音带着家乡的平实，让每个词都落在桌上，不需要装饰。

她忽然笑了，笑里有点硬。“你把它炖成汤了。”笑声像自嘲，短而干。她伸手去摸锅边，手指碰到滚烫的金属，反射性缩回，掌心留下一个红印。那红印像一张票，写着她来过。

他又搅了一下，动作比之前快了点。油花被打散，汤面起了一圈细碎的泡。声音里有了裂纹：“还想要什么样的告别？”一句话像把铁勺翻了个面，冷硬而锋利。

她低下头，看见那把勺边缘上有一圈微微染黑的痕迹，像年轮。手指不自觉贴上，那一瞬她看见自己指尖的倒影，模糊又向里沉。他的眼神没有回到她脸上，就像他煮那锅汤时，把过去扔进了水，决定让它自然溶解。

她把勺递回去，语气换成了更静的调子，好像把一段话慢慢压进信封里：“那枚戒指是你当年洗碗时掉进盘子里的——你可还记得？”他沉了一秒，手没有抖，回答像切菜一样平：“记得。”

锅里的汤继续咕嘟，热气把她眼角的湿润蒸成小水珠，顺着发线掉到围裙上。那一滴水落在白布上，像开了一个小洞，把她的怅惘吸进去。她笑了，笑里有了决绝：“好，那就让它跟着饭一起去吧。”

他伸手，再次把勺送进锅里，这回勺身碰过的不是圆环而是某种旧日的声音。金属呈色，一圈一圈地变深。她看着那变色，像看着一段婚姻在高温下慢慢退色。最后，他把勺子提起，勺口的汤滴在地板上，“啪”地一声，溅成几朵小暗影。

她弯腰去擦，动作匆忙但没有慌乱。擦完，她直起身，把包提好，站在门口。门框把她的身影切成几段。离开前，她回头看了一眼那口锅，声音像在交代什麼，也像在放下：“我不怕汤凉，只怕被炖成一辈子。”门关上的时候，雨声像拍手，一阵比一阵密。

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