灯管在天花板上吱呀一下，像是被人刚才用力掐过的呼吸。冷风从走廊那端挤进来，带着化学药水和旧棉布混成的气味，把他的嗓子磨得干涩。林舟睁开眼，光线像刀刃从眼角滑过，他眨了两下，手指去摸自己的脖子，摸到的只是薄薄的被褥和冰冷的金属链。

“你醒了？”门口的男人一边说，一边把手里的一只手套揉成一团。声音像砂纸。声音短促，带着南方口音。“醒这儿，不是好事儿，别乱动。”

林舟想说话，喉头先跑出来的却是一个干呕声。他抬头，看见自己头顶是一块贴着污渍的白色天花板，天花板上有铅笔划出的编号。编号下面，是一盏半灭的应急灯，闪得像心脏在犯病。

男人走近，脚步在瓷砖上敲出清脆的节奏。他的脸被灯光切成两半：一半是粗糙的胡茬，一半是褐色的疤痕。手里拿着一张黄色的收据，边角卷着像是老茧。他把收据往林舟面前一推，语速放慢得像磨刀，“这是你死的时候的手续，签字的人写的是——林舟。”

林舟的手指颤了，接过收据，纸上的字像被火烤过一样褪色，但那几个字啊，还是他认识的笔迹。笔迹的末端，有一条细小的笔划，像是孩子画的尾巴。他的胸口像被人用力按了一下，空气在那里滞住不动。

“不可能，”他低声说，声音像溺水的人从胸腔里挤出来，断断续续，“我没死——”

男人轻哼一声，把手套套回一只手，动作像撒盐，慢且冷，“你是死了。午夜福利视频这里收的，都是已经死了的。你再争辩也白搭。”他说话的尾音常常拖得长，像是在量词，一下子把林舟的话敲成了碎片。

走廊的门被风挟着关上，发出闷响。屋里忽然安静到能听见蛆在布料里翻动的声音，或许是他听错了，但那声音像蚂蚁爬过旧伤口。林舟下意识抬手，摸到胸前有个隆起，像是被缝合过的痕迹，手指沿着那道线走，触到的不是皮肤，而是一层薄薄的粗麻布。

“别动那边，”男人警告，眼神一收，“午夜福利视频缝的。医院那边说要固定形状，好认人。换了纸套你就走不开了。”他把‘你就走不开了’四个字咬得干净而干脆，像是给每个字都配了一个钉子。

林舟突然想起一个名字，像冬天记起的老木盒里塞着的旧糖纸：小狐。他记得小时候有人叫他这个，用力捏他的脸，把他往怀里一塞。记忆来的不是一条线，而是一阵阵小石子被投进水面，涟漪一圈圈摊开。他想动，想问为什么会有他的死亡证明，想知道是谁把他的名字写上去，可话卡在喉咙，出了声音却变成了另一人的低语。

“你看。”男人伸手，从白色布堆里抽出一个小东西——一张褪色的卡片，边上钉着一枚小小的红布心。卡片上用孩子气的字写着：‘妈妈，等我回来。’那四个字笔迹熟悉得刺眼，像是幼时被火烧过的照片。林舟的眼睛一滞，他记起母亲手抖的笔迹，记得那封从未寄出的信。

屋子里的空气忽然变得粘稠。林舟的视线开始摇摆，像船在人群里穿过。突然有一阵冷，像手伸进了他肋骨里拧了一下。男人退了一步，声音软下，“有的人醒了，是因为别人忘记把他们埋。忘记的，是心。”

林舟低头看那张卡，手指钉得青白。他感到一股荒诞的温度从胸口涌上来，像是热水淋在冰碴上炸开。记忆像是被翻动的旧信箱，一页页弹出：哭声、菜刀、牙床后面的血斑，还有母亲没来得及说完的话。他忽然明白：他不是偶然醒来，他是被留下的，像是一件没被带走的物件。

门外有人脚步，又急又轻。伴随着脚步声，一张脸顶着冷色的手术灯影子探了进来，眼里有种委屈的决心。他看向林舟，像是在确认某个实验的结果，“你既然醒了，就得走出这间屋。没有人能替你活。”他的声音像岩石，平静却不可动摇。

林舟抬头，眼里有一种奇怪的清明。他把卡片紧攥在手里，纸心在掌心里划出一道疼。身后，是被遗忘的棺材压抑的木香。前面，门缝外的世界亮成一条硬线。他突然笑了，笑声里没有喜悦，只有被人割开的清晰——“那就走，但不是出去。”他把卡片放回胸口，手指贴着缝合痕，像往里按了一次铃。

门开得太亮，亮得像把他从记忆里剥离出来的一把刀。男人的影子立在门内，像一根粗线，但他的嘴角颤了一下，像是被风吹起的旗帜。林舟迈出一步，脚底传来空洞的回声。他走到门口，回头看了最后一眼——白布下有什么东西在轻轻动，像是有影子在翻身。林舟的手在门框上停了一秒，指甲勒进木头，发出细碎的响声。

他走出房间，走廊的灯管又一次闪了。他没有回头。然而，白布下面，那个小小的红布心在呼吸。

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