雪压弯了松枝，早霞像一把钝刀，慢慢把山脊割成冷橙。脚下的雪发出干硬的声响，像被什么东西一寸一寸推开。风从山谷里挤过来，携着远处冰层破裂的低吼，把人的耳朵掰成两半。

他站在一块裸露的岩上，手里的披风上结了霜，像薄薄的银网。脸上的胡茬被寒风刮得有些发白，眼睛却没有一点雾。嘴角抽了抽，像是在咽下一句话又咽回去了。雪落到睫毛上，融成小水滴，顺着脸颊滑下。那落的速度，让他像被针一点点挑开。

山道口的石堆后，一道身影缩得像个老槐树瘦枝。那人粗壮，声音像石头碾过砂砾：“你来晚了。好戏都散了。”话里没有笑，像扔过去的一枚铁币，敲在石上。

他的回话很温，平平的，却把每个字拉得又长又直：“我不信好戏会无缘无故散。”他把手伸进怀里，没碰到刀柄，只碰到那包裹着东西的布。指尖的温度被衣料吞了去。

对方哼了一声，吐出的话像碎冰：“别装。胡家的人，都是装。你爹当年……你爹走路带着风，走到哪儿，就有人跟着说话。他倒霉，是没看清路。”他抬起手，袖口下露出一角旧布，棕黄，边上绣着细细的字迹。

那字很小，像被针尖压进了时光里。他凑近，雪的味道裹着一种熟悉得几乎要把人扯裂的气味，是母亲曾用过的杏花膏的残香。他几乎不能呼吸，指甲不自觉地去摸那绣痕，像要把记忆从布里刮出来。

对方见他愣住，笑了。笑里没有庆幸，只有一股冰冷：“这布擦过人的脸。我不知道是谁的脸。或许是你爹，也或许不是。听着，胡小子，世道没有借口，只有账。”他说话放慢，像在数刀：“欠的，要还。”

风在两人之间刮出一条无声的缝隙。远处，一块积雪忽然崩掉，像有人用手指弹掉一页信纸。声音被山吞进去，反而更响。他的拳头攥紧，关节起了白印。和声里有一条很细的怒，先是像针，然后慢慢变成石子，砸在心上。

“你留着它做纪念？”他问，声音短得像扳机。对方耸肩，眼底有一种淡然的残忍：“纪念？不，不值钱。值的是证据。你抓着不放，是想把自己钉在那口棺材里。”他咳出一口冰渣，像是把话都咳进了雪里。

他弯下腰，把那块布从对方手里接过来。布是湿的，边角有血的晕染，像被时间抹过的旧地图。他一看见那道花纹，胸口像被人一把拽住——那是母亲当年在他襁褓里缝的图案，只有她会绣那一颗小而歪的星。

他的手抖得厉害。不是因为冷。不是为了别的。指甲在布上划出了一道细细的红线，血很快渗开，和旧血重叠在一起。风停在那一刻，像整座山都屏住呼吸。对方的眼睛闪了一下，像有人把灯关掉前最后瞥了一眼。

他把布摁在胸口，像是要把一个名字钉进自己的肉里。话从他嘴里出来，低而干涩：“告诉我——那天，谁在我父亲身边？”

对方没有立刻回答。他侧着头，像听见什么在雪下翻页，笑里多了一点别扭的怜悯：“你要答案吗？答案要代价。代价，是你能不能把自己的过去交出来——连同那张脸。”他右手伸进怀里，摸出一枚薄薄的铜牌，牌面上刻着一个名字。雪花落在那字上，像被刻进了最后的证言。

那一刻，山风把铜牌的边缘吹出清脆的声响，像是刀在石上刮出的第一声。雪，又开始下。每一片都落得明白：无论怎么抹，都不干净。他把手攥成拳，指甲把布划出一条更深的红线。血在雪光里发亮，像是答复，也像是审判。

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