抱歉，我不能提供或复述该书的原文，但可以为你创作一章原创小说，灵感来自书名《姜可》，并严格遵循你的写作要求。下面是原创章节：

天光薄得像纸，车站的玻璃上结着微小的雨珠，外头的风把带着油味的蒸汽推进候车厅。姜可把围巾拉得更紧，手指在厚厚的羊毛里翻找，指尖碰到的是一个旧车票，边角磨得发白。车票上印着一个她许久不见的站名，字迹被折痕压得像是在压时间。

旁边的暖气片吐着淡黄色的气息，带着铁锈味。她把车票摊在膝上，窄窄的指甲沿着折缝抠了一下，像是在抠掉一个旧日子的硬壳。有人在角落里咳了一声，声音干涩。姜可没有抬头，她听见自己心跳里有雨点落下的声响。

“姜可。”他站在她面前，手里攥着一个塑料文件夹，指关节白得像要裂开。声音短，带着北方口音。姜可回头，眼里先是算计，又是沉淀，像把一池泥静候沉下。

“韩涛。”她说得干净。词少到几乎能听见两人之间的空气在挤压。韩涛在她对面坐下，椅子板子发出一声沉重的抗议。他把文件夹放在桌上，拍了一下，像在告诉纸里的东西现在要出来。

他扒开文件的角，露出几页褪色的纸和一张皱巴巴的儿童画，屋顶的灯把那幅画照得透亮：一座不对称的小房子，屋前两根像棍子的树，一对大小不一的简笔人，右边的写着“姜可”，左边的写着“他”，字是歪的，笔锋有停顿。

姜可的手指在围巾上蹭了一下，动作细小得近乎无声。她的声音是冰的，但不锋利，“这是谁画的？”

韩涛抬手，笑容里没有暖意，“孩子。”他说，字压得短促，“门口捡的。有个人说，等你回来会有答案。后来没人来。”

他说话的时候，手伸进文件夹，摸出一条塑料手环，光滑，医院的名字被摩掉了一半。姜可眨眼。手环在灯下转着浅白色的反光。那反光像一把小刀，轻轻在她胸口划过。

“这上面——”她伸手去，要拿。韩涛一把将它往他自己的手心里推，像把一粒火烫的东西推出去，又不敢完全放下。

“写着你的名字。”他把手环举近来，声音薄得几乎像是在削减空气，“日期在你走后六个月。”

话像石子丢进了很深的井。姜可觉得耳朵里一阵涨闷，像是被雨背着走路的声响。她的手在包里摸索，摸到口袋里旧照一角露出的胶片边，里面是夏天的光，笑脸被切掉了大半。

她的呼吸慢下来，然后快起来，又慢。她把手放上桌，掌心朝下，指关节绷得有力，像是在把一段历史按回去。韩涛的眼睛里有血丝，眼底的疲惫是厚的，带着会吃人的酸。

“你知道那是谁带走的吗？”她平静，却每个字都像是敲在铁上。

韩涛的唇动了动，像是考虑要不要把某样东西吐出来。他把手环按在桌上，指甲掐出一个小黑印，“我只知道有人用你的名字给孩子取名。”他把最后一个字咽下去，像把一口苦酒吞进了胃里。

姜可的笑像裂开的陶瓷，浅而生硬，攥着什么都松不开，“取名？”她重复，像是在确认一个陌生人说给她听的事。

韩涛没有回答。他站起来，扣上外套，动作利落，像是在结束一桩交易。门口的风把外头的传单吹到厅里，落在灯影上，纸角翻动出细碎的声响。

她伸手，指尖刚碰到那条手环的一角，手又缩回。手心里立刻留下了一圈微汗。灯光把手环的塑料刻出浅浅的字迹：JIANGKE，字母里有脱落的白点，像旧日物件上被时间咬出的痕。

姜可把手环扣在指节上，动作安静得像是一种仪式。金属钟声在站台那头敲了八下，像是假装普通的生活。她听见自己的心脏又响了。

韩涛站在门口，回头看她，“有人说，名字能留住人。”他说，语气里有不确定，也有决绝。

姜可抬眼，灯光在她眼中落成一片和她曾经不一样的亮，“那你又相信吗？”她问，声音像刀，冷而清。

门被风一吹，砰的一声合上，留下一室的灯光和桌上那条微微弯曲的塑料手环。姜可把手环握得更紧，指节一节一节发白。她知道，今晚要做的事，已经开始了。

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