河雾还没散彻，薄凉贴在皮肤上。岸边的乌桕叶上挂着一串水珠，顺着脉络滑落，跳进淙淙的河声里。一个人跪在潮湿的泥地上，指尖在一张旧纸上来回摩挲，纸的褶皱像年轮，像伤口。

他抬头。对岸有个小船，船头顶着一顶破草帽，帽檐下是一张被时间磨薄的脸。那人把船桨靠在船沿上，鱼鳞在晨光里闪烁，像是要说话却不言。

“你就是来要图的？”草帽人的声音低，像绵布摩擦木头。话少。每一个音节都落在河面的沉默里。

年轻人点点头，手背上的泥色指纹显得粗糙。他的声音快，带着城市里学来的匆忙：“是。听说你这能看见地脉，能画出归处。我家在北岭，三年断粮，父亲……他死前让我来找图。”

草帽人看了看手中的纸。纸上并非普通图纸——淡墨勾勒出一圈圈像指纹的线条，线条交叠出河流走向，山脉的错落，甚至有几处用红线细针般穿起，像是被缝合的旧伤。

“沧元图。”他终于说，像确认一件很久以前的事。“有的人叫它地图，有的人叫它账本。它记下去过的地方，也记下没去的。你要的是哪一处？”

年轻人握紧纸角，甲缝里有黑色的泥。话被河风切成碎片：“北岭的那条老道，那里有根井。井里有着母亲最后一块镜子碎片，我想找回来。请——”

草帽人没有急着答。他把纸摊开，手指沿着一条淡淡的墨线滑过，嘴角微动，像是算着什么账。“沧元图会给你路，也会拿走等价的东西。有人给它笑，有人给它泪。你知道代价吗？”

空白中，河水卷起小碎浪。年轻人抬眼，眼里有光，像要把光化成字抢回来：“代价是什么，我付得起。”

草帽人抽出一支细毛笔，笔杆斑驳，笔毛却出奇的柔。他在纸上划了一点，墨点落下立即被纸吞进。那点像是一个小窟窿，吸走了周围的厚重空气。

“失去记忆。”他平静地说，声音像老屋里风穿墙缝的声响，缓慢而确定。“不是一段，是一处。一处让你回头就能认出的东西，图要它做交换。”

年轻人愣住，手松了。记忆像手里的泥，越想抓越滑。他的呼吸短促，嘴里冒出的话有些怯：“母亲的歌，孩提时她用手拍桌子哼的那段旋律——那算不算？”

草帽人没有立刻回话。他把笔低垂，笔尖似乎在河面上描摹另一条线。远处渔网被人收上来，湿布的摩擦声像时钟的咔嚓。最后他抬眼，看进年轻人的瞳里，像是在点名：“算。你会把它给出去，换回那口井的坐标。”

屋檐下的屋瓦有只麻雀惊起，掠过两人的头顶。晚风把一片树叶吹到纸上，叶脉补进了图的线条。年轻人闭上眼，像是在和母亲对峙。他的手在纸上按住那条红线，指尖冷得像冰。

“就一处？”他低语，声音开始颤抖，“就换回一块破镜子，值当吗？”

草帽人眼里的皱纹像是提前算好的答案，他把笔递过来，动作像交付一枚无声的契约：“写名。”

年轻人接过笔，墨味刺进鼻腔。笔尖在纸上动，字歪着，像灵魂在拐角处跌倒。他写下名字的瞬间，胸口像被人轻轻捏了一下，某个熟悉的旋律像被手捏碎的陶瓷，声音骤然消失。

闭眼，他竟然想不起母亲拍桌的那段歌。想，也只是记得那有歌，像块影子。心里猛地一疼，像刀片滑过。年轻人惊叫，声音短促，像被河石绞碎。

草帽人把图卷好，动作松了，刀刃般的平静重新盖上。他递过一张小纸条，字迹整齐，坐标在上面像冷冰的指令：“北岭老道第七凹。别浪费你的脚步。”

年轻人抓着纸条，像抓着一根救命的稻草。他的手在发抖，嘴里反复试着回想那旋律，却只能抓到断断续续的音符，像残破的帆，无法扬帆。

草帽人转身要走，船桨在水里划出一条黑线。他在离开前停了一下，侧过头来，声音很小：“有些图，是要人记住的。有人买它，是为了不忘；有人卖它，是为了不再痛。”

年轻人看着那人渐行渐远的背影，眼里溢出泪来，却无声。河面上，浮出一个细小的波纹，像一个反应的心跳。年轻人突然摸向自己的耳朵，像要把少了的旋律从空气里抓回。他低声说了句，声音干涩：“她的名字……我还记得吗？”

船影已经模糊。草帽人的回声从对岸飘来，简短而冷：“你记得你来时的路。”

年轻人抬头。晨光打在纸条上，字像刀。风吹过，他的手背上，刚刚文起的字迹悄然浮现——那是一幅图，刺进皮肤的细线还在微微颤抖，像是在地图里留下了他的名字。

他想叫追，却发不出比昨天更响的声音。河水带走了脚下的泥，带走了岸边的一片枯叶，带走了他还能抓住的最后一段歌。

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