石阶湿滑，河面把夜光揉成一片暗色。灯笼在风里摇，光线像有人在吞吐。顾澈站在码头边，外衣半湿，袖口缝线里还夹着泥。他没有看河，只低着头，手指不停在衣襟上摩挲，动作小得像在计数。

有人走近，脚步带泥，声音像重锤拍门。阿胡一屁股坐在阶上，手掌拍掉靴子上的水花，话像砂砾，粗糙地抛出："别玩花样。说要东西，就拿出来。别绕弯子。"他眼里有火，火被夜风卷着，眨眼就散。

顾澈合上手中的布包，声音低而确："我带来了东西，也带来了一个名字。"他说得平稳，像在念一张账单。阿胡的手指突然僵住，像抓住了什么疼的地方，嘴里骂了句没人听懂的粗话。

风把灯笼推得更亮了几秒，光照到顾澈伸出的手。布包松了，一角露出一块已经发褪的木头。沈璃在旁没有出声，她把头发绕在指间，动作干净、短促，像剪下一段静默。

阿胡抓起来，像怕东西飞走，手粗硬却抖得厉害。他看了看那木鱼，一块被咬过的角上有一条极细的裂缝，裂缝里嵌着灰褐色的污渍。阿胡的声音忽然变了，不再是粗话，是人被逼到墙角的低喃："这是……小晏的。"那三个字像砸在木板上。

顾澈没有避开他的视线："他把它带在身上，直到最后。把名字刻在里面，怕忘。你知道他写了什么吗？"他停了一下，像是掂量一个沉甸甸的答案。

阿胡伸出另一只手，像要抓住顾澈的领子，又像想把自己揪回年轻那会儿，牙齿咬得响："说。别耍我。"他的声音里含着抖动的寡淡崩裂，像老木被撬动的声音。

顾澈把布包重新系紧，然后慢慢解开布片，动作像拆一封唁函。他抽出一张纸，纸边被折了好几道，纹路里还有奶味似的折痕。他把纸摊在手心，灯光扫过，上面歪歪扭扭的字像幼童学画："阿胡，别走。"三行字，简单到像一把刀。

阿胡看了一秒，眼神彻底塌下去。然后他猛地吼出一句，声音把河水都惊了一跳："他的最后一句话，叫什么？"他的嘴邊抽动，像被人拉扯的布。

顾澈抬头，眼里有一层薄薄的干冷："他叫了一个人名。不是陌生人。不是你以为的——他叫的，是你弟弟的名字。"

阿胡的手颤得更厉害，灯笼的光把他的影子拉长成一把刀。他捏着那块木鱼，指节白得像要裂开。沈璃的手指摸了摸衣襟，像想抹去看不见的东西。风把纸吹了一下，纸角翻起，露出背面某个被折断的字。

顾澈缓缓把纸翻过来，字的背后有更小的笔迹，他把脸压近，声音一点点低："他喊的是你的名字，阿胡。然后他笑了。"

阿胡的笑像抽搐，像一把没上油的门轴，嘎吱。河面吞噬了风，吞噬了灯光。静了，静得像有人在听一段不该记起的歌。顾澈合起了纸，布包重新缝牢，手指按得发白。

阿胡把木鱼扔回顾澈那边，像丢弃一件烫手的东西，木鱼在空中转了一圈，落到顾澈脚边，发出轻微的碰击声。那声响薄而细，像是小孩子在房门外敲门，然后不再敲了。

顾澈抬眼，夜色里他的脸没有表情，但眼底有东西在往外漏："你可以去恨你弟弟。你可以去砍他。也可以选择相信他当时是救了什么。选择很重。别等到你砍下去了，才知道自己砍的是哪根脉。"他说到这里，停得很久。

阿胡的拳头慢慢闭合又松开，指甲划进掌心，鲜血不多，却红得深。河风把血味推到每个人的鼻端，像干涸的记忆在吐露。一隻灯笼突然熄灭，另一盏摇得更厉害。顾澈弯腰一把提起那块木鱼，手心的纹路压在木头上，像要把温度留给它。

他把木鱼递回去，声音比之前更近也更远："这是你家孩子的逆鳞。你可以把它撕碎，也可以把它带回去。无论你做什么，他已经在离开的时候把你的名字送给了世界。"

阿胡的眼睛裂开，眼白里像有小石子滚过。他猛地站起，脚步踉跄地朝河边扑去，像要把那一刻吞回去。顾澈伸手想拉，却迟了半拍。

阿胡忽然弯下腰，抓起一块石头，朝河里丢去。石块激起一圈圈短促的浪，水面像被谁撕开了一条口子。阿胡的声音被波纹吞没，只剩下一句，压低到像喃喃自语："他叫的不是我的名字，他叫的是仇人。"然后他转身，像被风逼着走向一条不能回头的路。

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