办公室的灯比街道明，白得有点刺眼。林静握着热得烫手的纸杯，杯沿有一道咖啡干痕，像是被谁用手指刮过。她站在窗前，外面是冷雨，水珠顺着玻璃慢慢地、很确定地掉落，落在停车场的积水里，发出细小的漾声。

“还没走？”门口的声音带着烟味，江辰把外套搭在椅背上，动作里带着城市的倦。他把一摞文件甩到她桌上，语速快且带点口音，“这份先你过目，别出错。明天开会，别给我翻车。”

林静指尖在合同边缘划了一下，像是在划定边界。她不说话，只把文件摊平，眼睛却没有离开那行小字。她说话慢，发音抑着一点文气：“条款第七，关于违约金的定义，需要补一条具体示例，避免歧义。”

江辰耸肩，笑里带着不耐，“你啊，细得像个机械。行，我改。你别一个人忙到这么晚，回去吧，别感冒。”他说完就转身去接电话，声音低得被走廊的空旷吞没。

他走后，林静摸到抽屉锁，想把包里的钥匙揣好。抽屉里有昨天的便签、两支已经干掉的笔、还有一个小小的木盒。她没记得什么时候放进去的，手指触到盒盖的一瞬间停了。

木盒在灯下顯出原木的斑纹，盖子被撬开的痕迹不深。她抬起盖，看见一张明信片折叠得整齐，角落里有一抹口红印。字迹纤细，像是用力按过笔尖：“等你回家。”下方，还有一个孩子的涂画，红色的太阳画得歪歪扭扭，下面歪斜的几个字：爸爸。

林静的呼吸乱了。外面雨点下重了，敲窗的节奏稀里哗啦。她的手指在明信片上按住，指甲压进纸里有点疼。胸口不是疼，是空——像灯泡被拧灭之后的沉默。

江辰回来的时候手里还拿着手机，他站在桌旁，看见那张明信片，嘴角先是有一瞬的迟疑，然后变成了急促。“你看到了？”他把手机放下，声音里有种没有预设的笨拙，“那是我妈。不是——不是你想的那样。”

林静把明信片递回去，动作像把热的煤炭推回炉子，“谁会想？”她没有哭，语气平静得像验算，“只是我从来以为我知道一个人。”

江辰的视线在桌面来回，像是在找词。他说话变得断断续续，口音里的硬气被柔了几分，“我没告诉你，因为我怕你会先走。怕你以为我有别的生活。”他想笑一下，笑声很短，“可现在看来，我错了。”

门外的走廊灯光闪了下，电梯的提示音低沉地经过。林静把手伸进包里摸到了钥匙，她的手指抖，钥匙在掌心里像是有重量的罪。“你担心什么？”她问，像是在读一张合同，条款写得清清楚楚，“怕我走，还是怕我留下？”

江辰没有回话。雨滴沿着玻璃条纹变得模糊，街灯在水里拖出一条金色的裂缝。他朝她靠近一步，声音低到只够她听见，“我不想你走。”

林静的肩膀没有颤，但眼底有亮点往外挤。她把外套披上，一只手稳稳地扣上扣子，动作像是把自己钉上。“现在离开。”她说，字短且清醒。她的背影在灯下拉长，像一条被撕开的纸。

江辰伸手，可没触到她的衣角。木盒的盖子在桌上合上，发出一声细响，像是锁回了一个不存在的房间。她走到门口，回头看了一眼，灯光在她眼里熄了又亮，像是答非所问的声音。

门把手凉得像承诺，手滑了。她把门推开，雨把走廊洗成了灰色。身后办公室的灯光在窗子里变成一道长长的刀刃，隔着玻璃，切下了两个人的影子，分开。江辰站在那儿，像被删掉的句子。

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