门缝里滑进一缕冷风，带来院墙上枯叶的干声。屋子比外头更像棺材：低矮梁柱，石桌上烛灰横躺，空气里有药和汗的混合味。师尊坐在凳上，背靠着墙，神色并不慌乱，只是胸口起伏比平日略快，两手被粗布绑着，指节泛白。

徒弟进门的脚步不急不缓。袖口挽到手肘，手里拎着一个瓷盆，里面有热水，水面上漂着几瓣发黑的花瓣。徒弟放下盆，声音低得像刃：“先洗洗吧。要重新学，会从最干净的开始学起。”

师尊抬头，声音像磨过绸缎：“你这是哪来的学法？拘禁师尊，倒像是外邦的律条。”

徒弟没有笑。他用指关节敲了敲盆沿，节奏干净利落：“外邦的律条，也改过人。咱们这套，很多年了没用过，再不试试，怕是真的废了。”短句。每个字都有钉子般的分量。

师尊闭了闭眼，力气不多的长呼一口气，像在整理陈年诀要：“改过，是内心之事。你若以刑求他心——”他停了，眼底的光转了一圈，像被打磨过的瓷片，细碎却冷。

徒弟突然从袖里抽出一把剪子，动作简单，声音却像把屋顶掀开：“先修形。规矩不能只放空气里念。”剪子落到木桌上有清脆一声。师尊的嘴角抽了下，不发声。

刀刃靠近颈侧，徒弟的手稳得可怕。一绺黑发落在他掌心，像潮水里拽出来的暗物。师尊的视线移向那绺发，眼底有旧时学生的影子在翻腾，声音终于低了下去：“你这是要做什么，阿年？”

徒弟把头发握紧，似笑非笑：“叫我阿年可以。但以后叫我主也行。”他把剪下的发束折成小段，点了一支烛芯，火苗把发尖卷起，散出一股熟悉的焦味，像旧木头被咬过的声音。师尊猛地吸气，胸口一震，唇色一下就淡了。

火光在两人脸上跳动。师尊伸出手，想去拿那把剪子，手颤了。徒弟收回手，食指无意地套上了师尊常戴的白玉戒——那是入门时师尊亲手套过的戒指，表面被摩亮，带着岁月的温度。戒指一扣上，声音小到像玻璃碎裂。

师尊的手在空中停了半秒，指尖几乎碰到戒指，差一寸。这一寸里有过去的教条，有无数夜里并肩的叮咛，有他把名字低声唤在别人耳里的温柔。徒弟把戒指戴稳，眼神冷得像夜雨：“从今起，规矩由我教。你先学着服从。”师尊闭着眼，脸上没有泪，只有血色在指缝里倒影——那是被火光映出的，曾经的信任正在燃尽。

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