雾比晚上更像水，沿着巷子的砖缝渗进鞋底。她的呼吸在路灯下结成一条又短又细的白线，像被风扯断的绸带。手心里热着一枚薄薄的纸片，是几年前在梦里折过的蝶的样子，边角已经吸了夜色。

花店的铁门半掩着，门缝里挤出一圈冷。玻璃后，几束干瘪的花斜着躺，像不肯醒的梦。她把掌心贴上玻璃，雾在指缝间被擎起为霜。屋里有个影子在移动，长条的影子在地上和她的手指打架。

“夜深了。”声音像砍柴掉在地上，粗糙却不带怒。店主出来把门一拉，手上的老茧亮出油光。他说话断得干脆，每句都像砍字，“别站门口，风大。”

她听见自己回答，语气却是绕着圈的。话慢，像绷紧的琴弦放松时的尾音，“我来看看。”她的声音有灰尘——那种被时间磨掉了边的声音。

店里挂着纸蝶，像一群睡着的信。灯泡不亮了，只剩一盏挂在角落的暖黄，照到蝶的翅膀上，那个位置湿得能映人影。她伸手，指尖先碰到冷，再碰到一小片纸，粘在指头上，像是别人写过的话。

“你以前常来。”店主的眼睛在昏暗里眯了一下，像老式门栓转动的声音，“有人也常来。折蝶的手法，我都记得。”他一句一句短，像把每个字砍成柴跟着扔。

她没有回他话。纸蝶里有东西，厚得像心事。她把它撬开，像撬开一个别人的心。

里面是一枚医院的手环，白色的塑料上用记号笔写着三个字和一个日期：林清·2020/08/12。她的指甲沿着字走，墨迹还没褪，塑料发出潮湿的气味。她知道那是医院的味道——消毒水和等待。

她的胸口猛地抽了一下，像有人用冰刀划过肌腱。手环滑到地上，微微转了一个角。店里的空气仿佛被谁抽了一半出去，剩下的每一分都冷。店主看着她，眼里有种算不清的东西，他把手塞进袖子里，用他那不善修饰的嗓门说：“有人把它塞进来，说——别找了。”

这句话像一把小刀，刀锋在她肋下停了一秒，然后慢慢推开一条缝。她记忆里原本紧闭的一扇门突然开了，只是一线光，外面是过去那一夜的影子。她想起医院的走廊，想起白色的帽沿，想起有人在门外流着泪念名字的声音，但她记不起是谁在念。

她笑，笑得像个陌生人学会说话，声音里有裂缝：“我从没……”话到一半又折回来，像言语自己在失重，掉进了地板缝里。

店主的手指不自然地绕着门框，短促又干的动作。他补了一句，带着那方言的口味：“你们当时都走得快，雾大，什么也听不清。有人说，梦里蝶飞出去就回不来。”

她弯下腰把手环捡起来，塑料靠在掌心，冷得像吞咽下去的石头。雾把街灯的圈儿抹成盘子，远处传来小孩的笑声，薄得像布。那笑声在雾里散开，竟又缝回她耳边，像针般细。

她抬头，想把笑声抓住，但街角空着。门外的风掀起一只湿纸蝶，从有轨电车的轨面飞来，绕着她的头颈转了两圈，像一只带着问题的蛾子。它在她眼前停住，翅膀的一角被针穿着——那针在夜色里闪了一下，是熟悉的光。

纸蝶的翅膀上，有人用极细的笔写了一句话，字迹歪歪扭扭，像拚命想把什么记住：“别带走她。”

那四个字像一声倒带，按回了她的胸。她的手指扣紧手环，指节白了。门外的雾里，似乎有人在念出那个日期，声音低而清晰，像刀口割过玻璃。她听见自己的名字被念了一遍，又被念作别人。

门在她身后轻轻合上，声音里夹着湿纸和旧梦的味道。她站着，像一只被眼泪淋湿的蝶，翅膀沾着夜的重量。雾里，有东西在动，像有人沿着她走过来的形状，但看不清。她把手环扣到手腕上，冷刺进肉里。然后，有人在门外，极近，低声念出一个名字，不是她，也不是她想听的那一个。

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