屋檐下的风把院子里最后几簇残花翻了个身，发出像纸片摩擦的细响。沈悠蹲在木箱旁，手背上沾着茶渍的指节在日光里泛白又泛青，指尖不停地把一片片干瘪的花瓣拨开，像在理清一桩旧账。

阿强靠着门框，胳膊堆成一座小山，嘴里嚼着烟头，声音粗得像磨过砂纸：“扔吧，旧东西，留着晦气。”话一出口，烟味就把尘土裹得更厚了。

小霜把布团捻在掌心，语速像被线绷着：“但这些真的有人要吗？你看——”她递来一只玻璃小瓶，瓶里压着一撮枯花，花瓣边缘带着暗紫色的斑。

沈悠伸手接过，小瓶在她手里微微颤了下。她没有马上开口，只是把瓶口对着脸颊，深吸一口，像是在闻一种能够把过往召唤回来的气味。屋里是灰的，阳光被窗棂切成方块，落在她手背上。

她打开瓶塞，花瓣像一页被翻错的信纸，纸薄到能看见上面微小的纹理。沈悠没有急着看字，先把花瓣放到掌心，指腹沿着脉络划过——那动作很温柔，像给旧照片做最后一次温度的校对。

阿强扑哧一笑，声音短促：“别当自己是图书馆，看着看着就成故事了，收了它们，别碍眼。”他的语气里没恶意，只有惯性的锋利。

小霜却声音更低，仿佛怕惊动什么躺在地板下的东西：“沈姐，你真打算全扔吗？万一——”话到一半被沈悠制止，后者的眼神里突然有了重量，像是把空气压进了胸腔。

沈悠把花瓣摊平，指尖碰到了一处不属于花的东西——一小片暗红，像被时间烘干的口红，又像旧伤的痕迹。她轻抚，指尖粘了一点，拭不去。阿强的笑声停了，整个人突然把身子挪得更近。

“这是……”小霜的声音里有裂缝。沈悠翻开那片花瓣的折叠处，里面夹着一张小纸条，纸边发黄，字迹歪歪斜斜，像是小孩子在台灯下借着余光写下的。上面只有三个字：别告诉。

空气在那一刻收缩。阿强的手指抖了下，烟蒂掉在地上，啪的一声灭了。沈悠的视线在纸条上停留了太久，像是被什么磁石吸住。她把纸条贴到唇边，像是要用嘴把字吸进去。

“谁写的？”阿强声音低了，带着不敢确信的粗糙。沈悠没有立刻回答。她把那片花瓣放在掌心，像抱着婴儿，又像握着一块沉甸甸的证据。她的指尖被那暗红染了一点，留下一圈小小的印。

她终于说话，语速慢，像把每个词都掰开来算清楚分量：“这字……像是小霜小时候写的。”小霜的手指抖得更厉害，像是触到了某只旧钟忽然复位。门外的风铃被风吹响了一下，声音细碎，又像是有人在屋檐下轻声回答。

阿强忽然站直，声音比起刚才少了好几分粗放：“那你们……有没有人告诉过我？”他看向门外，像是想确认什么被埋在院子的那头。沈悠没有看门，她看向那张纸条，像是透过它能看到十年前的夏日，看到一个小手把秘密折好塞进花里，然后转身，不再回头。

小霜眼圈红了，语速快得几乎冲破胸口：“我——我没说。我忘了。真的忘了。”她的话像是被解开的扣子，掉出的是尘土和老伤。

沈悠把花瓣重新折好，放回瓶里，指尖在玻璃上划出一条细细的湿痕。她没有解释为什么那三个字会刺进她的胸口，只是把瓶塞拧紧，然后把瓶子平放在木箱最里侧，像把一枚未冷却的信号弹悄悄塞进土里。

门外又响起风铃声，比刚才更低、更远。沈悠闭上眼，听见自己胸口里有东西破碎的声音。她缓缓抬手，把指尖上的暗红抹到门框上——那里落了一圈新的斑痕。她的声音很小，但每个字都像刀切过布：“别回头。”

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