雨一直下，像从屋顶缝隙里倒出的旧录音。窗子上有条细长的水痕，像被谁用手指划过。江疏把湿毛巾折得整整齐齐，沿着柜台的棱角来回擦，手背上能摸到书页留下的灰。她不说话，只有毛巾与木的摩擦声，像节拍器，分出每一秒。

进门的铃响得细碎。宋伯抬头，眼角皱成折扇，嘴里先出一句粗口式的问候：“这天还敢出门？书都湿了别怪我不收。”说完又咳两声，像是在给气话加分。那声音里有钱的味儿，也有惯性的温度。

来人是个中年女人，雨水挂在发梢，手里抱着一本裹了报纸的书。她把书摔在柜台上，动作急促，像想把什么东西丢给别人替她承担。“帮我看看，有没有撕页。”她又低头看了看，声音短而快：“我这只想要个证据。”

周小墨在书后面伸出头，像只猫。她的语气简练带点城市化的轻蔑：“哪个馆的借书证？”手指在手机上敲了三下。她说话没有停顿，像把句子当作事先切好的菜，一点点端上来。

宋伯倒是一边把手伸向那本书，一边盯着裹在报纸里的边角，嘴里嘟囔：“老物件啊，看着不像是新刻的。”他用指节轻轻敲了敲书脊，声音干涩像敲在旧木头上。江疏从侧面看去，光照在宋伯的指节上，仿佛能看清每一年的纹路。

她接过书的时候，手指触到报纸里有一张细小的折痕。那折痕像个秘密的阀门，指缝里还有茶渍的淡黄。她没有先打开，只是把书平放在柜台上，眼睛慢慢搜到那女人的脸上，那里有种被时间磨薄的倔强。

“翻吧。”女人说，话里有点颤，但又立刻稳住。江疏把报纸缓缓抽出，像抽出一把旧信封。报纸下躺着的，是一本旧精装，封面已被手摸得亮光——有人长年把手放在它上面。

书页里夹着一张纸。纸上只有两行字，笔迹细长又急促，末端有几处墨点像未干的声音。第一行写着：别等了。江疏的指尖突然僵住。她认识那字的弧度，认识那一笔顿挫——曾在她的掌心里出现过，像冬天的火光忽闪。

周小墨吞了一口气，声音低了：“这是他写的。”她简短地说，像结论。宋伯闻言，咳嗽一声，往柜台上一拍，木头吱了。

江疏的视线沿着那句字滑下去。墨迹下面，字被划开的地方透出另一行淡到几乎能被风吹散的字：雯儿，不要告诉她。纸边被指甲磨出了白线，像伤口边的薄皮。那一刻，店里所有声音都被抽走，剩下的只有雨在窗外静静叹息。

她的手指在字迹上划过，纸被指甲划开，像揭开一层薄薄的膜。心里有东西像玻璃碎了，但声音小得几乎听不到。女人的眼里忽然有水，像雨停前最后一滴要落下的样子。宋伯收声，像怕惊动了什么既定的结局。

江疏合上了书。动作很慢，很干脆。她把纸折回原处，折得恰好能让那两行字互相贴着，像两个秘密互相咬住。她站了起来，手里握着书，脚步把柜台前的空气压成一条沟。

门外雨停了。透明的路灯把地面刷成一面静止的镜。江疏把书放进了收银台下面的抽屉，抽屉里本就有一把小铁钥匙。她把钥匙在指间拧了一圈，指甲上翻出一滴血，红得醒目。她没有看血，只是把钥匙放回抽屉，轻轻关上。

钟表在墙上走了一格，声音并不大，可在江疏耳里像是重锤。她对着屋里的人，声音平静得让人想起河面：“把窗子关上。”然后，她转身，站在那扇关好的窗前，用手背抹掉刚才落在眼角的雨滴。

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